Dicen algunos por ahí que somos los que tenemos. Si eso es cierto, esta soy yo...


Tengo veinticuatro años y una cicatriz en mis besos. Además dos diplomaturas en relaciones. Laborales y destructivas. Dos hogares en unos ojos que nunca he visto y una pensión en cualquier parte. Una familia a la que hoy elijo, aunque ayer no haya tenido ocasión de hacerlo. Amigos (los más) y desamigos (alguno me ha tocado). Conocidos a los que olvido, desconocidos a los que me gustaría conocer. Dos luchas interiores en las que siempre pierdo. Tres cartas que me mienten cuando me dicen que me querías. Doscientos noventa y ocho meses sobre mi espalda y una canción en los nudillos. Trescientos sesenta y cinco futuros que olvidar, recuerdos que me he inventado. Secciones de sucesos cubriendo mis seguridades. Caricias de sábados supliendo mis carencias. Cien jadeos de butacas de cine. Dos estaciones de tren, una en la que te dije Te quiero, otra en la que te vi marchar. Tus mil y un versos de amor y mi canción desesperada. También me queda alguna astilla de lo que un día fui, mi bandera tejida con retales prestados, aquella fotografía en el puente de los suspiros. La esperanza de encontrarle pronto. Cien sueños y una sola realidad. Cinco heridas aún abiertas en mis rodillas. El retrovisor empañado de un Seat y mi arcoiris entre las piernas. La certeza de ser idéntica y diferente. La nostalgia coagulándose en mis venas... Un palacio en la luna... Diez deseos en Estambul... Dos manos vacías...


Y después de tantos días guardados en los bolsillos de repente encuentro un poema pintado de adolescencia, y me doy cuenta de que tampoco he cambiado tanto...






A tus pies hoy deposito los despojos
de la que un día fue feliz en otra vida.
Hay veces que al reírme se me olvida
que el dolor no se distingue con los ojos,

a veces no me acuerdo de contarte
lo mucho que aún me duelen las heridas,
las veces en que el alma se me parte
soñando con amargas despedidas.

No te puedo pedir ayuda eterna,
ni siquiera un mal beso en la distancia...
sin embargo eres lo único que añoro:

un suspiro de paz en mi galerna,
un atisbo de luz en mi ignorancia,
una mano en mi mano cuando lloro...

precioso, se lo voy a pasar a una amiga que nunca lee, haber si empieza con algo hermoso

precioso, se lo voy a pasar a una amiga que nunca lee, haber si empieza con algo hermoso

Qué bien escribes. En mi inventario, te cuento entre esos desconocidos que deberían dejar de serlo.

Cicatrices, sanas o no hacen que el prisma sea distinto. No digo mejor o peor, pero nádie puede decir Llaeza no ha amado.
Tener las manos vacias un día, nos hace valorar más cuando las tenemos llenas, incluso aveces deseamos vaciarlas sólo para tener la posibilidad de volverlas a llenar.
Q hermosa sensación!

también dicen que somos lo que amamos. pero alguién más inteligente dijo que somos lo que nos ama. precioso poema.

Guardo ese poema con todo lo que creo imporante en mi vida.. Fue gracias a el que empecé a conocerte. Gracias.

encantada!

Me pregunto ¿cual será la enigmática esencia de Llaezita?, 24 años, y algunas galernas capeadas a golpe de timón. ¿Cuando tu alma rezumará alegría?...
Te deseo viento suave y constante en tus velas...

¿a que edad escribiste tu poema pintado de adolecencia?
Dos luchas interiores en las que siempre pierdo..me gusta eso, y veo que deben ser rivales muy fuertes y muy viejos
besos argentinos