A veces ocurren milagros. Así, en tu propia casa, en tu propia familia. No le pasan al vecino, no señores, le pasan a una, año tras año y verano tras verano. Cuando una tiene tanta suerte, se vuelve distraída y acaba por pensar que los milagros son lo normal, que ocurren maravillosamente todos los días y que son eternos. Como yo y como tú, que también somos eternos, ¿no? Eternas todas. A los milagros, como a la luz o el agua, se les suele dar tanto por hecho que tenemos la tendencia de darnos collejas cuando nos faltan. Yo estoy en paz. Cuando suena el teléfono pienso "magia". Cuando se enciende la luz pienso "toma ya!". Cuando sale agua del grifo digo "atención, agua!". Así que no voy a darme ahora cachetes por no haber previsto que ese milagro que era el señor Fernando Balbás, mi tío, podía acabarse en cualqier momento. Supongo que esta es una de las ventajas de convivir con tantos milagros, que a una se le pega ese talante como de darle gracias a la vida todo el rato, y de beberse otra cerveza y de repetir siempre de paella. Más allá o por encima de la pena innegable de su falta, es inevitable seguir celebrándole. Celebrar esa vida que es esta que nos queda a todos los que nos quedamos, y que es la nuestra. En ese orgullo de tantos veranos pescando truchas, o en esos madrugones buscando un bar de taxistas para comprar churros, o en las escapadas para ir a por pan (que era igual que escaparse para tomar una cerveza y una sardina), me quedo. Me instalo en el milagro, señoras y señores, de mi familia.

Creo que él nunca hubiera imaginado que sus sobrinas le hicieran un homenaje, y además se quitaran el sobrero por una vida llena de pequeños detalles, que todos juntos hacen a una persona única e irrepetible que nunca olvidaremos, y que siempre irá acompañado de un: "te acuerdas cuando Fernando ..."
Te quiero prima.

Italia por favor, si estás ahí ¡¡¡Manifiestate!!! nos tienes intrigadísimas...

Una vez mas, Chave, mi Chave, la de todos nosotros. Qué milagro, qué suerte que estes ahí, que alegria tan grande, mi niña.
TE QUIERO, te admiro, aprendo tanto de ti.
TE ECHAMOS DE MENOS.

Me quedo sin palabras y se me agolpa un no sé qué que me sube desde el estómago a la garganta y ahí se para. Y parece como si quisiese salir en forma de lágrimas, así por los ojos y yo pienso ¡Cómo va a salir tanta emoción por los ojos, si no cabe!!! (y soy perfectamente cualquiera de tus sobrinas diciendo -en aljaraqueño- eso: ¡que no cabe!)
Qué tiempo más triste Chave, solo tranquiliza saber que queda mucho de él por ahí rulando, en forma de muchas cosas. Y asociado a otras tantas…yo ya veo niscalos en cualquier lado y le veo a él buscando una bolsa para que me lleve a casa unos cuanto. Es un secreto que ahora nada más no ver el coche verde en la puerta ya me empiece a poner triste… yo qué sé. Qué tiempo más triste éste.

Ay,mi niña... ¿Ves? Siempre te digo que tú has sido educada en la alegría y ahí estás, saliéndote como siempre.

Yo cada dia me siento especial por haberte conocido y porque me haces sitio tantas veces con tu familia. Y tu tío me hacía un hueco muy grande pa mi sola en Huelva mientras se metía taaaaanto conmigo cada vez que me has invitado (creo que la última vez que coincidimos pasó lo del coche sin freno de mano...jua!). Pienso muchísimo en cual es el secreto de que se esté tan bien entre vosotros y aunque he aprendido mucho de tanto observaros, no sé si voy a dar con la receta. Porque sois únicos. Esa es la verdad. Gracias, Chave, por dejarme disfrutar tanto del milagro, qué razón tienes, de tu familia. Te quiero mucho, mucho, muchísimo!

gente así merece siempre ser homenajeada
como mi tía Betty

un beso

Qué bonito! Un beso!