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“...el amor no se manifiesta en el deseo de acostarse con alguien, ya que ese deseo se produce en relación con una cantidad innumerable de mujeres, sino en el deseo de dormir junto a alguien, pues ese deseo se produce en relación con una única mujer...”
El Libro de la risa y el olvido. Milan Kundera

Quinta cerveza. Borracho. El camarero camiseta amarilla Rolling Stones ya no entiende lo que le digo porque no soy capaz de vocalizar. El baño está ocupado. El tipo tarda lo que tardo en otra cerveza. Menos mal que el Lorcho es uno de esos bares tranquilos donde te puedes emborrachar a gusto y luego el camarero te acompaña a tu casa. Sólo que si no llega B, yo no tengo donde ir a dormir. Ni con quién. Y B no llega. Seguro que está con el tarará tarará chimpún
(como dos enamorados viviendo la historia de una princesa que desayuna –fresas– en la cama de un hotel. Juntos, de la mano, jugando a ser novios entre mesas de aluminio con vistas al puerto donde atienden camareros argentinos que no saben hacer té. Dime cuanto me has echado de menos, dime que me amas, dime que con un día es suficiente, un día al año volveremos a este lugar y juntos de la mano entre mesas de aluminio con vistas al puerto)
El tipo del baño por fin sale y yo entro. Me miro al espejo y veo un borracho. Demasiado borracho. Seguro que estás en casa. Con Siete. Echo de menos.
Otra cerveza. No es la solución, pero B no llega. Estoy esperando en una barra, borracho. Si estuviera todavía con ella, me iría a casa a ver una película. Una comedia romántica. Un musical de final feliz. Ella dormiría enroscada en mi pecho. Sus manos grandes y como cisnes. Sus ojos verdes, cerrados.
- ¿Qué es eso?
- Una idea… para una canción. Creo que esta parte se presta a un I love you.
- No tienes porqué quererme como yo te quiero a ti.
- Es tan fácil.
A la vida le faltan frases geniales. Unas cuantas frases geniales como las de De-lovely. Con ella era inteligente volverme pronto a casa y no malgastar la noche. Una buena película fumando marihuana y ella enroscada en mi pecho
como una boa constrictor tragándose mi aliento
Sigue la película:
- Oh, Venecia, largos viajes de tu mano. Góndolas desde las que cantar ¿Qué es eso que llaman amor?
Y no entender nada.
Son las tres, ¿pero qué más da? Estoy cansado nada más abrir los ojos. Ya no me entretengo mirando el techo, ordenando mis primeros pensamientos en frases coherentes con las que llenar un cuaderno. Si ahora estoy loco; siempre lo he estado, pero tú eras medicina. Litio. El reloj naranja de la mesilla te lo estará diciendo: son las tres. Hará clac como siempre hace a esta hora que las sombras están tan quietas y nada suena en la calle excepto el coche que pasa rápido. Puedo escuchar el clac y ver tu ventana. Son las tres y no hay luz tras la cortina, ¿no se te hace grande la cama, Laura?
Los editores no leen, las editoriales no reciben manuscritos. Todos tienen ordenador en casa. Todos escriben. Todo el mundo tiene una novela. Me dijo hace poco uno de ellos. Yo te lo contaba, estábamos en la cama y tú me quitabas la ropa.

Primera vez por acá y ha sido un placer.

Quedó perfecto, como siempre.
un beso

jajajajaja....yo no he leído a ninguna Matilde en tus historias...así que tú me contarás ya quien es :P
Bikiño!

Matilde....o me has reinventado el nombre o me lo has cambiado...ya me diras:P

Biko.

Tu mirada discurria entre mis besos, tus manos de artista dibujan el cielo en mis caderas...y tu amor..tu amor..ahora fumo un cigarrilo antes de las dos y me enrosco silenciosa entre mis sábanas, que aún cobijan tu olor.

(eso me ha recordado...tu enjambre de letras hoy.)