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Aprovecho esta semana para ordenar algunos textos y corregirlos. De ninguno estoy contento. Escucho Corinne Bailey y pretendo ceñirme a la realidad, no contar nada, simplemente los dedos sobre el teclado, la mirada perpendicular, oblicua y el humo del cigarro, el placer de la línea que sigue a la palabra y luego el personaje corriendo de capítulo, en la cara como en las películas porno que veo en la madrugada, o por la tarde que hay tardes muy largas y ya noto como me es imposible sujetarme y todo (todo) se desenfoca y siento que podría seguir la tarde la semana y no tener que ganarme la vida, no llenar la cuenta bancaria, no volver a vaciarla y Corinne termina la canción con un fade muy suave; algo lenta, empieza "Like a star" mientras pienso que el jueves viajo a Madrid y no me apetece: Navidad. Y toda la decoración y la gente comprando por la calle y el humo y el ruido y los coches y la gente comprando y los hoteles llenos y un pájaro huérfano y una paloma y un vagabundo y un policía y el centro del mundo convertido en un infierno que forma parte de África (porque África es bueno, Europa no) y en el que los africanos corren al grito de “agua” porque vienen los “maderos” y les roban la manta, mientras los que venden CDs vírgenes (y los que venden grabadoras que son las mismas compañías que producen la música que se paga en los 40 principales) se forran mientras yo escucho "Like a star" y paseo por la ciudad y les veo pegados a una esquina (a los negros que llevan su material al hombro como antes hacia Papa Noel, porque yo ya nací después de Mr. Marshall), mirando (los negros) si se marchan (los policías) y entonces vuelven a desplegar su mercancía y yo pierdo el interés y contemplo los carteles de los cines porque es lo que más me gusta de esta ciudad de esta calle y me sonrió al leer el título de la última (por ahora, una al año) de Woody Allen. Una tragedia con título de tenis, porque tiene razón (me sonrío) todo depende del lado en el que caiga la pelotita y la pelotita tiene que caer y lo hace, pero ¿de qué lado? No sé cómo se puede hacer una película al año y tener algo que decir a los ciento y pico de años que debe tener el susodicho. No pienso mirarlo en Google, porque hoy acabo de decidir que estoy de vacaciones y que me voy a tomar un té (con Lau) después de colgar esto (pero esto también es mentira). Ahora suena Dirty Harry, Gorillaz.

Puente, desde aqui a otro destino, destino que esta en tus manos, manos que no estan atadas, nudo que se deshace, lo que hace no es el tiempo, no son fechas, son pensamientos.
(todo) si quieres es mentira

Es cierto, cuando algo no gusta existen mil razones con que demostrarlo. En cambio, si gusta las razones sobran. A mí tampoco me gusta la Navidad, pero no me importa, en Europa hay cosas que me gustan, y en África. Para lo desagradable no tengo respuesta. Silencio

madrid... perderse en el metro, salir en sol, callejear, llegar hasta santa Ana, volver a perderse en el metro, entrar en la fnac, leer, escuchar... demasiado calor... volver a callejear...
un fin de semana al año y "prou"... me gustan las ciudades pequeñas...

Esa parte (té) era mentira. No puedo evitarlo, lo siento.
A Madrid siempre hay que volver; de visita. Conozco un par de paseos, seguros, llenos de palabras. Ojalá algún día.
Ánimo.
Te leo,

A mi me comio el sábado la ciudad, después de una conferencia con Savater...después de algo tan agradable, me bajaron al infierno, en esta ciudad, tan insegura, tan oscura, me robaron algo,solo que aún no sé que es.

A veces creo que ya no volveré a Madrid. Que disfrutes el té...



p.d.me gusta esta...
Noche Enamorada