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Hoy se me ha quemado una pluma, he muerto dos veces de camino a casa y no he adivinado a mi padre.

Por lo demás, llegó el poemario de mi Shandy. Para muestra, un botón.

Hay viejas lenguas
Hay viejas lenguas,
lenguas de luto, lenguas de alivio,
que llevan penachos
de penas.
Pesan poco, dicen.
No son más que plumas,
sólo plumas.

(Yo tengo una cara triste,
escalera de caracol
de la muerte.
Por ella trepa hasta
este cráneo
más bien duro y
muy triste, también sea dicho.
Yo arrastro mis cestos de melancolía
y me pesan
a pesar de lo que digan).

Teresa Soto.

Y echó a volar la carpeta "Clarice Lispector" en Shangri-La.
Mañana será otro día.
Pasado será otro mes.
Y quizás haya cosas que escribir. Ya hemos encontrado las fuerzas.

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