Apoyado en la barra
“La incompetencia se manifestará en la utilización de demasiadas palabras”
E. Pound
Fumar. Otra calada. Morirse apoyado en la barra de un bar de una ciudad cualquiera. Esperando a B. Enganchado a una botella. Sentir el alcohol en tu garganta. Sentir. Sentir que la brisa baila las hojas, la brisa que llega de las montañas. Hay música (aquí donde estoy no, en mi cabeza), jazz, que suena bajo. Es fácil existir. Dejar de existir. Un cálido gesto. Tu mano acaricia mi cuello. Me besas apartando el pelo que me cae sobre los hombros. Sentir. ¿Hay algo más suave que tus labios? Pánico. Sería fácil dejar de existir. Pero la felicidad a tu lado me impide todo. La literatura es eso que hago cuando no estás. No estás. Como una especie de río con rápidos, meandros, remansos, una gran desembocadura arenosa donde el mar besa el agua dulce con sabor a sílice y cuarzo. Apagas mi sed con un beso sencillo (¿pueden los besos ser sencillos?) y apago el ordenador. Todavía no estoy cansado (no sé la respuesta) Y me coges de la mano. Saltamos.
Tres caladas después y una cerilla menos, sigo apoyado en la barra del bar de una ciudad cualquiera. Sigo esperando a B. Es fácil morirse en la barra de un bar. Mi padre lo hizo. Yo no soy mi padre. Esta mañana me levanté y estaba en el salón. Mi padre está muerto, le digo. Lo sé, contesta, y se echa a reír. La locura es un fino hilo por el que caminar descalzo (no tiene sentido), la mierda huele mal (eso se entiende. Epíteto) Tengo un lunar en el muslo, un tatuaje en el brazo y las uñas largas. Mi padre sale del baño. Tiene los ojos negros, la nariz rota (se la rompí yo mismo), un hueco entre los dientes delanteros. Yo no quiero ser como mi padre, pienso mientras pido otra cerveza y sorbo inmediatamente según la ponen delante de mí.
“Zapatos rojos de tacón, vaqueros azules, estrechos. Suéter negro, zapatos rojos, de tacón. Me gusta observarte la espalda, mirarte desnuda en el bar…”, te escribí, pero tú no venías. Tú nunca venías conmigo. No te gustaba. Prefiero esperarte en casa, decías. Yo llegaba borracho. Tú, dormida. Por la mañana la habitación olía a alcohol, mi pelo a humo, no te acercabas.
E. Pound
Fumar. Otra calada. Morirse apoyado en la barra de un bar de una ciudad cualquiera. Esperando a B. Enganchado a una botella. Sentir el alcohol en tu garganta. Sentir. Sentir que la brisa baila las hojas, la brisa que llega de las montañas. Hay música (aquí donde estoy no, en mi cabeza), jazz, que suena bajo. Es fácil existir. Dejar de existir. Un cálido gesto. Tu mano acaricia mi cuello. Me besas apartando el pelo que me cae sobre los hombros. Sentir. ¿Hay algo más suave que tus labios? Pánico. Sería fácil dejar de existir. Pero la felicidad a tu lado me impide todo. La literatura es eso que hago cuando no estás. No estás. Como una especie de río con rápidos, meandros, remansos, una gran desembocadura arenosa donde el mar besa el agua dulce con sabor a sílice y cuarzo. Apagas mi sed con un beso sencillo (¿pueden los besos ser sencillos?) y apago el ordenador. Todavía no estoy cansado (no sé la respuesta) Y me coges de la mano. Saltamos.
Tres caladas después y una cerilla menos, sigo apoyado en la barra del bar de una ciudad cualquiera. Sigo esperando a B. Es fácil morirse en la barra de un bar. Mi padre lo hizo. Yo no soy mi padre. Esta mañana me levanté y estaba en el salón. Mi padre está muerto, le digo. Lo sé, contesta, y se echa a reír. La locura es un fino hilo por el que caminar descalzo (no tiene sentido), la mierda huele mal (eso se entiende. Epíteto) Tengo un lunar en el muslo, un tatuaje en el brazo y las uñas largas. Mi padre sale del baño. Tiene los ojos negros, la nariz rota (se la rompí yo mismo), un hueco entre los dientes delanteros. Yo no quiero ser como mi padre, pienso mientras pido otra cerveza y sorbo inmediatamente según la ponen delante de mí.
“Zapatos rojos de tacón, vaqueros azules, estrechos. Suéter negro, zapatos rojos, de tacón. Me gusta observarte la espalda, mirarte desnuda en el bar…”, te escribí, pero tú no venías. Tú nunca venías conmigo. No te gustaba. Prefiero esperarte en casa, decías. Yo llegaba borracho. Tú, dormida. Por la mañana la habitación olía a alcohol, mi pelo a humo, no te acercabas.
Comentario:
Me gusta mucho.Palabras,frases,una historia...que toca el corazón...
Comentario:
Te dije que me encanta como escribes?
no es piropo sólo es verdad.
beso
no es piropo sólo es verdad.
beso
Comentario:
"Un beso sencillo...". Los besos no sé las frases más sencillas, si se cuelan hasta el fondo del alma.
Caóticamente revuelto...me gusta.
Biko.
Caóticamente revuelto...me gusta.
Biko.