Llueve aunque no llueva. Dulcemente llueve en mis manos y llueve en mis ojos, arrastrando la ceniza compartida, los restos del fuego que un día nos consumió; intenta mi lluvia borrar tus pronombres a base de caricias húmedas y escalofríos alados que vuelan de mi boca a mi sexo y de mi sexo a tu recuerdo, demorándose por el camino en advertirme que ya no somos los que fuimos, que me he convertido en pretérito imperfecto, en fotografías tintadas de sepia. Te imagino entonces redactando en el aire nuestro ayer : "La historia se llamaba Llaeza, y me escribía versos en servilletas de papel para después esconderlos por los rincones de la casa, enredados entre las sábanas, en las esquinas de los armarios, en el cajón de su ropa interior. Tenía la grata manía de pasearse desnuda por el salón sin bajar las persianas (sospecho que los vecinos la echan tanto de menos como yo) e impregnaba el aire de un delicioso aroma a arándanos y pan recién horneado." Más tarde, en ocasiones, truena aunque no truene. Truena mi pecho en un fracasado intento de acallar la imaginaria tempestad que golpea tras el cristal, a ver quien grita más alto, interminable guerra de sentimientos encontrados, balanza que se tambalea cada instante hacia un extremo. Es entonces cuando te imagino arrojando reproches al aire, confiado en que llegarán a mi. Y vaya si llegan. En noches frías percibo tu susurro a lo lejos, maldiciendo mi nombre: "La historia se llamaba Llaeza y tenía una facilidad vocacional para hacer añicos las ilusiones. Dejó en mi ya ajado corazón una muesca profunda e imborrable. Maldita sea. Malditos los besos pronunciados y los hoteles que un día compartimos. Malditas sus ganas de perder, sus mentiras disfrazadas de medias verdades, el otro lado de su línea telefónica."

Aunque también, de vez en cuando, clarea el tiempo, sale el sol y la historia entonces tan sólo se llama Nosotros. Y no funcionó, simplemente eso. Y me olvido ( e imagino que olvidas) trincheras construidas sobre palabras amargas y semblantes contraídos...

Sólo la lluvia hace salir el arco iris, solo la lluvia da vida a los olores del campo, sólo la lluvia empuja a las flores hacia el sol, sólo la lluvia inunda de especies los ríos.
Pero esa lluvia necesita luz y calor. Te necesita a tí radiante, Llaeza, necesita un sol.
No hay ojos más bonitos que aquellos que se ven tras la lupa de una lágrima, pero las lágrimas de felicidad son mas hermosas aún que las de la tristeza.
No todos los corazones pueden ser ciegos; pronto alguno cambiará el sentido de esas lágrimas, Ya lo verás.
Un abrazo.

Bueno, ahora llueve, fuerte, ahí fuera llueve.¿Le recuerdas?
Una historia que no funciona es eso, historia.
Feliz 2005

Vaya Laezita una vez más llegas fuerte...
bsss

La historia se llamaba Llaeza, y me hacía soñar con cada palabra que esculpía a base de rabia, dulzura, recuerdos y besos. La historia se llamaba Llaeza, y tenía la virtud de estremecer a cualquiera que se asomase a su ventana virtual, a cualquiera que compartiese con ella 5 minutos de su vida...

Maravilloso. Maravilloso. Hay pocas palabras para felicitarte por un texto perfecto.

Tu banda sonora es mi tango favorito. Escucha la versión de Ashtzenatzky y Williams. Soberbia.

Uff...
Añicos me hacen el alma tu nudo de palabras.

La forma, el metodo ¿el metodo? no lo se, pero leyendote se me arrugan las entrañas Llaeza y duele, vaya si duele.