El hombre que afirma que aún me ama suele anotar mis silencios en un bloc de hojas cuadriculadas y tapas de cuero. Me lo confesó hace poco, mientras comíamos croquetas congeladas y bebíamos vino del malo (que es el mejor) sentados en la cocina. ¿Qué haces?, le pregunté. Y me contestó Recojo tus silencios. Yo no dije nada más, para que él pudiera seguir apuntando, y porque tampoco tenía mucho más que decir. En un principio me pareció bonito. Tierno. Me recordé de niña intentando introducir en un frasco el aire que se embriagaba del aroma de la rosaleda para llevárselo a mi padre, que estaba enfermo en casa. Me parecieron comportamientos similares, y así se lo hice saber. Se rió. Sin mi.

El hombre que afirma que aún me ama lleva una rosa en la solapa y le ha parecido absurdo que yo quiera apresar su olor en un bote. Quiero guardarlo para mi padre, que aún está enfermo en alguna parte, le digo. Pero sigue pareciéndole absurdo y, sin embargo, no ve mal llevar cuenta de mis silencios. Es distinto, me dice. Yo apunto lo que no dices para tener algo a lo que abrazarme esta noche. Y me vuelvo a quedar callada pensando en que yo cuando duermo sólo me abrazo a mi sexo, y mientras yo callo él apunta, y entonces le imagino agarrado a este momento en particular en la oscuridad de su cuarto.

Como yo ya no amo al hombre que afirma que aún me ama no quiero que por las noches se abrace a lo que no digo , así que desde hace un rato hablo sin parar para que él no recoja mis silencios en su bloc de hojas cuadriculadas y tapas de cuero. Le cuento que he vuelto a trabajar, que a mi padre se le cayeron las lágrimas hacia adentro al verme partir, que echo de menos que las hojas tejan alfombras sobre caminos de arena y el ruido de mi caminar sobre ellas, que me he comprado una camiseta blanca con lunares verdes, que Lucía se va el sábado de vacaciones tardías, que extrañaré su voz dulce y su beso de buenas noches, que Cristina casi ha acabado los exámenes y me debe una cerveza o catorce, que en el bosque de Haiduc ya no se ve volar a los vencejos, que ayer Glup me hizo feliz convirtiéndose en Manuel por un rato, que tengo ganas de teatro y vértigo de Ismael. Sin pararme a respirar sigo diciéndole que a veces me acuerdo de otromas con nostalgia y de Carlos con cariño, que no sé qué cenaré esta noche, que Xuacu se va a Londres, o a Asturias , o a cualquier parte (que no se queda, en resumen), que tengo tres llamadas perdidas de un número desconocido, quién será. Aquí hago una breve pausa, pero continuo al ver que el hombre que afirma que aún me ama empuña el lápiz y recubro de palabras mi silencio para que por la noche se abrace a lo que no dice cualquier otra, qué se cree el tipo este, seguro que ni siquiera se masturba pensando en mi, y le hablo de mis ansias de correr hacia ninguna parte y mi soledad compartida, parece que ya empieza a refrescar por la noche, de que Él me ha enviado un mensaje reclamándome un café o una siesta, de que mi chico de septiembre no llamará hasta el otoño que viene, el miércoles no podremos quedar, tengo hora para Princesas...

Y mientras yo hablo observo como el hombre que afirma que aún me ama se aleja con lágrimas en los ojos, consciente de que esta noche no va a tener apenas silencios a los que agarrarse.

Ya no son sólo combinaciones de palabras.
Un beso.

yo si ke no kiero abrazar los tus silencios... estás más dura de verdá... osea... ya sabes...
y ná, a pasalo bien en el conciertu!! y no te preocupes, habrá más... te acuerdas de akel en Llangréu?? moló muchu, eh!!
mil besos

una, catorce, 20 mil... muchos besooooooooooooos
(mientras hablas y hablas y hablas el hombre que afirma que aun te ama te va amando un poquito mas...)

O sea, que este post no lo es, que se disfraza de literatura cuando no es ni más (ni menos) que un pedazo de tu ahora, con gotas de añoranza, con pintura de no pasa nada y mira como puedo escribirlo todo sin que se me rompa el alma y aún es jueves y qué hago yo aquí que no hay mar, no olor a salitre (claro) y las únicas rosas están en las floristerías del centro y el metro no pasa por ahí y –ay- que grande puede ser una ciudad y que pequeña esa habitación en la que juegas a decir lo que sí y lo que no, lo que pasa y lo que quisieras que pase (pero no pasa. Todavía) y seguro que tienes una voz de frutas de tu tierra, de pájaros de tu tierra (que está muy cerca de la mía), de olor de (nuestro) mar en noviembre, de los Picos al fondo, de no mirar atrás y sin embargo a veces los jueves, hoy, se te hacen eternos. Te beso en la parte interna de las muñecas y me llevo las lágrimas hasta mañana. Shiiiisst, ahora apaga la luz, es tarde.

Gracias por tu visita y por comprender la importancia de los árboles, todos podemos hacer algo por salvarlos y debemos de hacerlo.
Sobre tu post, me parece triste, si entre dos personas que viven juntas no hay comunicación, no hay vida. Te deseo felicidad.
Una abrazo

...

+O+

Me he levantado para cerrar las ventanas,la puerta, no dejar que entre un ruido, que cuando te leo todo me sobra menos tu, que cuando nado en el mundo que regalas se para el mundo en el que vivo, se para y me deja mirarlo y lo admiro.

Que quiero ver "Princesas" contigo, que sólo hay dos seres de los que disfruto de ese arte teniendolos a mi lado en la butaca, uno que ya sabes quien es y el otro ahora también.

Me llenas y me vacias la vida en un instante, es irremediablemente hermoso lo que siento y es que aunque hables para llenar silencios, aunque hables, hables y creas que es trivial, futil lo que dices, SER, te equivocas "El hombre que afirma que te ama" no podrá dejar de hacerlo tan facilmente por muchas facildades que le pongas. Es por poner un ejemplo, el acento que te sale cuando pronuncias palabras, la mirada ausente que se te queda cuando hablo hasta aburrirte, son demasiadas cosas Llaeza...

Me nutres la vida, me riegas, aqui me quedo a tu vera plantada en una maceta.

-Te Adoro-

No llenes más cuadrículas con palabras, ni siquiera con silencios. Pon en medio unos oídos, unos ojos. Sepárate unos miles de recuerdos. Dirige tu voz hacia otros papeles. O hacia ninguno pero olvida de una vez que tuviste aquel cuaderno. Aquel curso ya pasó. Aprobaste con nota. Ahora hay que pasar de curso y con lo aprendido en el anterior tendrás la base para llenar de ilusiones las cuadrículas mudas de algún cuaderno.
De mientras llena el tuyo con el borrador de tu proyecto de carrera. No será el evangelio pero sí un camino a seguir.
Solo quiero escuchar silencios en tu nostalgia.
Un abrazo.