No hay muchos amaneceres tan malos como éste.
En la calle se oía hablar a alguien en chino o árabe. Es ensordecedor su volumen.No sé, porque los tapones para los oídos lo difuminaban el sonido. Hablaba tan alto que uno era capaz de odiar a ese ser en 5 minutos sin conocerlo. Intento volver a dormir. Otra voz, esta vez de un hombre, voz grave, habla en la calle mientras pasa por debajo del balcón. Decido que me tengo que levantar porque tengo demasiadas palabras en la cabeza y aunque mi cansancio es grande y mi estres, la necesidad imperiosa de manifestarme de dentro hacia afuera consigue sacarme del calor de la cama con edredón nórdico 90% plumón 10% pluma. (Alguien alguna vez se creyó esas dosis de calor? )
Recuerdo muchas cosas de ayer. Todo se repite en mi cabeza como una digestión pesada. Recuerdo que me quedaba dormida frente al televisor y que en la película ella le decía a él que llevaba horas esperándole. La cita era nocturna y ella no tenía hora confirmada con él. "Para eso estaban los móviles", dijo él antes de despedirsen por la tarde. En esa ciudad era verano y el calor sofocante le pareció a ella un frío helador en cuanto empezó a perder la esperanza de que él recordara lo importante que era esa noche para ambos. Ella pensaba una cosa y veía la historia de una manera. y él la veía de modo muy diferente. Él le diría luego que ella sí le había concretado una hora para quedar, las 12 como muy tarde para llegar a casa él. Ella no recordaba haber dicho eso. Eran demasiadas horas sin que él la llamase o ella sintiera la ansiedad de él por estar con ella. La mujer llamaba y llamaba al teléfono de él, pero no lo oía y no lo cogía. Él estaba en un bar con ruído. Luego se cortó en plena llamada y el movil aparecía apagado. Al rato volvía a estar encendido. Así varias veces intentó comunicarse con él al tiempo que su necesidad de estar con él aumentaba. Necesitaba a un amigo que le diera apoyo. Se sentía sola. No concebía que con eso y más cosas que había hecho por su amor, no estuviera atento al movil o le mandara un mensaje o le llamara en toda la tarde noche...siquiera para enterarse de a qué hora estaba sola. Ella le dijo: "en cuanto acabe la consulta, te llamo". Eso sí lo recordaba ella.
La angustia crecía. Cuando por fin, ya muy tarde consiguen hablar, ella se entera que sí habían quedado a una hora, a las 12-según él- . Pero ella no recordaba eso. Ella sólo recordaba que había pensado cada día que él era el amor de su vida y debía luchar por él. Él estaba paseando con amigos. Ella le dijo: "leíste mis mensajes, viste mis llamadas? él dijo, "no cariño, acabo de oír el teléfono ahora al salir de un bar con escasa cobertura". "Estamos dando una vueltecita y ahora iré para casa". Él preguntó antes de colgar, absurdamente, si le pasaba algo a ella. Pero ella sólo tenía ganas de llorar.
Nada importa de qué creyera ella porque dos horas más tarde, tras hablar con él cuando él llegara a su casa, se sentía culpable, como si hubiera cometido un delito por llamarlo; pensar que algo había pasado y desesperarse por no saber qué ocurría para que él no hubiera mirado el. Ella no tenía derecho a estar triste ni enfadarse nunca. Él hacía las cosas correctamente .Ella "no debía llamarlo tantas veces, pues a las 12 él ya habría ido para casa", decía él. Y no debía hacer las cosas que hacía su anterior novia con él, y una era llamarlo tantas veces cuando él deseaba estar solo o haciendo otra cosa. O simplemente no oía la llamada. Ella no debía amar como amaba, sacó en conclusión. "No puedo más", le dijo el chico a la chica. El estress y la tristeza de ella hacía rato que no podían más, pero calló. Siempre era él el que decía la frase de: "ya no puedo seguir así, esto tiene que cambiar". Y ella ya había perdido su percepción real de las cosas y empezaba a culpabilizarse por todo. "Voy a poneme el pijama y a acostarme". Luego él se acostó hablaron un rato y el cansancio hizo que él se empezara a dormir, había sido un largo día y se sentía ahora relajado con las palabras de ella. Ella ya no podía dormir. La sombra que veía delante era plomiza....de un peso descomunal. Y el miedo que no sentía desde hacía años volvió a aparecer. Era una sensación cíclica y sentenciosa.
El resto de la historia fueron unas horas inconexas en el limbo de la mañana de ella, en su despertar jaquecoso y triste, lleno de recuerdos de palabras, de deseos de escribir sin cesar. Del calor agibiante de ese agosto terrible. De sensación de que el mundo se acaba.
La película podría ser francesa, pero no la ví empezar. No lo sé. Pero parecía.
-.....................................................................................................................
El desorden no aparece sin causa. El universo es un caos ordenado y cada ser es un universo ordenado que nosotros desordenamos con el paso de los años y los actos, deseos, esperanzas, desamores con los que llenamos nuestras historias. Cada universo puede deformarse hasta el infinito dependiendo de nuestra capacidad para el sufrimiento.
...........................................................................................................................
Me he comido dos bollos. Bajón de azúcar. Dolor cervical. La almohada última de látex ergonómica 4 posiciones ha sido una estafa. La vida es como una de esas almohadas. O eso pienso yo ahora. Esta noche es nochevieja. Recuerdo que siempre aunque esté triste en fechas así, el año pasado conseguí reirme mucho, y unas fotos muy buenas con las que todo el mundo se descojonó bastante...Iban disfrazados mis amigos y bebidos. Una fiesta con coctel en el bar de amigos.Yo no. Yo podía recoger aquel presente de forma contundentemente real. Y lo hice. Y ahora es un pasado divertido raptado al tiempo con mi cámara. Y el trabajo fue bueno. Risas aseguradas.
Este año yo soy distinta o todo es distinto y no sé qué noche me espera. Aunque supongo que sería raro que no me sintiera sola rodeada de gente.
Feliz entrada al año 2006 a todos los que me quieren y quieren a los demás sinceramente.
Un poeta joven dijo:
"mientras trataba de limpiar con ginebra
tus rasguños en mi memoria,
pensé
que más días como ése
-inseguros y perfectos-
es lo que le hace falta a nuestro amor-"
Recuerdo muchas cosas de ayer. Todo se repite en mi cabeza como una digestión pesada. Recuerdo que me quedaba dormida frente al televisor y que en la película ella le decía a él que llevaba horas esperándole. La cita era nocturna y ella no tenía hora confirmada con él. "Para eso estaban los móviles", dijo él antes de despedirsen por la tarde. En esa ciudad era verano y el calor sofocante le pareció a ella un frío helador en cuanto empezó a perder la esperanza de que él recordara lo importante que era esa noche para ambos. Ella pensaba una cosa y veía la historia de una manera. y él la veía de modo muy diferente. Él le diría luego que ella sí le había concretado una hora para quedar, las 12 como muy tarde para llegar a casa él. Ella no recordaba haber dicho eso. Eran demasiadas horas sin que él la llamase o ella sintiera la ansiedad de él por estar con ella. La mujer llamaba y llamaba al teléfono de él, pero no lo oía y no lo cogía. Él estaba en un bar con ruído. Luego se cortó en plena llamada y el movil aparecía apagado. Al rato volvía a estar encendido. Así varias veces intentó comunicarse con él al tiempo que su necesidad de estar con él aumentaba. Necesitaba a un amigo que le diera apoyo. Se sentía sola. No concebía que con eso y más cosas que había hecho por su amor, no estuviera atento al movil o le mandara un mensaje o le llamara en toda la tarde noche...siquiera para enterarse de a qué hora estaba sola. Ella le dijo: "en cuanto acabe la consulta, te llamo". Eso sí lo recordaba ella.
La angustia crecía. Cuando por fin, ya muy tarde consiguen hablar, ella se entera que sí habían quedado a una hora, a las 12-según él- . Pero ella no recordaba eso. Ella sólo recordaba que había pensado cada día que él era el amor de su vida y debía luchar por él. Él estaba paseando con amigos. Ella le dijo: "leíste mis mensajes, viste mis llamadas? él dijo, "no cariño, acabo de oír el teléfono ahora al salir de un bar con escasa cobertura". "Estamos dando una vueltecita y ahora iré para casa". Él preguntó antes de colgar, absurdamente, si le pasaba algo a ella. Pero ella sólo tenía ganas de llorar.
Nada importa de qué creyera ella porque dos horas más tarde, tras hablar con él cuando él llegara a su casa, se sentía culpable, como si hubiera cometido un delito por llamarlo; pensar que algo había pasado y desesperarse por no saber qué ocurría para que él no hubiera mirado el. Ella no tenía derecho a estar triste ni enfadarse nunca. Él hacía las cosas correctamente .Ella "no debía llamarlo tantas veces, pues a las 12 él ya habría ido para casa", decía él. Y no debía hacer las cosas que hacía su anterior novia con él, y una era llamarlo tantas veces cuando él deseaba estar solo o haciendo otra cosa. O simplemente no oía la llamada. Ella no debía amar como amaba, sacó en conclusión. "No puedo más", le dijo el chico a la chica. El estress y la tristeza de ella hacía rato que no podían más, pero calló. Siempre era él el que decía la frase de: "ya no puedo seguir así, esto tiene que cambiar". Y ella ya había perdido su percepción real de las cosas y empezaba a culpabilizarse por todo. "Voy a poneme el pijama y a acostarme". Luego él se acostó hablaron un rato y el cansancio hizo que él se empezara a dormir, había sido un largo día y se sentía ahora relajado con las palabras de ella. Ella ya no podía dormir. La sombra que veía delante era plomiza....de un peso descomunal. Y el miedo que no sentía desde hacía años volvió a aparecer. Era una sensación cíclica y sentenciosa.
El resto de la historia fueron unas horas inconexas en el limbo de la mañana de ella, en su despertar jaquecoso y triste, lleno de recuerdos de palabras, de deseos de escribir sin cesar. Del calor agibiante de ese agosto terrible. De sensación de que el mundo se acaba.
La película podría ser francesa, pero no la ví empezar. No lo sé. Pero parecía.
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El desorden no aparece sin causa. El universo es un caos ordenado y cada ser es un universo ordenado que nosotros desordenamos con el paso de los años y los actos, deseos, esperanzas, desamores con los que llenamos nuestras historias. Cada universo puede deformarse hasta el infinito dependiendo de nuestra capacidad para el sufrimiento.
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Me he comido dos bollos. Bajón de azúcar. Dolor cervical. La almohada última de látex ergonómica 4 posiciones ha sido una estafa. La vida es como una de esas almohadas. O eso pienso yo ahora. Esta noche es nochevieja. Recuerdo que siempre aunque esté triste en fechas así, el año pasado conseguí reirme mucho, y unas fotos muy buenas con las que todo el mundo se descojonó bastante...Iban disfrazados mis amigos y bebidos. Una fiesta con coctel en el bar de amigos.Yo no. Yo podía recoger aquel presente de forma contundentemente real. Y lo hice. Y ahora es un pasado divertido raptado al tiempo con mi cámara. Y el trabajo fue bueno. Risas aseguradas.
Este año yo soy distinta o todo es distinto y no sé qué noche me espera. Aunque supongo que sería raro que no me sintiera sola rodeada de gente.
Feliz entrada al año 2006 a todos los que me quieren y quieren a los demás sinceramente.
Un poeta joven dijo:
"mientras trataba de limpiar con ginebra
tus rasguños en mi memoria,
pensé
que más días como ése
-inseguros y perfectos-
es lo que le hace falta a nuestro amor-"
Frío
No fue tan dificil darse cuenta de que entre los vasos de aquella mesa cuadrada y brillante de material moderno IKEA había un humo espeso, y no precisamente de los cigarrillos consumidos. Un humo acongojante, delirante, sibilino...que empezaba a preocuparles a ambos. Se miraron como para intentar decirse algo, algo que todavía no estuviera dicho y fuera capaz de sorprenderles. Pero las palabras se rebelan y no quieren salir cuando se las necesita para llenar huecos. Son orgullosas. Necesitan buenas razones; como las que se necesitan para amar. Ella tragó saliva con tanta angustia que él lo percibió como un suspiro ahogado. Por fin se estaba encontrando al borde del acantilado que tanto habían temido durante el tiempo compartido juntos. Una llamarada de un mechero barato. Cambio de canción. Mirada por la ventana. Se ve la catedral. Comienza a llover. Orquesta de movimientos lentos que dirige el silencio. Por fin: Otro poleo?- se oyó desde la barra ondular la frase hasta la mesa. No, gracias, dijeron al unísono. Se miraron y sonrieron por primera vez en toda la tarde. Nada podía haber salido tan mal como para sentirsen tan solos como ahora estaban. O algo así pensó él. Y también pensó: Voy a cogerle la mano. Ella siente en su mano larga y blanca y delgada la mano tibia y dura de él. Vamos al cine-dijo ella por fin.
Sí. Y esa respuesta se llevo todo el humo, el temido y el obvio de los cigarrillos, que apagaron en el cenicero con saña. Afuera la lluvia espesaba y tapaba la visibilidad y hasta el miedo.
30-12-05 17:01
Sí. Y esa respuesta se llevo todo el humo, el temido y el obvio de los cigarrillos, que apagaron en el cenicero con saña. Afuera la lluvia espesaba y tapaba la visibilidad y hasta el miedo.
30-12-05 17:01
Desconfianza y dolor
Nada de cuanto hago, es suficiente. Todo en un inciso puede perderse como las cenizas de una nave de guerra que ha ardido el día anterior y que van a la deriva por el perfil del océano sin límite visible.
Toma:
Dime por favor donde estás,
en que rincón puedo no verte,
dónde puedo dormir sin recordarte
y dónde recordar sin que me duela.
Dime por favor dónde pueda caminar
sin ver tus huellas,
dónde puedo correr sin recordarte
y dónde descansar con mi tristeza.
Dime por favor cuál es el cielo
que no tiene el calor de tu mirada
y cuál es el sol que tiene luz tan sólo
y no la sensación de que me llamas.
Dime por favor cuál es el rincón
en el que no dejaste tu presencia.
Dime por favor cual es el hueco de mi almohada
que no tiene escondidos tus recuerdos.
Dime por favor cuál es la noche
en que no vendrás para velar mis sueños...
Que no puedo vivir porque te extraño
y no puedo morir porque te quiero.
BORGES
Toma:
Dime por favor donde estás,
en que rincón puedo no verte,
dónde puedo dormir sin recordarte
y dónde recordar sin que me duela.
Dime por favor dónde pueda caminar
sin ver tus huellas,
dónde puedo correr sin recordarte
y dónde descansar con mi tristeza.
Dime por favor cuál es el cielo
que no tiene el calor de tu mirada
y cuál es el sol que tiene luz tan sólo
y no la sensación de que me llamas.
Dime por favor cuál es el rincón
en el que no dejaste tu presencia.
Dime por favor cual es el hueco de mi almohada
que no tiene escondidos tus recuerdos.
Dime por favor cuál es la noche
en que no vendrás para velar mis sueños...
Que no puedo vivir porque te extraño
y no puedo morir porque te quiero.
BORGES
La mendiga fue secretaria
La indigente quemada viva en un cajero automático llevó una vida de distinción antes de sucumbir a las drogas
FERRAN SALES - Barcelona
EL PAÍS - España - 23-12-2005
Los vecinos de su barrio intentaron que el Ayuntamiento le diera asistenciaMaría del Rosario Endrinal Petit murió abrasada viva como una indigente en el interior de un cajero automático de La Caixa en Barcelona, pero antes llevó una vida de distinción como secretaria de lujo. Los vecinos del casco antiguo del barrio de Sants son los últimos testigos de su historia de éxitos que acabó en una larga agonía.
Todos la recuerdan como Charito, una niña pizpireta y bonita que destacaba por su belleza sobre las compañeras del colegio de monjas del barrio en el que cursó sus estudios primarios y el bachillerato superior. Hija de un modesto empleado de una fábrica de cerveza oriundo de León y de una maestra de escuela de Valladolid, María del Rosario fue para sus padres el símbolo del triunfo social, que les permitía ascender en la jerarquía social del barrio y dejar de ser "los castellanos".
María del Rosario se convirtió así poco a poco en una "secretaria de lujo" para directivos de alta empresa. Sus éxitos profesionales llevaban aparejados un éxito como mujer. Todo llegó precipitadamente, quizá demasiado temprano, como aquel matrimonio del que nació su única hija hace 24 años. Para entonces vivía en un lujoso piso de la avenida de Brasil, a pocos metros de la humilde casa de sus padres. Fue en esos años dorados cuando María del Rosario empezó a deslizarse por el mundo de las drogas. La primera víctima fue su propio matrimonio. El divorcio significó para esta mujer la pérdida de su hija, que por decisión judicial quedó bajo la protección de su ex marido.
Un viaje a Francia, donde le habían ofrecido un suculento contrato como secretaria de alta dirección, fue el último intento por prolongar la etapa de opulencia. Regresó a su barrio sumida en las drogas, para ensayar uno tras otro los tratamientos de desintoxicación. Aseguran que en su historial clínico hay un internamiento fugaz en el hospital público de Sant Boi, del que logró zafarse. Fue el primer episodio de una larga lista de fugas, que acabaron dejándola en la calle. Su madre, aterrorizada por las vejaciones, acabó cerrándole la puerta. Ella dormía al otro lado de su calle, en el suelo de un portal.
María del Rosario Endrinal Petit empezó su vida como indigente. Por las mañanas mendigaba en las tiendas, en los bares y en los mercados. Por la noche dormía al raso. La pensión de 80.000 pesetas, que recibía mensualmente de la Administración, quedaba volatizada por las deudas o los abusos de sus compañeros de vagabundeo. Víctima de palizas constantes, su cuerpo empezó a llenarse de cicatrices. El vino sustituyó a las drogas.
Un médico, compañero de juegos en la infancia, intentó, con la ayuda de una asistente social, conseguirle la ayuda del Ayuntamiento. Fue el último gesto de misericordia de un barrio que, molesto, empezó a estigmatizarla. Abandonó el vecindario, buscó cobijo en otras zonas alejadas de la ciudad. María del Rosario acabó paradójicamente en un cajero automático de La Caixa, en el mismo lugar donde empezó su carrera profesional. Sus familiares han prometido que la enterrarán un día de éstos. Tenía 51 años.
Si la barbarie humana la tuvieran ciertos animales a los que dneominamos fieras, entre su mismos congéneres.... qué sería de nosotros y de este mundo de odio y demencia??
Ojalá pueda descansar en paz la desdichada que nunca hizo mal a nadie más que a sí misma. El que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Yo, hoy, no puedod esear tanto nada como una justicia equiparable al daño ejecutado con ésta inocente desgraciada.
el canal de los mendigos de Francesco Guardi
FERRAN SALES - Barcelona
EL PAÍS - España - 23-12-2005
Los vecinos de su barrio intentaron que el Ayuntamiento le diera asistenciaMaría del Rosario Endrinal Petit murió abrasada viva como una indigente en el interior de un cajero automático de La Caixa en Barcelona, pero antes llevó una vida de distinción como secretaria de lujo. Los vecinos del casco antiguo del barrio de Sants son los últimos testigos de su historia de éxitos que acabó en una larga agonía.
Todos la recuerdan como Charito, una niña pizpireta y bonita que destacaba por su belleza sobre las compañeras del colegio de monjas del barrio en el que cursó sus estudios primarios y el bachillerato superior. Hija de un modesto empleado de una fábrica de cerveza oriundo de León y de una maestra de escuela de Valladolid, María del Rosario fue para sus padres el símbolo del triunfo social, que les permitía ascender en la jerarquía social del barrio y dejar de ser "los castellanos".
María del Rosario se convirtió así poco a poco en una "secretaria de lujo" para directivos de alta empresa. Sus éxitos profesionales llevaban aparejados un éxito como mujer. Todo llegó precipitadamente, quizá demasiado temprano, como aquel matrimonio del que nació su única hija hace 24 años. Para entonces vivía en un lujoso piso de la avenida de Brasil, a pocos metros de la humilde casa de sus padres. Fue en esos años dorados cuando María del Rosario empezó a deslizarse por el mundo de las drogas. La primera víctima fue su propio matrimonio. El divorcio significó para esta mujer la pérdida de su hija, que por decisión judicial quedó bajo la protección de su ex marido.
Un viaje a Francia, donde le habían ofrecido un suculento contrato como secretaria de alta dirección, fue el último intento por prolongar la etapa de opulencia. Regresó a su barrio sumida en las drogas, para ensayar uno tras otro los tratamientos de desintoxicación. Aseguran que en su historial clínico hay un internamiento fugaz en el hospital público de Sant Boi, del que logró zafarse. Fue el primer episodio de una larga lista de fugas, que acabaron dejándola en la calle. Su madre, aterrorizada por las vejaciones, acabó cerrándole la puerta. Ella dormía al otro lado de su calle, en el suelo de un portal.
María del Rosario Endrinal Petit empezó su vida como indigente. Por las mañanas mendigaba en las tiendas, en los bares y en los mercados. Por la noche dormía al raso. La pensión de 80.000 pesetas, que recibía mensualmente de la Administración, quedaba volatizada por las deudas o los abusos de sus compañeros de vagabundeo. Víctima de palizas constantes, su cuerpo empezó a llenarse de cicatrices. El vino sustituyó a las drogas.
Un médico, compañero de juegos en la infancia, intentó, con la ayuda de una asistente social, conseguirle la ayuda del Ayuntamiento. Fue el último gesto de misericordia de un barrio que, molesto, empezó a estigmatizarla. Abandonó el vecindario, buscó cobijo en otras zonas alejadas de la ciudad. María del Rosario acabó paradójicamente en un cajero automático de La Caixa, en el mismo lugar donde empezó su carrera profesional. Sus familiares han prometido que la enterrarán un día de éstos. Tenía 51 años.
Si la barbarie humana la tuvieran ciertos animales a los que dneominamos fieras, entre su mismos congéneres.... qué sería de nosotros y de este mundo de odio y demencia??
Ojalá pueda descansar en paz la desdichada que nunca hizo mal a nadie más que a sí misma. El que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Yo, hoy, no puedod esear tanto nada como una justicia equiparable al daño ejecutado con ésta inocente desgraciada.
el canal de los mendigos de Francesco Guardi
el sábado es nochebuena
Justo hace una semana cumplí años, mi cumpleaños es una semana justa antes de nochebuena y dos antes justo que nochevieja.
Se acerca un nuevo enero y siempre que traspaso ese umbral de cronos cruel, me entra una desesperación y una congoja significativas. La razón puede que sea que el cambiar de año te hace repasar con nostalgia el anterior o anteriores y pasar tu misma la factura oportuna a tus errores y deseos incompletos. A tus luchas y tus temores a tus rendiciones y desvelos.
El 2005 ha sido un año lleno de contrastes de muchos sentimientos desorbitados, encuentros y desencuentros. Uniones y risas, dolor y decepción también. Parece que como cada año, pero cada uno lleva una impronta diferente. Uno sigue viviendo y luchando o se deja simplemente llevar; y el membrete de cada año que pasa lleva adorno o vacío dependiendo de cuánto hayamos luchado por perseguir nuestros deseos y sueños. Incluso los más caóticos.
Este no es un blog muy visitado, pero de todos modos felicito a todos los que me lean, la navidad. La puta navidad, la patética navidad, la hipócrita navidad.
Recuerdo la ilusión que me hacían los cristhmas hechos por mí misma en el cole de las monjas.
Ya ni siquiera estos días me pueden convencer o engañar parcialmente de que el mundo es un buen sitio donde permanecer conforme con el rítmo del paso de los años.
Les pediré a los hados tener 10 años menos.
Se acerca un nuevo enero y siempre que traspaso ese umbral de cronos cruel, me entra una desesperación y una congoja significativas. La razón puede que sea que el cambiar de año te hace repasar con nostalgia el anterior o anteriores y pasar tu misma la factura oportuna a tus errores y deseos incompletos. A tus luchas y tus temores a tus rendiciones y desvelos.
El 2005 ha sido un año lleno de contrastes de muchos sentimientos desorbitados, encuentros y desencuentros. Uniones y risas, dolor y decepción también. Parece que como cada año, pero cada uno lleva una impronta diferente. Uno sigue viviendo y luchando o se deja simplemente llevar; y el membrete de cada año que pasa lleva adorno o vacío dependiendo de cuánto hayamos luchado por perseguir nuestros deseos y sueños. Incluso los más caóticos.
Este no es un blog muy visitado, pero de todos modos felicito a todos los que me lean, la navidad. La puta navidad, la patética navidad, la hipócrita navidad.
Recuerdo la ilusión que me hacían los cristhmas hechos por mí misma en el cole de las monjas.
Ya ni siquiera estos días me pueden convencer o engañar parcialmente de que el mundo es un buen sitio donde permanecer conforme con el rítmo del paso de los años.
Les pediré a los hados tener 10 años menos.
Luís García Montero
PARA PONERNOS NOMBRE
(1941)
«Qué difícil va siendo amanecer unidos»
ALVARO SALVADOR
Sólo más tarde se darían cuenta
de que los dos buscaban una historia
no demasiado cerca del amor,
tal vez alguna excusa
para mirar los árboles de enero
temblando sobre el parque,
atravesar las calles
de una ciudad tomada por los himnos
y la ropa de invierno
o verse acompañados
—ilusionadamente—
sobre el cristal celeste de los escaparates.
Fue quizá que los tiempos
sólo hacían posible
para un viejo soldado de todas las derrotas
matar la soledad entre los brazos
de una joven cantante de revista.
Y eran tiempos difíciles.
Mientras recuperaban
su olor a gato sucio los tejados,
ellos
cruzaban la ciudad vestida de uniforme,
soportaban el paso marcial de la soberbia,
recorrían las calles por entre las calesas,
pacientes y humillados,
buscando una pensión.
Sólo la lluvia deja
una pasión equívoca
en el banco vacío de los enamorados,
sólo la lluvia olvida
mentiras de charol sobre las calles
y un amor diminuto en cada esquina
para el labio que aprende su canción.
Acaso
era también pasar al contraataque
fingir felicidad,
estar ficticiamente enamorados
en medio del invierno,
decir que nada importa porque seguimos vivos,
porque aquí están tus ojos a pesar de los humos,
hechos para el amor, curtidos por la historia,
llenos de gozo siempre a toda costa.
(1941)
«Qué difícil va siendo amanecer unidos»
ALVARO SALVADOR
Sólo más tarde se darían cuenta
de que los dos buscaban una historia
no demasiado cerca del amor,
tal vez alguna excusa
para mirar los árboles de enero
temblando sobre el parque,
atravesar las calles
de una ciudad tomada por los himnos
y la ropa de invierno
o verse acompañados
—ilusionadamente—
sobre el cristal celeste de los escaparates.
Fue quizá que los tiempos
sólo hacían posible
para un viejo soldado de todas las derrotas
matar la soledad entre los brazos
de una joven cantante de revista.
Y eran tiempos difíciles.
Mientras recuperaban
su olor a gato sucio los tejados,
ellos
cruzaban la ciudad vestida de uniforme,
soportaban el paso marcial de la soberbia,
recorrían las calles por entre las calesas,
pacientes y humillados,
buscando una pensión.
Sólo la lluvia deja
una pasión equívoca
en el banco vacío de los enamorados,
sólo la lluvia olvida
mentiras de charol sobre las calles
y un amor diminuto en cada esquina
para el labio que aprende su canción.
Acaso
era también pasar al contraataque
fingir felicidad,
estar ficticiamente enamorados
en medio del invierno,
decir que nada importa porque seguimos vivos,
porque aquí están tus ojos a pesar de los humos,
hechos para el amor, curtidos por la historia,
llenos de gozo siempre a toda costa.
Revelación y Ocaso
Algo extraño es el alma sobre la tierra...
Más oscuro bañan las aguas los hermosos juegos de los peces.
Hora del duelo, silenciosa visión del sol;
Algo extraño es el alma sobre la tierra. Espiritualmente azulea,
El crepúsculo sobre el talado bosque y largamente
Dobla en el pueblo oscura una campana; séquito apacible.
Sereno florece el mirto sobre los blancos párpados del fallecido.
Levemente cantan las aguas en la tarde que declina
Y más oscura verdea la selva en la orilla. alegría en el rosado viento;
El tierno himno del hermano en la colina de la tarde
----------------------
Retornas sin cesar, melancolía,
oh regalo del alma solitaria.
Arde hasta el final un día de oro.
El ser paciente se inclina humilde ante el dolor
resonante de armonía y tierno delirio.
¡Mira! Ya va oscureciendo.
Otra vez vuelve la noche y se lamenta un mortal
y hay otro que sufre con él.
Tiritando bajo las estrellas del otoño,
año tras año se inclina más profundamente la cabeza.
-----------------------------
Peregrinaje sin sosiego por salvajes rocas lejos del caserío crepuscular, de los rebaños que regresan; en lontananza pace el sol poniente sobre un prado cristalino con salvaje canto que estremece, el solitario grito del ave agonizando en la calma azul. Pero en silencio llegas tú en la noche, cuando hacía guardia en la colina o me enfurecía en la tormenta primaveral; y cada vez más negra la melancolía anubla la cabeza separada, relámpagos horribles espantan al alma nocturna, tus manos desgarran mi exhausto pecho.
Georg Trakl
Ilustraciones de Alfred Kubin
Abada Editores
con qué firmeza en ocasiones las almas se encuentran a destiempo en ciertas palabras, llamémosle poemas. El certero reflejo de pensamientos que otrora pasaron raudos por mi cabeza y que ahora leo de otro ser que ya no existe.
Más oscuro bañan las aguas los hermosos juegos de los peces.
Hora del duelo, silenciosa visión del sol;
Algo extraño es el alma sobre la tierra. Espiritualmente azulea,
El crepúsculo sobre el talado bosque y largamente
Dobla en el pueblo oscura una campana; séquito apacible.
Sereno florece el mirto sobre los blancos párpados del fallecido.
Levemente cantan las aguas en la tarde que declina
Y más oscura verdea la selva en la orilla. alegría en el rosado viento;
El tierno himno del hermano en la colina de la tarde
----------------------
Retornas sin cesar, melancolía,
oh regalo del alma solitaria.
Arde hasta el final un día de oro.
El ser paciente se inclina humilde ante el dolor
resonante de armonía y tierno delirio.
¡Mira! Ya va oscureciendo.
Otra vez vuelve la noche y se lamenta un mortal
y hay otro que sufre con él.
Tiritando bajo las estrellas del otoño,
año tras año se inclina más profundamente la cabeza.
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Peregrinaje sin sosiego por salvajes rocas lejos del caserío crepuscular, de los rebaños que regresan; en lontananza pace el sol poniente sobre un prado cristalino con salvaje canto que estremece, el solitario grito del ave agonizando en la calma azul. Pero en silencio llegas tú en la noche, cuando hacía guardia en la colina o me enfurecía en la tormenta primaveral; y cada vez más negra la melancolía anubla la cabeza separada, relámpagos horribles espantan al alma nocturna, tus manos desgarran mi exhausto pecho.
Georg Trakl
Ilustraciones de Alfred Kubin
Abada Editores
con qué firmeza en ocasiones las almas se encuentran a destiempo en ciertas palabras, llamémosle poemas. El certero reflejo de pensamientos que otrora pasaron raudos por mi cabeza y que ahora leo de otro ser que ya no existe.
Desventura
Que la felicidad individual pende de un hilo desde el instante en que los seres humanos, como gregarios que somos dependemos afectivamente de otros seres humanos. De promesas, de ilusiones, de sonrisas, de besos. Y si de repente todo eso se nos quita de un zarpazo, se anula la convicción de lo eterno y seguro.... y nuestra alma se lanza a un vacío sin fin hecha pedazos. No somos nada o somos poco sin el amor de los demás. Quien es capaz de amar eternamente, tiene un tesoro en su alma. Las palabras se quedan cortas, nada sirve, sólo los hechos y la demostración contínua de amor. Pertenezco a la desventura de los finales en los que los sueños se quedan en sueños... Hasta cuándo???
Yo amo el amor.
Yo amo el amor.
curiosidades
las beduínas podían casarse con más de un hombre. Cuando se quedaban embarazadas, reunían a todos los maridos y decidían cuál de ellos iba a ser el padre más adecuado para el bebé.
Antiguamente las mexicanas se estiraban los pechos con el objeto de pasarlos por las axilas hacia atrás para amamantar al bebé que llevaban en la espalda.
Los hombres más activos son los Tonga, en Polinesia, que hacen el amor con 3 ó 4 esposas cada noche; y los Chegga, que realizan el acto sexual unas 10 veces cada noche.
Algunos hombres ante un estímulo erótico pueden alcanzar una erección completa en sólo 3 segundos.
En la literatura médica se mencionan unos 80 casos de hombres con más de un pene (diphallasparatus)
El consolador lo inventaron monjes budistas. Le llamaban miembro de vida y era de caucho.
Antiguamente las mexicanas se estiraban los pechos con el objeto de pasarlos por las axilas hacia atrás para amamantar al bebé que llevaban en la espalda.
Los hombres más activos son los Tonga, en Polinesia, que hacen el amor con 3 ó 4 esposas cada noche; y los Chegga, que realizan el acto sexual unas 10 veces cada noche.
Algunos hombres ante un estímulo erótico pueden alcanzar una erección completa en sólo 3 segundos.
En la literatura médica se mencionan unos 80 casos de hombres con más de un pene (diphallasparatus)
El consolador lo inventaron monjes budistas. Le llamaban miembro de vida y era de caucho.