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TIEMPO DE SALITRE ( I )



Sentado en su banco bogaba día a día , no recordaba desde cuándo porque tampoco tenía importancia , no sabía hasta cuando , ni siquiera pensaba en ello , aferrado a su remo , golpe a golpe , en un cadencioso batir por un mar que no conocía , apenas lo veía por la pequeña tronera que daba salida al remo en las contadas ocasiones en que se abría para que entrara aire en aquella bodega, aire y luz , salitre y humedad , sus ojos y su piel agradecían aquellos breves momentos de pausa en que el crujir de los remos tensos y el sonido del timbal se detenían . Nunca miraba a su alrededor , sabía que había más gente porque muchos eran los remos que impulsaban aquella galera y , al final de cada uno , había un hombre como él bogando , todos en un mismo mar , cada uno en el suyo…….
Los días pasaban , había días de tormenta y días de sol , galernas aterradoras y tediosas y sofocantes calmas , no había estaciones que marcaran el paso del tiempo , ni árboles que florecieran o perdieran sus hojas , ni olor a hierba verde , ni a simiente madura , la luna iba y venía reflejada en el mar que no en el cielo , era lo único que buscaba a cada golpe de remo en la noche , batía su reflejo , sentía la pala hundirse en esa luz de fuera deseando que ascendiera por el remo , que lo bañara y que se quedara ahí , brillante y muda compañía , para alumbrarle , tarea imposible por supuesto , pero , el tiempo sobraba , y cuando sobra demasiado , uno se puede entregar
a la más estrambótica quimera , y , capturar el reflejo de la luna , a fe mía que lo es.
Una noche de calma daba cuenta de la escudilla de pescado seco y pan , que era más alimento para el remo que otra cosa , debía vaciarla , eran las normas , apurar aquello hasta la última migaja , más para esquivar los azotes que para saciar un hambre que ya no tenía , o quizás ya no notaba , aquella noche arrojó el contenido por el pequeño ventanuco , prefería aprovechar aquel tiempo aspirando la brisa y las pequeñas gotitas que se colaban que dando más quebranto a su cuerpo engullendo aquello , escuchó un chapoteo y notó una vibración en su remo , quizás , algún gran pez había tropezado con él atraído por el fuerte olor de aquello que acababa de chocar contra el agua , fue una sensación extraña , había algo ahí afuera , algo vivo , diferente , y cualquier diferencia era mucho en aquel mundo repetitivo e igual de su día a día , asió el remo , expectante , con la delicadeza con la que asía de niño su caña de pescar cuando presentía que el pez andaba tanteando el cebo , con la misma excitación , pendiente de cualquier nueva vibración que le confirmara que de veras contra aquel distante extremo se rozaba algo más que el fruto de su imaginación , notó de nuevo el contacto , no se movió, excitado , impaciente , percibiendo el nuevo cambio , el nuevo roce , quieto , notando en sus encallecidas manos el suave contacto , aquél movimiento que algo producía y , que no era fruto de la casualidad . El sonido mecánico que producía el timbalero y los juramentos y maldiciones que provenían de los otros bancos le devolvieron a su rutina , a su vida en si misma , pero aquella noche , desde hacía mucho tiempo algo diferente había sucedido , algo que no podía explicar , pero , que durante breves instantes , había conseguido sacarlo de su mecánico letargo.

Seguro que era una sirena buena que quiso regalarle un instante de felicidad para darle algo bonito en que pensar en su mísera vida.
Me ha encantado el texto, admiro a la gente que sabe montar una historia y además que "llegue".

Abrazo marino.