Me dan miedo el agua, la culpa y las monjas. Que me mires así es un crimen, un acto de rebeldía, un motivo por el que dejar de escribir palabras malsonantes e ilógicas. Todo pasa por la raza loca y disonante, por el compás mal precedido y la nota desafinada. Todo gira por la vuelta incompleta, la mirada crítica y la temperatura indefinible. A veces suenan a destiempo el viento y las mareas porque algo se mueve en sus tripas, en sus entrañas. Las arañas se suben a la azotea y tejen las cortinas de la ventana entreabierta e inacabada. A veces se cierra, a veces se abre sin remedio. Puede que la intención fuese buena, pero la intención intencionada es delictiva y maliciosa. Si pides paz corres peligro de tener que devolver todo lo que has hecho, así que medítalo a conciencia. Si vuelves a sonreir puede que se te agrieten los labios hasta hacerte gritar. Y pensar se convierte en la única solución para que me hables así. Es un castigo. Que me toques así es imposible de describir, innombrable.


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Si me muero de sueño es porque me enferma cerrar los ojos encharcados, pero no por caer, sino por salir a flote. Es como cuando daba vueltas a un farol esperando que alguien interrumpiese mis círculos perfectos para no dejar que volviera a empezar de nuevo. Eres tan guapa que el médico dijo al nacer qué guapa. Es la virtud de tapar agujeros con escayola verde mientras los demás desvarían pensando en qué harán de comer mañana. Soy más de pensar en si tendré qué comer mañana. Eres tan guapa que te presentaste a un concurso de guapas y ganaste. Si me sientes el pulso y puedes cerrar los poros de la piel es porque tú interrumpiste mi camino en círculos cuando te acercaste al farol. Y ahora es nuestro. Y ahora incluso puede pasar de todo. Y ahora incluso está pasando de todo.



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Puede que sólo sea cuestión de ir a tientas, con lo ojos vendados, e intentar escuchar como si estuvieras a su lado. Puede que simplemente haya que decir algo en una lengua que no conozcas. Puede que necesite conocer tu lengua y entremezclarla con la suya para crear un idioma nuevo. Puede que baste con decir "te quiero" con cuatro acordes de fondo o a lo mejor puede que haya que bajarse los pantalones y destrozarse las rodillas. Si vienes es porque no te he llamado, no me mientas, sabes bien que no sé hablar. Si te acercas es porque te gusta lo que tocas. Do, re, mi y vuelve a empezar. Acaricia, arpégiale la cara y encontrarás la sonrisa que buscas. Puede que sólo sea cuestión de que no quiere saber nada de tí y por eso no le palpita la ropa cuando pasas a su lado. Puede que simplemente no quiera compartir los segundos que pierde mirándote a los ojos. Puede que quien realmente pierde el tiempo seas tú, minúsculo y pervertido, el mismo que da vueltas sobre sí mismo para encontrarse. Puede que baste con que te mires en un espejo para que no te reconozcas. O puede que consigas respirar lo que buscabas, descolocado y suficiente.


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Si quieres te la dedico. Sonríe más que nunca.

:D


P.D: ¿ya no recuerdas lo de la huella...?


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A veces imagino lo sencillo que sería dar el paso siguiente y darle un beso de choque a la acera que tengo bajo la ventana de la habitación. Pienso en cómo sería verte caer desde treinta metros y salpicar las paredes en un aterrizaje forzoso mientras a mi se me para el tiempo desde la altura. Incluso sueño con tapar los ojos y no llegar a saber nunca donde estoy pisando. Pero ahí es cuando llegas tú, antídoto y veneno, y me salvas de perderme entre los hilos del tiempo porque sabes que mato gente mientras duermo y que, abriendo los ojos una vez más, regreso con las manos llenas de regalos. A veces imagino lo sencillo que sería no haber dado el paso siguiente, ése que me condujo hasta tí.


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Voy a llorar tanto cuando muera que quiero exprimirme los ojos hasta que me queden secos para que no haya ninguna lágrima dentro, para no mostrar qué soy realmente. Quedarán guardadas en frascos sellados encondidos en el fondo del armario para que nadie las descubra en un renuncio inoportuno. Serán tortura los días de lluvia y sonrisas las nubes lejanas, y perderé la consciencia en cuanto vea amanecer. Quiero sentir que me acerco tan despacio que nunca llegaré, pero creo que no habrá hoja en blanco que soporte mis lamentos previos ni lápiz que se preste como verdugo ocasional. Si no pasan los sueños, pasan los días más rápidos; y si no te puedo ver, pasan los días más fríos. Quiero olvidar que recuerdo y recordar que olvido sin dejar de lado las cicatrices ni las huellas en cada escalón que subo, pero quiero abrazar las pestañas en cada milímetro que el vacío se aleja de mí. Simplemente quiero ser, estar y parecer.


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Espera que una abeja se despiste y arranque de su estambre el alquitrán. Nosotros, mientras, seguiremos ávidos de sexo y rocanrol al calor de la mala vida. Mi dulce rocanrol, que todo lo miras con disimulo, buscando los árboles que den cobijo y abrigo acabaremos por encontrar el lugar en el que sentar y asentar la razón. ¿Por qué pedir limosna siempre es la opción de la suerte para tener algo por lo que buscar el perdón entre sueños del color de una colilla?. El final se resume en resumir lo irresumible sin ni siquiera saber si existen las palabras con las que después querrás expresarlo. Es escapar del sol, es de color marrón, de arte cruzado y punto imberbe. Es como decir sin decir y mirar de lejos, insensibilizado y perdido entre las hojas amarillas. Es como dar y no enredar, como seguir y no conseguir. Es como que falta algo para completar el puzzle. Es imaginar miles de historias en ojos que ni sabes de qué color son, pero que son por estar y respirar, que son porque tienen algo detrás aunque a tí no te importe si es blanco o negro. Es como escucharte. Es música. Es atrapar la melodía y el tiempo, detenerlo, pararlo, mimarlo...someterlo a tu juicio y prejuicio. Es como juntar pedazos de hojas dispersas. Es como ser inmigrante en tu espalda y sentir que te acogen con descaro, que te acogen sin pedir explicaciones. Es como tú, de la nada al todo en un salto mínimo, tímido, visceral, tan real como todo ésto.


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Coma unha margarida que
ó mencer sae a saudar ó sol e,
cando chega o frío do solpor,
agóchase a disfrutar
da calor acumulada no seu seo.
Así é a timidez.
Coma un pétalo que,
dende o alto da coroa,
cae lento, lento...
Ó compás dun vento morno
e cun suave tremor,
póusase ó pé do talo.
Un calafrío percorre a túa espiña dorsal.
Iso é sensibilidade.


"1" - Ana Pereira González -


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Llego, bajo, vengo y cojo aire. Abrazo el cesped seco humedecido por el roce de las horas desgastando la corteza de los árboles que se disponen zigzagueados de izquierda a derecha. Aprieto el abrigo y (me) encuentro lo que llevaba buscando sin saberlo desde hacía tiempo. Y lo mezo procurando que no haya fugas inesperadas. Pienso que quizá ésto mitigue éso y aquéllo, y que dar la vuelta es inútil porque todo quedó atrás. Llego, bajo, vengo y expulso el aire que llevaba guardado desde que todo era gris mientras buscaba un cielo azul para dejarlo volar libre y confundido con el polvo transparente e invisible. Es ahí cuando las lágrimas comienzan a caminar por el ambiente para, condensadas, salir a dar su paseo de los días de fiesta.




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No soy inmune al odio ni al miedo, mezclo flashes con alcohol y puede ser que mañana esconda mi voz por hacerlo a mi manera. Mírame, tu juego me ha dejado así. Huía de espejismos, de la piel donde había escondido todo ese calor. La corriente enseña el camino hacia el mar y dejarse llevar suena demasiado bien, pero la marea me dejó la piel cuarteada y las piernas enterradas. Desde hace tiempo en las sombras me veo al revés, préstame un hilo de luz, sólo quiero ir más allá, sólo quiero que esta herida se prenda. Cuadrar el círculo de esta obsesión no es suficiente para firmar la paz, así que brindemos juntos por un año más, por un año menos que dolerá esta luz. Perdí mi tren y aprendimos a mirar con la duda entre los dedos y, a tientas, descubrimos que, al final, las palabras que no existen nos pueden salvar sin hablar. Nada se pudo hacer y tan solo seremos libres cuando no haya más que perder. Intenta no respirar, hay una forma de escapar. Sálvese quien pueda.


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