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Tenía que vivir mi princesa en una ciudad de juguete, donde la gente va en bici y los viejecitos tienen huertas subvencionadas por el Ayuntamiento. Tenía que parecer en cada esquina que sólo nos falta el mar para que todo sea perfecto, y sin embargo, el mar tampoco hace falta porque hay cierto aire marítimo en los parques de la ciudad donde nació. Y todo es casi perfecto. Vitoria es una ciudad que parece que te abraza, se alegra de verte, te invita a tomar una caña. Es una ciudad simpática y disponible, respetuosa, tímida. Y es, sobre todo, la ciudad que mi amor lleva pisando los 27 años que tiene. Se ha ido dejando trocitos de lo que fueron las edades de su vida y también se ha ido llenando la mochila de rincones, tardes de lluvia, mañanas de sol, vacaciones y gripes sin ir al cole. Y todo eso tenía que notarse en la ciudad, claro. Cómo vas a darte un paseo y no vas a pensar que son estos los escenarios por los que se fue formando esta colección de tesoros que es, que eres ahora.
No hacía falta mucho para enamorarme de la ciudad donde fuiste a clase, donde te encontrabas con una amiga todas las tardes, donde celebraste tu cumpleaños y escribiste tu diario, donde aún te acuestas y te levantas. Pero además me ha encantado. Además siento que estás en buenas manos, que va a ser una ciudad fresquita en verano y caliente en invierno. Que vas a estar bien hasta que encontremos otra ciudad a medio camino. Qué bien haberte encontrado aquel día que me bajé del tren en la estación de Vitoria con mi maleta roja y cara de despistada...

y mejor, mucho mejor que yo, lo ha contado...ella. Asomarse, asomarse....
:)
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He borrado ya unos siete principios de texto. Escribo y borro y escribo y borro, y me toco los labios porque los tengo tan llenos de besos que parece que van a echar a volar o algo. Me miro las piernas. Me miro las manos. Ya sabía yo que mi cuerpo pasaba ya por el tuyo.
No sé qué escribir. No sé qué hacer. Me sobran manos y te quiero cerca y estos dos días han sido el principio más lindo que hubiera podido desear. Porque este es el principio (lo digo y sonrío). (Lo digo y quiero salir volando por la ventana para llevarte conmigo, llevarme contigo, irnos juntas).
Este es el principio, y tú preciosa, y yo afortunada hasta no poder imaginarme ya un camino que no pase por tu calle. Oye...
Que ya verás...

Hoy he pensado "algún día miraré para atrás y me sorprenderé al recordar la persona que soy ahora". Es curioso darte una carrera hasta el futuro y volver casi sin aliento al presente con cara de "uy...:)". Como si te hubieras traicionado a ti misma, porque siempre que te miras desde el futuro te das un poco de risa. Es como perderse un poco el respeto. Mirar fotos en las que sonreímos con tupé y unas victoria sin cordones, pantalones pesqueros y hombreras (vale, quitando las hombreras, todo ha vuelto a estar de moda...pero TODO JUNTO? no, todo junto no). El caso es que nos damos un poco de risa. Nos parece que éramos unas inocentes, o unas pagadas de nosotras mismas, o felices, o desesperadas. Crueles. Equivocadas. Con todo por hacer. Heterosexuales ;)
El caso es que sé que algún día me soprenderá haber sido esta que soy ahora. Alguien con cierta experiencia, una idea concreta de su cuerpo, incapaz de imaginarte. Un alguien, este yo que soy ahora, que cree tener a mano las fronteras del mundo, que cree manejar con soltura el lenguaje, que ya no tiene miedo a quedarse sola en una cuidad desconocida.
Algún día miraré para atrás y me costará reconocerme sin ti, sin todo lo que vas a cambiarme, completarme, mejorarme. Me sorprenderá haber andado por la vida sin saber cómo estornudas, a qué hueles, desde dónde te ríes. Me costará un montón entender mi cuerpo sin el tuyo, que será la medida del deseo, de mis piernas, de mis caderas. Querré volver a ver tantas películas, leer tantos libros que contigo significan más cosas, otras cosas... Viajar a ciudades para verlas por tus ojos. Comerte a besos. Sé que me veré, veré a la Chavela que soy ahora, como alguien muy pequeño, muy joven, muy inexperto. Alguien a quien estabas a punto de sucederle tú. Alguien con tanta suerte que te dan ganas de gritar. Te dan ganas de volver desde el futuro y decirle "es ella. Abre bien los ojos. La has encontrado".
Desde este presente me digo a mi misma que no soy tan tonta, tan ciega, tan inexperta. Sé que te he encontrado. Tengo los ojos muy abiertos.
Sé que eres tú. Y ahora, cámbiame la vida.