Ahora ya conozco exactamente cuáles son las bombas necesarias para subvertir la conciencia. Se trata de algo con lo cual me arrancaré de cuajo de este mundo y de sus creencias, y de sus instituciones, y de sus doctrinas, y de su lógica, y de su espíritu discursivo y de su dialéctica y sobre todo del ejército de corpúsculos, animálculos, cuerpos fluídicos y miasmas maléficas con las cuales no cesa de sofocarse mi vida profunda impidiéndome la liberación. (Antonin Artaud)

Me fui a la patria de mi infancia a descansar de una ciudad adorable e infame. Tomé muchos asiáticos. Es el café de la zona y os voy a dar la receta aunque nunca lo hará nadie mejor que un murciano: café, leche condensada, licor 43, brandy, canela, una rodajita de limón y unos granos de café. MMMMMMMM. Mar, mar, mar. Un ron a la orilla del Mar Menor, sentada en la arena, la falda poniéndose perdida pero qué más da. A veces creí verme con nueve años, un bañador de chico heredado de mi hermano y un gorro rojo, pescando en el rompeolas y pensando en los libros de Los Cinco Famosos que devoraba una y otra vez (yo quería ser Jorgina, claro). Ahí estaba yo a lo lejos, la vida ya era complicada pero también maravillosa. Me observaba desde mis 27 y qué demonios, no he cambiado tanto. Tengo más tetas pero sigo queriendo correr aventuras y sigo creyendo que todo es posible.
El lunes, ya en Madrid, conciertazo de Julieta Venegas. Es una especie de Frida Kahlo rockera y me enamoré bastante de ella. Me puse especialmente histérica (como cuando entrando en la adolescencia escuchaba New Kids on the Block) cuando cantó su mariachi Andar conmigo, el cual doto de una gran subjetividad porque ha significado mucho para mí (y para otra persona) hace poco. Pero, como diría Michael Ende, esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión.
Mi compañera de piso por fin estrena su blog, un poco atormentada por un desamor reciente. Realmente nuestra casa es algo así como Cumbres borrascosas y no me extraña que el cuaderno donde nos dejamos notitas tipo "por favor compra papel higiénico" o "como te vuelvas a dejar el ordenador encendido no respondo de mis actos" o "tía, me he vuelto a enamorar" etc, se titule Las Brontë de Malasaña.
El jueves incendio en Madrid. Volvía del trabajo y salí de la RENFE en Recoletos. Primero creía que iba a llover, pero el olor a humo y las caras de meacuerdodel11M de la gente me convencieron de que algo sucedía. Ay, pobrecita mi ciudad, denostada desde otras comunidades, siempre torpe y con mala suerte, caótica y horadada, y aún así todavía en pie, todavía querida.
La noticia del viernes de que el dictador Teodoro Obiang tiene dinero en un banco fuera de su país que aumentaría en más de un 50% la renta per cápita de Guinea, cuando la gente de allí se está muriendo de hambre, me provoca un pequeño ataque de ansiedad. Por la noche voy con una amiga a un restaurante ruso regentado por un niño de la guerra, alguien que se supone que ha vivido la inmigración y por tanto, será solidario con las personas que vienen aquí. Al pagar le entregamos a la camarera una tarjeta de crédito y nos susurra y suplica con su delicioso acento eslavo que, por favor, le paguemos al contado ya que a ella sólo le pagan del dinero que hay en la caja. ¿Osea que si una noche no hay clientes te quedas sin cobrar?, le preguntamos. Así es, nos dice ella, compungida. Y nos cuenta, al ver que estábamos receptivas (a mí la borrachera de vodka se me iba bajando por momentos) que el dueño del restaurante, ese dulce viejecito que siempre nos había entrañado con sus historias de cuando fue un niño de la guerra, no le ha querido hacer los papeles para tenerlos en regla. El suelo de la calle cuando atravesamos la puerta del local está húmedo. Ha llovido. Nosotras ahora vamos a tomarnos un mojito en otro sitio. La camarera sonríe mientras recoge la mesa, la vemos a través de la ventana. La admiro porque es fuerte. Admiro a las guineanas y a las iraquíes y a todas las mujeres del mundo y me siento orgullosa por ser yo también una y siento una gran responsabilidad por cuidar su herencia.
Y hoy comida y sobremesa en el Entredos. Una de las asistentes es una bloggera y acabamos inevitablemente charlando sobre bitácoras. Mi amiga María me dice que siempre me enrollo mucho, que la mía no es apta para leer en el trabajo, con los sentidos puestos en si viene la jefa o el jefe, y que además cansa leer algo tan largo en la pantalla. Pienso que tiene razón y me propongo escribir algo críptico, pero está visto que soy incapaz, soy barroca en todo en esta vida. Tendríais que ver las paredes de mi habitación. Están plagadas de posters y América, una amiga, me diagnosticó en cierta ocasión horror vacui. Así que gracias si habéis llegado hasta aquí, saltándoos párrafos o no. Me gustaría ser críptica e interesante pero I am what I am. Besitos para ellas, abrazos para ellos.

no lo soporto, carajo de internet: *El grupo* de Mary McCarthy.

indignada me tiene la poca fe que me tienes. el catalogo de neurosis varias es de <> de Mary McCarthy, reeditado por Tusquets..
aun no contemplé lo de dejarme llevar por las categorías de Noche de fiesta.

siendo como soy la mentada compañera de piso me parece feo y poco apropiado bailarte las aguas (guapaguapaguapa!)...asi que te regalo una primicia: si metes <> en google, sales la primera!!!!
besos como notas a pie de página en un libro de psicología infantil(!)

Te vi en el blog de mr. BSO y pasé a saludar :)

Estoooooo, que he llegado eh!!; pero pertenezco a esa clase de gente a la que le da rabia de no poder llegar a leer todo lo q qisiera, pues ahora no tengo internet en casa y apenas posteo
Pero gracias por pasarte por mi casa que ahora está cerrada, casi a cal y canto, jiji.
Yo pensaba q por allí no pasaban ni aquellas matorrales-bola que se hacían en los desiertos de las pelis frikis de Almería. Pero bienvenida seas niña!
Besos pa los chicos y saluditos pa las chicas

bueno, con "no apto para leer en el trabajo" tu amiga no insunuaba que tuvieras un problema de extensión narrativa, evidentemente.

lo que afirma, sin duda, rotunda, vehementemente, es que el problema es de su trabajo.

qué es eso de no poder leer y comentar tranquilamente los blogs ajenos!

qué es eso de que mi mágnifico desdoblamiento de personalidad (el abandono de la carcasa física por mi yo virtual que decide corretear de nodo en nodo) se vea interrumpido por el flujo constante de tareas oficiniles que requieren la atención de un yo integrado!
que poco saber estar y qué poca posmodernidad, pordió!

remuasks
*el espíritu queer te acecha, nena, que lo sepas
**y, sí. horror vacui. por completo. aún tengo pesadillas en las que harry potter canta "qué bueno que mis pechos sean pequeños" mientras mueve la cintura en plan shakira...

«Así que gracias si habéis llegado hasta aquí, saltándoos párrafos o no»
bueno, lo confieso: pertenezco al deleznable conjunto disjunto de los que leen a impulsos, de los que catalogan a primeras impresiones, de los que observan el mundo a través de unos párpados semi-transparentes y semi-húmedos; aunque desde ahora... también pertenzco a tí
claro
:-)

Yo he llegado, :-)

Me gusta mucho Madrid. Una vez, hace ya cuatro años, estuve a punto de irme de Valencia para echar raíces ahí, pero... donde te dije Digo digo Diego y todo se fue al garete.

Ahora la disfruto a ratitos, en escapadas de fin de semana largos. Una o dos veces al año.

Saludetes