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Hoy, mientras media España llora de sed y la otra se asfixia, desayuno un pincho de tortilla y un café solo. Camino por la atalaya del Paseo Marítimo y deslizo mi mirada por el horizonte y la arena, toallas, mujeres y agua. Dejo que el sol me vaya despertando mientras repaso mentalmente estas líneas para llevarlas al cuaderno y luego trabajarlas. Cuando no puedo más, me siento y escribo. Me detengo para contemplar un beso, un turista al que le piden que haga una foto.
No bajo a la arena, sólo miro. Prometí que no iba a hacerlo, igual que prometí que no miraría tus pechos desnudos en la playa. Soy de poca palabra, cobarde y culpable.
Repican campanas. Un anciano con garrota y gorra arrastra sus zapatillas de estar por casa hasta el extremo del dique y se apoya en la barandilla. Lucha con el viento. Pierde. Dobla “El Progreso” bajo el brazo. Media vuelta, respira hondo y pasa a mi lado. De nuevo el horizonte para mí solo. Pero la foto en la que pienso no es la de hoy, no es un día soleado. (Era un día de viento, había llovido. Un invierno, el primero que pasaba en esta ciudad, en un paseo solitario, hice una foto que ahora, no sé porqué, recuerdo.)
Alguien olvidó un sombrero sobre el banco que hay enfrente. Sé que no voy a cogerlo. Prometí que no lo haría, que no iba a hacerlo, pero soy tan cobarde. Ciclotímico. Dije (para mis adentros, que es como hacer una promesa) que no publicaría aquí lo que me fuese sucediendo, que estos textos descansarían en cajones y carpetas (de un disco duro que a poco he ido llenando) antes de que nadie más pudiese leerlos.
Pero hoy esto no es eso. En estas líneas en las que no he dicho nada (lo reconozco: quizá haya jugado con alguna imagen, cambiado algún verbo, inventado una metáfora, o ninguna), todavía no he dicho cual es el motivo de mi alegría, de esta felicidad contenida con la que recorro el Paseo. Y va siendo el momento: he recibido por contrareembolso Pájaros de Hispanoamérica de Augusto Monterroso. Y me he leído el primer retrato, Ernesto Cardenal (Nicaragua), mientras desayunaba un café solo y un pincho de tortilla.

A mí me gustan las historias normales ...y las que no lo son....Creo que la suma de pequeñas alegrías es lo que suma nuestro tiempo feliz y claro que es para contarlo si nos da la gana y nos apetece...nosotros decidimos lo que es excepcional...

YO ME PREGUNTO, ¿POR QUÉ? ¿POR QUÉ LO DE ESCRIBIR? LA ESCRITURA COMO EL HABLA ES LA FORMA EN QUE SE ARTICULA NUESTRO PENSAMIENTO. Y NO DIGO QUE DE UN ANÁLISIS CALIGRÁFICO SE PUEDAN DEDUCIR NUESTROS CONTORNOS. LA MENTE, POR HIGIENE, REHUYE AL LOCO, PORQUE ESTÁ "PALLÁ", ES DECIR, EN OTRO LADO. Y EL LOCO ESTÁ PALLÁ, QUE ES DONDE HABITA LA RAZÓN PORQUE EL LOCO NO PIENSA LO QUE DICE PERO DICE LO QUE PIENSA. EL LOCO ES EL ÚNICO ANIMAL CON PANTALONES Y ES LA ÚNICA OBRA DE ARTE, PORQUE NO TEME REPLESALIAS O CRÍTICAS Y SU LIBERTAD ES INFINITA. EL LOCO DESAYUNA SOBADOS PASIEGOS A LAS 7 DE LA TARDE Y SE OLVIDA DE MOJARLOS EN EL CAFÉ. SE COMPORTA COMO UN VERDADERO HIJO DE PUTA O COMO UNA CARICIA.
Y EN GENERAL EL LOCO NO LLEVA UNA PEGATINA QUE PONGA CRAZY, Y ADEMÁS ESTÁN LOS OTROS LOCOS QUE HABITAN EN EL DOLOR Y VIVEN EN UNA CAMISA DE FUERZAS.
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EL LOCO SUEÑA CON OSTRAS Y
CHAMPÁN Y CADA MAÑANA
SE SORPRENDE AL VER SU TAZA
DE SOPAS.

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BESOS, PERDÓN POR LAS MAYÚSCULAS PERO VEO POCO.

A veces hay días de sol...y de lluvia dentro de nosotros mismos...como el día y la noche, otros, como un eclipse que nos funde en sensaciones...quizás no hayas dicho nada diciendolo todo.

Biko y buen finde!!

pequeños detalles nos hacen felices :)
y no es para contarselos a todo el mundo :)

Gusto encontrarte y me gusta tu diseño :)

Un abrazote