El Fútbol es... mucho más que fútbol
El fútbol es mucho más que 22 personas peleándose por la posesión del balón delante de un bergmaniano juez vestido de negro. Es toda la épica de un país, su sentimiento global de nación derrotada (la nuestra), la impotencia, la comunión al estilo coca-cola always; la dejación de todas nuestras otras funciones y necesidades durante noventa minutos, la heroicidad, el miedo, la pasión o el aburrimiento, la preocupación previa, el éxtasis prolongado, el análisis final.
Hace seis años participé en una de las radiaciones más originales de un partido de fútbol. Se jugaba el España-Irlanda del Mundial de Japón y Corea, Corea y Japón. En aquel mundial pasamos a cuartos y nos “robaron” el partido a las ocho de la mañana, hora española. Sin embargo, yo sólo recuerdo aquella emisión particular del España-Irlanda en una sala de chat obviamente vacía. La sala (estábamos dos) se calentó durante la ronda de penalties. Los ánimos sufrían vaivenes a medida que españoles e irlandeses acertaban o fallaban el chupinazo único ante la portería contraria. Trasladada la lidia a un terreno sin límites en el que el único ausente era el fútbol, los comentarios eran variopintos, desesperados, ilógicos, irreverentes, sarcásticos, fácilmente cómicos.
Y así estuvimos haciendo cábalas lo que duró la dura tanda de penalties que… ganamos.
¿Qué pasará hoy?
Ellos tuvieron a Hitler, nosotros a Franco. Ganamos en posesión de balón.
Ellos a Hegel, nosotros a Jovellanos. Gol de Alemania.
Frente al Werther y el Fausto, El arte de las putas de Moratín padre. Golazo de Alemania por la escuadra.
Allí nacía Günter Grass, aquí nacía Corín Tellado. Penalti y expulsión de la española.
Frente a Bach, José de Litera, frente a Beethoven, Asenjo Barbieri. Saque de esquina y gol para Alemania.
Ellos tienen a Enzensberger, nosotros a Azúa. ¡Empate al contragolpe!
Allí nacía Erich Fromm, aquí, José Gaos. Dominio alemán durante todo el primer tiempo.
Frente a Hölderlin firmando como Scardanelli, Meléndez Valdés ensoñándose como Batilo. Otro gol de Alemania antes del descanso.
Leibniz, Kant, Schopenhauer, Nietzsche.
Quevedo, Góngora, Calderón de la Barca.
Garcilaso y Cervantes. Schumann y Wagner.
Goebbels. Primo de Rivera.
Goya, Velázquez, Picasso, Dalí. Cranach, Ernst, Friedrich, los Holbein.
Operación Triunfo contra Deutschland sucht den Superstar.
¿Los Manolos o el Schlager?
Las salchichas de Frankfurt. La paella valenciana.
El Rin. El Tajo.
Los andaluces. Los bávaros.
Loriot. Escenas de matrimonio.
Die Dreigroschenoper. La del manojo de rosas.
Michael Schumacher. Fernando Alonso.
Fassbinder, Fritz Lang, ¡Ernst Lubitsch!, Murnau, Ophüls.
Julio Medem, Cuerda, Almodóvar, ¡Berlanga!
La puerta de Alcalá. Brandenburger Tor.
Marlene Dietrich… Lucía Bosé.
Segovia. Dresde. La catedral de Köln. La de Burgos.
¿Peter Lorre? ¿Luis Tossar?
¿Helmut Kohl? ¿Felipe González?
Y para hibridaciones al estilo Puskas o Senna pero en las patrias que nos ocupan… en el banquillo: Juanito Weissmüller, Daniel Brühl y Cecilia Böhl de Faber.
¿Quién empujará las piernas del guaje? ¿Quién zancadilleará imaginariamente a Torres en el área? ¿Cuál es la fuerza que aprieta las manos de Casillas en los momentos más crudos? Así como Rodrigo Díaz de Vivar era la representación simbólica y ecuestre del rey Sancho en el bajobarro, o como Hernán Cortés plantaba en un virreinato a ras de suelo la esencia católica española, así como Mariana Pineda sufrió el garrote vil que otras no sufrieron para inmortalizar una causa, así correrán Iniesta, Fábregas y Pujol, hijos cada uno de su casa y padres de todos nosotros sobre el césped. Y así como Copito de Nieve alcanzaba con su ira, sus excesivos dientes y su blancura albina categoría de símbolo, joya y estandarte, Aragonés Zapatones I de Hortaleza estará en el banquillo del Ernst-Happel Stadion, gritando simbólicamente y poniendo su cara simbólica al servicio de todas las nuestras, gritonas, anónimas y ubérrimas.
Espero que Torres, Villa, Silva, Güiza y Sergio Ramos (delicioso Ramos) no olviden que llevan en sus botas la dura responsabilidad de un país: corren por Eugenio Trías, por Chapí, por Bécquer. Por Boscán, Bretón de los Herreros y Manuel Reina. Por Ruiz Zafón, por Carlos Saura, por Luis Antonio de Villena. Por la tortilla española, por Ana Obregón (que tanto supo de fútbol), por Jaime Peñafiel. Por Blas de Otero, Zurbarán y Feijoo. Por Doñana, por los Picos de Europa, por las Islas Cíes. Por mí, por Montanín y por mi padre. Por Ángel Luis Prieto de Paula. Por Fraga, por Pepe Monteserín, por Nacho Fresneda. Por las bulerías, por la muñeira, por la sardana. Por el martes del bollu, por la Mercè, por el día de San Isidro. Por Ibarretxe, por Carod-Rovira y por Beiras.
Es una gran responsabilidad. Sinceramente, yo cambiaría el Ministerio de Defensa, el de Cultura, el de Interior y el de Asuntos Exteriores, por el Ministerio del Fútbol.
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Les jeux son faits!
Hace seis años participé en una de las radiaciones más originales de un partido de fútbol. Se jugaba el España-Irlanda del Mundial de Japón y Corea, Corea y Japón. En aquel mundial pasamos a cuartos y nos “robaron” el partido a las ocho de la mañana, hora española. Sin embargo, yo sólo recuerdo aquella emisión particular del España-Irlanda en una sala de chat obviamente vacía. La sala (estábamos dos) se calentó durante la ronda de penalties. Los ánimos sufrían vaivenes a medida que españoles e irlandeses acertaban o fallaban el chupinazo único ante la portería contraria. Trasladada la lidia a un terreno sin límites en el que el único ausente era el fútbol, los comentarios eran variopintos, desesperados, ilógicos, irreverentes, sarcásticos, fácilmente cómicos.
usuario1. (Con alarma.) ¡Su bandera es más bonita! ¡Ganarán ellos!
(Gol de Irlanda)
usuario2. ¡Ellos tienen el gaélico, nosotros sólo tenemos el bable!
usuario1. ¡Cuando ellos tenían a William Butler Yeats, nosotros teníamos a Manuel Machado!
usuario1. ¡Ellos tienen la Guiness y nosotros bebemos San Miguel!
usuario2. ¡Ellos tenían a Bernard Shaw, nosotros aún ni habíamos llegado a los hermanos Álvarez Quintero!
usuario1. ¡Ellos nacían a Samuel Beckett y nosotros a Manuel Altolaguirre!
usuario2. ¡Ganarán!
usuario1. ¡Frente al Ulises de Joyce, el costumbrismo de Mesonero Romanos!
Y así estuvimos haciendo cábalas lo que duró la dura tanda de penalties que… ganamos.
¿Qué pasará hoy?
Ellos tuvieron a Hitler, nosotros a Franco. Ganamos en posesión de balón.
Ellos a Hegel, nosotros a Jovellanos. Gol de Alemania.
Frente al Werther y el Fausto, El arte de las putas de Moratín padre. Golazo de Alemania por la escuadra.
Allí nacía Günter Grass, aquí nacía Corín Tellado. Penalti y expulsión de la española.
Frente a Bach, José de Litera, frente a Beethoven, Asenjo Barbieri. Saque de esquina y gol para Alemania.
Ellos tienen a Enzensberger, nosotros a Azúa. ¡Empate al contragolpe!
Allí nacía Erich Fromm, aquí, José Gaos. Dominio alemán durante todo el primer tiempo.
Frente a Hölderlin firmando como Scardanelli, Meléndez Valdés ensoñándose como Batilo. Otro gol de Alemania antes del descanso.
Leibniz, Kant, Schopenhauer, Nietzsche.
Quevedo, Góngora, Calderón de la Barca.
Garcilaso y Cervantes. Schumann y Wagner.
Goebbels. Primo de Rivera.
Goya, Velázquez, Picasso, Dalí. Cranach, Ernst, Friedrich, los Holbein.
Operación Triunfo contra Deutschland sucht den Superstar.
¿Los Manolos o el Schlager?
Las salchichas de Frankfurt. La paella valenciana.
El Rin. El Tajo.
Los andaluces. Los bávaros.
Loriot. Escenas de matrimonio.
Die Dreigroschenoper. La del manojo de rosas.
Michael Schumacher. Fernando Alonso.
Fassbinder, Fritz Lang, ¡Ernst Lubitsch!, Murnau, Ophüls.
Julio Medem, Cuerda, Almodóvar, ¡Berlanga!
La puerta de Alcalá. Brandenburger Tor.
Marlene Dietrich… Lucía Bosé.
Segovia. Dresde. La catedral de Köln. La de Burgos.
¿Peter Lorre? ¿Luis Tossar?
¿Helmut Kohl? ¿Felipe González?
Y para hibridaciones al estilo Puskas o Senna pero en las patrias que nos ocupan… en el banquillo: Juanito Weissmüller, Daniel Brühl y Cecilia Böhl de Faber.
¿Quién empujará las piernas del guaje? ¿Quién zancadilleará imaginariamente a Torres en el área? ¿Cuál es la fuerza que aprieta las manos de Casillas en los momentos más crudos? Así como Rodrigo Díaz de Vivar era la representación simbólica y ecuestre del rey Sancho en el bajobarro, o como Hernán Cortés plantaba en un virreinato a ras de suelo la esencia católica española, así como Mariana Pineda sufrió el garrote vil que otras no sufrieron para inmortalizar una causa, así correrán Iniesta, Fábregas y Pujol, hijos cada uno de su casa y padres de todos nosotros sobre el césped. Y así como Copito de Nieve alcanzaba con su ira, sus excesivos dientes y su blancura albina categoría de símbolo, joya y estandarte, Aragonés Zapatones I de Hortaleza estará en el banquillo del Ernst-Happel Stadion, gritando simbólicamente y poniendo su cara simbólica al servicio de todas las nuestras, gritonas, anónimas y ubérrimas.
Espero que Torres, Villa, Silva, Güiza y Sergio Ramos (delicioso Ramos) no olviden que llevan en sus botas la dura responsabilidad de un país: corren por Eugenio Trías, por Chapí, por Bécquer. Por Boscán, Bretón de los Herreros y Manuel Reina. Por Ruiz Zafón, por Carlos Saura, por Luis Antonio de Villena. Por la tortilla española, por Ana Obregón (que tanto supo de fútbol), por Jaime Peñafiel. Por Blas de Otero, Zurbarán y Feijoo. Por Doñana, por los Picos de Europa, por las Islas Cíes. Por mí, por Montanín y por mi padre. Por Ángel Luis Prieto de Paula. Por Fraga, por Pepe Monteserín, por Nacho Fresneda. Por las bulerías, por la muñeira, por la sardana. Por el martes del bollu, por la Mercè, por el día de San Isidro. Por Ibarretxe, por Carod-Rovira y por Beiras.
Es una gran responsabilidad. Sinceramente, yo cambiaría el Ministerio de Defensa, el de Cultura, el de Interior y el de Asuntos Exteriores, por el Ministerio del Fútbol.
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Les jeux son faits!
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