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Tengo esta sensación horrible en el pecho que me estás ocultando algo.
¿Qué puede ser tan terrible u oscuro para que no me lo digas?

A mí, que me has contado tus más profundos secretos,
que te he escuchado en tus momentos de pena y arrepentimiento.

Yo, con la que puedes desarmar tu alma en busca de las respuestas que necesitas,
quien con paciencia se ha sentado a descifrar contigo la vida.

La única que desde la distancia ha estado siempre presente,
y que en el día a día te busca para dar consuelo a tu dolor.

Ninguna como yo que soporte con agrado tus historias más trágicas,
o se someta con gozo a oír tus desventuras desvergonzadas.

Soy la que siempre está,
la que no juzga ni recrimina,
la que no cuestiona,
porque a la larga no soy nadie en tu vida.

Soy todo y nada.
No tengo título ni etiqueta pues mi papel está compuesto por un poco de todos los que otras ya tienen:
Algo de amiga, algo de confidente, algo de amante, siempre valiente.

Dímelo,
lo que sea, no puede ser peor que la incertidumbre,
o peor que la posibilidad de que mi trabajo de confesionario,
lo único que es realmente mío,
ya no valga nada.