El caso es que me recuerdas a alguien y me da miedo recordar a quién. En ocasiones, cuando te paseas por mis sueños a medias, te das un aire a mi pasado más brillante, aquel que me llevaba el desayuno a la cama y me entretenía jugando a las cartas en el asiento trasero de un coche mientras comíamos pizza y me despojaba del jersey y la pereza. Aunque, pensándolo bien, también te pareces bastante a las rutinas de despertares, a los domingos de sopa fría y abrazos innecesarios, al estar por estar, qué pena haber llegado a esto. No sé. Tal vez resulte que el murmullo de tu risa me llegue amortiguado por los gritos de dolor de la niña que fui un día, que la suave y hogareña luz que tu cuerpo emana no sea suficiente para alumbrar mis oscuridades. Y después de todo, ¿qué?, podríamos jugar a dar volteretas, a ver si logramos deshacernos del sabor a desengaño que nos ha quedado en la boca; podríamos soñar ser otros, más vivos, más jóvenes; podríamos fingir que nos amamos e incluso cabe la posibilidad de que no me desagradara ser sirena varada en tu arena, anclarme por siempre a tu costado, cortar las alas al olvido y al recuerdo. Pero no caben utopías cuando ponemos cuidado al hacer el amor para no manchar las sábanas, no hay remedio cuando los enemigos son el tiempo y el aire que corren entre nuestros cuerpos. Y sin embargo, amor, yo no dejo de agarrar tu cintura cuando me deslizo entre la gente y tú no puedes privarte de dejar caer tu mano sobre mi rodilla en la última fila del cine mientras pensamos en que ambos nos merecemos algo mejor y me preguntas de qué color es la felicidad. Y qué sé yo, si apenas la he rozado...

¡Manchad las sábanas! Ese recato es el que lo estropea todo.

Podríamos jugar a ser amigos, simples conocidos, compañeros...pero tambien podriamos ignorar las consecuencias y dejar las sábanas revueltas cuando hacemos el amor. Y entonces habría utopia, y no tendrías que preguntarme de qué color es la felicidad.
Muchos besos ;)

Preciosos post. Vengo por aquí y me emociono con tus bellos post.
gracias

(...)Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.(...)
PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.(...)
Ya no "lo" quiero, es cierto, pero cuánto "lo" quise.(...)
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido(...)
Aunque éste sea el último dolor que "el" me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Nosotros, los de antes, ya no somos los mismos. Neruda