-...Filología eslava...-
-Vocacional, ¿no?-
Sonrisa.
Esa serie respuesta-pregunta siempre es la misma, casi siempre. Hay más posibilidades, por ejemplo "¿filosofía eslava? "o "¿dónde se habla el eslavo?", pero lo más normal es lo de la vocación. Si es raro hasta el absurdo, entonces tiene que ser vocacional. Resulta que no. Soy un caso mucho menos original, no tengo una bonita historia que contar y que explica todo, una infancia rodeada de matrioshkas, no fui bailarina ni viajé allí de pequeña y no puedo olvidar el tamaño de su cielo. Supongo que a los dieciocho años y tras la quema de la selectividad no se puede pedir más a alguien. Una idea difusa de la historia (una delirante mezcla de los desaparecidos de argentina, el "ojalá" de Silvio Rodriguez y la Señora Revolución), mezclada con un nuevo alfabeto (y eso aún... aún) y ese toque de originalidad y riesgo de las filologías minoritarias. Vocación ninguna. Sí, quizás, una tendencia recurrente al lenguaje. A la magia de entendernos, la sintaxis, lo de antes- el suelo, una vez más, desde el que nacen las palabras-. Las rimas. Los nombres. Lo que se elige y sobre todo lo que se descarta.
En ese planeta en el que habita el abecedario también hay modas. La filóloga esta que ahora pone cafés puede contaros que se lleva el futuro, además de los cinturones grandes y el consabido vaso de agua a destiempo. Hoy he recogido cuatro perlas en cuatro mesas.
1. ¿Me cobrarás?
2. ¿Me darás sacarina?
3. ¿Me pondrás un vino?
4. Me traerás un vaso de agua.
Esta última me ha sobrecogido por lo dramático y lo perentorio. Parecía que después iba a añadir "y tendrás una hija que morirá al cumplir dieciocho años... no, no morirá, pero se pinchará con el huso de una rueca...". Con los otros tres me ha dado por responder mentalmente "sí, hijo mío, te cobraré, te daré sacarina y te pondré un vino. Podéis ir en paz".
Supongo que una persona con vocación, una de esas aves raras que conocí en la facultad, aún estarían rascándose el sarpullido, pero yo en cambio os animo a extender el futuro a todas las regiones devastadas por los pretéritos. La conquista de lo que será, la formulación de ruegos, órdenes y recuerdos en futuro perfecto, claro que sí. Estudiaré filología eslava ya hace tres años, pero me va a parecer que fue ayer...

Hello, nice site!Thanks!

NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!

Por Dios!!! Odio a la muñeca rusa ya!!!

SOY YO!!!! Y TAMBIEN ODIO MI BLOG!!!! DE ESTA TARDE NO PASA, LO PROMETO. YA TENGO EL SIGUIENTE EN EL HORNO... MUA

..... te ha tragado la lengua el gato?

Coincido con Limpita y Myu, A LA MIERDA!... haz el puñetero favor de actualizar Chave.

¿EL LENGUAJE?... A LA MIERDA!

¿EL LENGUAJE?.... A LA MIERDA!

siempre me toca a mi darte el toque para que escribas..... niña, este ya nos lo sabemos de memoria, entre suspiro y suspiro y cuento y cuento y latido y latido escríbenos algo anda........ ay cuanta pena ese pepe sin ti!

Yo también te busco y te quiero... ¿dónde coño estas metida?

Niña, sí leyéndote, ahora mismo llamándote al móvil, quiero saber de tí, vale?
que te quiero, mucho, todo el rato

nao precisa de ser filologia eslava... quase basta ser Vida! Viver-se para saber, sentir... Talvez pudesse divagar um pouso sobre o copo de agua, das respostas ou vontades... mas, na verdade, acima de tudo somos nos e... porquê dizê-lo?! Agimos em conformidade com o que pedem e sentimos! Depois... todas as questões, que deviam ser de todos!... e essas sabes quais são!

[desculpa escrever em português mas... ]

Me acaba de contar Salute que te exilias otra vez el lunes, y yo me voy el fin de semana a Barcelona. Espero aún así encontrar un hueco porque me va a dar mucha pena no verte (no sé si este futuro está de moda).

Me impactó encontrarte el otro día en el metro, y no sólo porque te hacía en Portugal, sino porque parecías un personaje salido de un cuento, ¿quién si no se pasea por el metro de Madrid, un domingo a las 2 de la tarde, con un traje largo, un bolso de pana, y un ramo de flores?

Lo dicho, eres de cuento. Un beso

A mí eso del "me traerás un vaso de agua" también me ha dado miedo incluso así escrito...
Me asomo a esta ventanita a menudo, aunque no te deje comentarios, me encanta leerte, a ver si algún día me escribes algo, ya sabes...
Y no puedo dejar de hacer la pregunta... ¿quién es esta rita?

Gracias Salute, guapisima!!!

Alaaaaaaaaaaa...chaval! Si es que cada vez que me meto aquí luego no me atrevo a bajarme de la silla. Como os pasais de "rosita" (con mucho cariño) con lo marrón que tengo yo ahora la vida... En fin, voy a saltar, que ha terminado el puto render*! MUAS!
Render: eso que hace mi ordenador en el trabajo cuando me deja un rato libre y del que los diseñadores de software se empeñan en reducir su tiempo para hacer más gris aún nuestras vidas. Se me ve contenta, ¿no? Pero vamos, que yo me alegro de que vosotras lo estéis... Hester, eres un genio.

Priviet, Chavelita
Me apunto a lo de los futuros inciertos. O igual ya estoy en pleno viaje.
Desde mi exilio a tu exilio: estoy esperando la dirección de ese blog que me enseñaste
Por cierto, yo también pregunto..quien es Rita?

¿Tú un caso mucho menos original? ¿?... quien no te conozca que te compre!

Y a todo esto ¿quién es esta maravillosa Rita?

Buffalo.Tu.Yo.Ya.

El lenguaje...uhmm... Las artimañas verbales de las que nos valemos para que nuestros deseos, necesidades y sentimientos no le lleguen, por favor qué espanto, diáfanos al que nos escucha. Y pienso un poco y se me ocurre miedo. Miedo a la ofensa y al desagrado (en realidad el nuestro), miedo a la desnudez blandita con pelos en las piernas, miedo al otro que nos mira y espera (al que esperamos y miramos), miedo al miedo de tener miedo del miedo al miedo que nos da causarle miedo por miedomideomidiomediomeido... se me tuercen las letras... MIEDO, joder. Así que claro, ante el bochorno que se apodera de nosotros a la hora de mostrar nuestra verdad, desplegamos la mesita del salón y pasamos a la hora del té, a donde los invitados vienen a tomar las pastas del futuro y a pasarse el azúcar del condicional ¿podrías? Ay Chave, hablo de esto y acaso no tiene nada que ver, pero hace poco alguien a quien sin duda amaba y que por supuesto me espantaba de miedo me dijo "a lo mejor me he enamorado de ti". Y sí, tú lo sabes, a lo peor decidí chapar a cal y canto razón, nariz y oídos para que entrase directo al corazón sólo la segunda parte de la frase. Pero las cerraduras saltaron a causa de una explosión de realidad destroza películas para hacerme comprender que en estas cosas del amor no caben este tipo de adverbios, y que para el caso, y visto lo visto, mejor me hubiera dicho "me importas un pimiento". (Este es un blog donde se puede exagerar sin remordimiento, ¿no?) Tras el desengaño, y en un alarde de lobezna osadía, decidí dar ejemplo de claridad, ovarios y valentía y una noche le escribí una carta donde le declaraba mi amor a pesar de todo (en su momento, desde luego, no lo había hecho). Recuerdo cómo me temblaba el pulso, cómo se agitó de delirio mi corazón, cómo tragué saliva mientras el boli se desplazaba con torpeza sobre el papel. Nunca de mi mano habían salido palabras tan cristalinas, precisas y rotundas: nunca tanta verdad. A la mañana siguiente de aquel salto sin paracaídas me encontré encima del escritorio con lo que sigue: "Estoy enamorada de ti.Desde el día que te conocí no hago sino quererte. No puedo imaginar el momento en el que pueda vivir sin amarte". Y ya. El aire de mi casa se llenó de olor a pipas, chicles y goma de borrar de nata. No la mandé, claro. A cambio me recogí el pelo, me puse pamela y me senté muy rectita para tomar el té. Aunque ya tú sabes que la cola se me asoma por debajo de la falda, y es por eso que te digo mirándote a los ojos y muy despacito: Eres una mujer muy hermosa. Te quiero tanto que hasta me da vergüenza decirlo. Me imagino vieja a tu lado, bebiendo de tu brillo, haciendo como que nos pasaremos la miel pero haciéndonos risa desde el ombligo.

Chave, ya estoy en ello, ya va, ya va (ya sabes que a la hora de parir soy lenta). Pero aseguro que mañana antes de que te vayas a dormir entregaré algo, lo que sea, así como yo espero bailar al son de la pantera rosa. Hasta mañana.