Hay días en que no puedo. En que todo me parece mentira, me asquea mi ciudad, mi habitación, el libro a medio leer. Hay días, que son días como hoy o como anteayer, en que ni queriendo me da por ver las cosas con cierta ironía, en que me creo el ombligo del mundo y mi tragedia empapa los restos de buen humor o autocrítica que se me habían quedado enganchados en las uñas. Porque al final, después de tanto trabajo, de tantas frases certeras cosidas con petit point y sangre y experiencia en todas mis faldas, después de tantas lágrimas, y tanta valentía, y tanta paciencia, al final digo, ahí está ella. Esa especie de llorosa empedernida, esa chavela de rimel corrido y con cara de pena infinita, que te elige. Te vuelve a elegir entre todas las mujeres, entre todos los habitantes del planeta. Te elige descartando al resto sin mirar, con los ojos cerrados, de espaldas, señalándote con el dedo como una niña muy pequeña o a gritos como una señora muy enfadada, te escoge, testaruda y empeñada, cabezota hasta la desesperación, contra toda esperanza, te elige.
Así que yo voy, y me traigo a esa piltrafilla que soy yo de la mano. Me recojo como una madre, me consuelo, me digo y me repito con una paciencia que me es impropia todas y cada una de las frases que consiguen tranquilizar a esa inconsciente caprichosa que también soy yo. Chavela se desliza con una naturalidad pasmosa hacia la pena, y sólo puedo mirarme y decirme, "tranquila, ve, llora, elígela, que yo en un rato te recojo".

Y, ¿qué ocurre para que siempre suceda "lo mismo"?¿qué está pasando?
¿por qué nos empeñamos en volver al único lugar del que seguro (seguro) vamos a volver con cara de pena?¿Será porque nos neguemos a creer que algo que hoy es bonito mañana pueda estar podrido?¿o nos negamos tal vez a bajar a ciertas personas del pedestal?no voy a dejar de adorarlo porque en cuanto él deje de ser dios yo dejaré de ser la mujer que adora al dios (esa privilegiada...)
Que miedo, madre mía...
menos mal que siempre nos tendremos a nosotros mismos para recogernos en trocitos del suelo.

pues ahora ven y recoge a mi yo.. que no me quiere dar la mano.. (y que conste que las tengo limpias)..

besos

parece que hoy estamos igual