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Gorgias pertenece a la primera generación de sofistas. Contemporáneo de Protágoras, nació en Leontinos (Sicilia) aproximadamente en el 490 a.de C. y murió sobrepasando los cien años de edad (aprox. en el 380 a.de C.).

Gran viajero, y supuesto alumno de Empédocles (también siciliano) Gorgias trabajó en muchas ciudades griegas, hasta que se instala en Atenas en el 427 como jefe de una embajada de su ciudad, cuando tenía ya 60 años.

Entre sus obras escritas destacan:

manuales de retórica: Encomio a Helena y Defensa de Palamedes

Numerosos discursos políticos, epidícticos, etc.: Oración fúnebre, Discurso Olímpico

Escribió también un tratado llamado Sobre la naturaleza o Sobre el no-ser

Fue un orador famoso y sutil. Se dedicó fundamentalmente a enseñar el arte de la retórica como el camino más adecuado para acceder al poder.

Compartió el presupuesto básico de la filosofía de protágoras: el relativismo. Nos movemos en el mundo de la mera opinión, siendo la verdad para cada uno de nosotros aquello que nos persuade como tal. La retórica es la técnica de la persuasión, y el sofista, el maestro de la opinión.


a. Las tres tesis de Gorgias

Sexto Empírico (finales del siglo II d. C.) recoge en un escrito las tres tesis de Gorgias que desafiaban las tesis eleatas de la existencia de un ser único e inmutable.

Las tres tesis son las siguientes:

1. nada es (existe)

2. Si algo existiera, sería incognoscible

3. Si fuera conocible, sería incomunicable

Las tesis gorgianas conducen a un escepticismo radical, a un nihilismo del ser, el pensar y el decir.

Nuestro conocimiento no puede alcanzar ni comunicar la verdad, dispersándose en la mera presencia cambiante de las cosas y de los aconteceres.

Verdad es ahora presencia, opinión, parecer. Y la retórica es la técnica que posibilita que la opinión de uno triunfe sobre la de los demás. Es este oportunismo el que le fue duramente criticado a Gorgias.

Pasa el tiempo, días, horas, segundos, y qué pocas cosas cambian. Nos oxidamos, lentamente, nos parece, sin embargo cada día es una nueva arruga. O dos, o tres. Y nos seguimos amando u odiando. A la espera de que algo mejor ocurra y nos desgaste menos que eso...o que el tiempo.

Tengo tiempo, tengo tiempo, para oírte y leerte. Todo el tiempo del mundo para conocer tu alma rota.
Así que no temas. Yo estoy aquí, aunque las arrugas, las tormentas, los adioses y todo lo que los poetas usan en su archivo mental para representar el dolor de vivir en palabras bellas... no puedan tocarte. Yo estoy enmedio de ti y del dolor del mundo.

Tengo todo el tiempo hasta que la muerte me alcance, hasta que los pedazos de satélites hechos añicos se claven en mis sueños.
Me llaman: tempestad. Tú puedes llamarme lo más bello que sueñes hoy.

A menudo me pregunto en qué parte del universo se acumulan los sueños que nunca se cumplen. Los deseos reiterativos, compulsivos que acaban esclavizando nuestro espíritu, y que no logramos llevar a cabo...soy un alma atormentada.

Estanterías donde sólo había diccionarios para escritores frustrados... la luz a través de la montaña de enfrente de la ventana del ático tras la lluvia, esa luz irreal, onírica, que despertaba mis sentidos casi en forma de alaridos. Y mi deseo de fotografiarlo todo. De robarle la imagen del recuerdo al tiempo. De capturarla yo antes de que nadie se la llevara, para, precisamente que todos la contemplaran después y la disfrutaran. Y ese deseo de morir o morirte para que no siguieras mirándome así y yo no convertirme en estatua de tristeza. Esas películas que aunque no acaben bien te han llenado el alma el día que menos esperabas...Hoy no creo en nada que se habite fuera de mi alma. Me he condenado y estoy perdida. Y este limbo negro es peor que la muerte...que la tuya y que todas. No está Nietzsche para enviarle un mail subversivo. Qué asco. Mañana empieza Cleopatra un trabajo deprimente. No se lo merece Cleopatra.

Sigo teniendo la misma desidia impertinente a ir a las entrevistas de trabajo. Sé de antemano los resultados, las decepciones y posteriores frustraciones. Es dificil encontrar tu lugar cuando no sabes a dónde perteneces. Yo dije una vez que pertenecía al amor. Quizás por eso jamás me termine de ubicar en ninguna parte, pues éste se haya en todas.


Habito donde las sombras ya son muerte.
Creo que nunca llegué a venir del todo a éste mundo.

Reminisencia
CRISTINA PERIS ROSSI

No podía dejar de amarla porque el olvido no existe
y la memoria es modificación, de manera que sin
querer amaba las distintas formas bajo las cuales
ella aparecía en sucesivas transformaciones y tenía
nostalgia de todos los lugares en los cuales jamás
habíamos estado, y la deseaba en los parques donde
nunca la deseé y moría de reminiscencias por las
cosas que ya no conoceríamos y eran tan violentas e
inolvidables como las pocas cosas que habíamos
conocido.

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Después
Cristina Peri Rossi

Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:
hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.
Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.
Ya no amo.
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.
Ya no estoy loca.
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Distancia Justa
Cristina Peri Rossi

En el amor, y en el boxeo,
todo es cuestión de distancia.
Si te acercas demasiado me excito
me asusto
me obnubilo digo tonterías
me echo a temblar.
pero si estás lejos
sufro entristezco
me desvelo
y escribo poemas.

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La réplica de Nina

Tu pecho contra mi pecho, ¿eh?,
¿iríamos, con la nariz llena de aire,
y los frescos rayos de la mañana azul
que te escancia el vino del día?...
Cuando el bosque trémulo sangra
mudo de amor de cada ramas gotas verdes,
claros brotes, se siente en las cosas abiertas
el trepidar de la carne...

ARTHUR RIMBAUD

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ME QUEDARÉ SOLA


Me quedaré sola. No huyo este dardo!
Como que mi carne sale del temblor
del sollozo largo, que deja en los labios
la palabra buena o la imprecación.

He de darlo todo: La vida lo quiere!
como da en Otoño el árbol sus hojas;
más queda esperando que en la Primavera
serán su aguinaldo flores olorosas.

Yo no espero nada y he de darlo todo:
lo que era dulzura y era claridad.
Doy mi oro de Otoño, me abrazo al Invierno;
no habrá Primavera, ni Estío vendrá.

He de darlo todo! Me duele... me duele
entregar así mi parte de amor.
La palabra buena huirá de mis labios;
será mi sollozo una imprecación.

Miriam Elim
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EN ESTE MOMENTO ME ELEVO


EL TERCER DIOS

En este momento me elevo, y me libero
De las fronteras del tiempo y el espacio.
Danzaré en aquella huerta que no ha sido hollada
Por pie de hombre alguno.

Con los míos, se moverán los pies de la danzarina.
Haré música en el centro de ese elevado mundo.
Quizá alguna humana voz se acoplará a mi voz.
Rebasaremos al horizonte distante,
Quizá nos despertaríamos en la aurora
De un mundo lejano.

Mas el Amor perdura, y nunca se olvidarán
Las marcas de sus dedos.
El santo fuego arde,
Y cada chispa que vuela
Es un sol apagado.

Más nos conviniera,
Más aconsejable sería
Para nuestro gobierno
Encontrar un minúsculo escondrijo
En donde poder dormir nuestra
Terráquea divinidad,
Postergando los inconvenientes
del Reinado nuestro
Para el día siguiente,

En aras de ese Amor
de la endeble humanidad.


GIBRÁN KHALIL GIBRÁN

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...tu ausencia es lo que da refugio a la ansiedad de mis deseos...

(frase de una canción de Las Novias)
Desde aquí quiero hacer, ofrecer, rendir un pequeño o gran homenaje al grupo zaragozano Las Novias, que con tanto tesón estuvieron haciendo música.
Es una pena la pena la mala distribución que tuvieron Las Novias en en panorama musical nacional e internacional, aunque llegaron a tocar en Bélgica. Y grabaron su primer cd en 1991 en Madrid y su primer vídeo de la canción: Cerca de ti en Londres junto a Enrique Bunbury como productor.
Actualmente no tienen página web aunque la que fuera presidenta del club de fans en España de Las Novias, Ainhoa TIlve, amiga que vive en Bcna, está decicida a realizar la web definitiva como homenaje al grupo, que por cierto siguen componiendo, aunque con batería y cantante nuevos, ya que los veteranos, uno se fue a vivir a Belgrado y a montar un negocio hostelero allí y el antiguo cantante, Toño, alejado de la faceta de creación musical . Siguen por tanto de la vieja formación: Óskar y Pedro, guitarra y bajo respectivamente y el cantante llamado Alex y el batería y teclados llamado David son los nuevos miembros del grupo, que por ahora no tiene nombre definitivo. Se está buscando uno.
Desde aquí les animamos a seguir trabajando y componiendo porque lo hacen muy bien y porque siempre fueron muy buenos.
Ánimo, chicos!!!!

"Por qué no nos hicimos todo el daño de una sola vez"
Prólogo de Manuel Vilas
Editorial Devenir


Permanencias en el lado oscuro

Hay cosas que no se pueden curar, por mucho que nos empeñemos en ejecutar grandilocuentes planes sobre mutaciones e injertos genéticos. No se pueden curar el amor, ni el afán de búsqueda, ni la pérdida de la inocencia. No se curan las adicciones, se despistan. “Labios perdidos no dan dirección” (Chorrito de Plata, 05), el tercer libro del poeta zaragozano Octavio Gómez Milián trata de cosas para las que sólo se puede encontrar alivio, distracción o placer. Para los que no conozcan a Octavio Gómez Milián, les será fácil imaginarlo, tras la lectura de este poemario, naufragando en arrabales, regalando caricias o hincando el pincho según sea el juego al que dedique su esparcimiento. En pocas palabras, viviendo sus capítulos con intensidad y manteniendo el tipo.

Es igualmente probable encontrar a Octavio Gómez Milián sorbiendo un café con Cristina Grande, como apurando la madrugada con José Lapuente. De hecho ambos, escritora y músico, han colaborado en sus múltiples proyectos, como tantos otros artistas aragoneses: Sopeña, Algora, Gonso, Bronski,... etc, ya sea publicando textos o regalando canciones a las versiones digitales, impresas o de directo de Confesiones de Margot. Es igualmente probable descubrir a Leo Camaleón, uno de sus alter ego, agazapado tras los platos de cualquier cabina nocturna zaragozana, en solitario o pinchando con el colectivo El Diablo Las Carga. Buena muestra de su acidez estomacal queda reflejada en sus columnas para el portal aragonmusical.com. Así las cosas, ¿qué personaje es el responsable de los versos?

"Vengo a encoñarme de ti
a deslumbrarme con facilidad,
sufrir por un amor imposible
que visto d elejos
ni siquiera me interesa.
Pero te llamaré y escribiré
me verás grabarte canciones preciosas
-como si elegir bien las palabras de otros tuviera algún mérito-

Necesito una quimera
de cuerpo espléndido y carita de ángel.

Así
te elijo a vos.

-ya está, ya pasó, ya te dediqué el poema.-

Octavio Gómez Millán. Zaragoza (1978)

Sinopsis

“Yo siempre quería estar en otro lado sin tener que moverme”. Así de contradictorios son los personajes que pueblan Dirección noche. Ya que, como dice uno de ellos, “ciertas frases significan lo contrario de lo que dicen”. Las parejas discuten, se juntan y se separan, y hay una sensación de mirar la vida desde un voladizo inestable. Todo con una ausencia total de dramatismo. “Estamos muy guapos los dos cuando nos ponemos tristes”. Las nubes cruzan veloces en un cielo agotador, en constante movimiento, y una puede encontrar la tranquilidad en el probador de una tienda de sujetadores. En el libro hay ciudades y viajes, una madre cómplice, sexo clandestino, novios, maridos y amantes, y amigas con las que acompañar una copa de vino y alguna llantina. Incluso cuando se llega a los cuarenta años, todavía más, una se ve sumergida en el reino de la confusión, y desea que no avancen los signos de la edad, y que la sigan llamando “señorita” las dependientas de Zara. Tierno y brutal, divertido y melancólico, a veces con un toque perverso, en este libro Cristina Grande vuelve a deleitarnos con su lenguaje directo, ausente de retórica y frases huecas, y con imágenes vibrantes que hacen que no dudemos en subirnos a ese tren nocturno sin importarnos el destino.

EN OTRA PARTE
David Mayor
Pre-Textos
Valencia, 2005
75 págs., 11 €

En otra parte está escrito a la manera de un mapa de ruta, en el que se da cuenta del esforzado aprendizaje de la indiferencia. El personaje perfilado a lo largo de los 35 poemas de este libro, emprende una peregrinación en pos de otra versión de sí mismo, por lo que en su voz y en sus trazos hallamos un paradójico, a la vez que esencial, exhibicionismo. Mas este rasgo, que en una propuesta distinta podría ser impostura, aquí se mantiene en una especie de equilibrio al borde del abismo: todo el oficio y la vocación estética del autor hacen lo posible para que esta búsqueda no sea explícita. En otra parte establece así un alegato contra la linealidad y la imagen del poeta, en su acepción de yo ciudadano y persona pública.
Sin embargo, la poesía de David Mayor, siendo fiel a la voz que pretende construir, no hace aspavientos ni cae en reivindicaciones: recoge e incorpora, sutilmente, mesuradamente, las posibilidades abiertas por el debate que marcó la poesía española de la última década del siglo pasado. En su recorrido encontramos confesiones personales y referencias culturalistas (de Walter Benjamin a Ava Gardner), reflexiones metapoéticas (“Autour de ma chambre” o “Educación sentimental” ) y seudomanifiestos políticos (“Nacionalidad”), pero todo desde un realismo trascendido. Quizá la clave del lenguaje de David Mayor radique en su opacidad y apertura simultáneas, las que le permiten gran capacidad de sugerencia y amplitud temáticas, que el poeta emplea para construir un personaje de estirpe romántica, aunque totalmente consciente de sus maquillajes y fisuras.
Es por esto que En otra parte podría entenderse como una odisea anarquista sentimental, en la que, a pesar de los certeros juegos de seducción creados, todo viaje no es más que una peregrinación que prepara el regreso. Como en una procesión, con sus paradas obligatorias, los rituales externos, humos y demás parafernalia, no hacen sino prefigurar el punto de llegada, la conmoción estética, amatoria o finalmente religiosa.
Podría ser interesante sopesar cuánto de estas sensaciones se corresponden con el retrato generacional de quienes nacieron poco antes del fin del franquismo, y cuyo escepticismo ético o nihilismo vital ha alimentado a la sociedad de consumo. El primer libro de David Mayor nos demuestra que, en ningún caso, la caricatura se corresponde con la realidad: a pesar de los rasgos comunes, no hay una imagen que logre definir a toda una promoción, a una comunidad de individuos. Oponiéndose a las consignas uniformadoras del ligero fin de siglo, En otra parte –con su vaivén entre dos ciudades, sus disquisiciones entre el amor canalla y lo platónico, su desencantada militancia, su reivindicación populista y su aristocrática displicencia– registra la crónica de un deseo –inconcluso, necesariamente, pese al nombre o a un cuerpo concreto–, y es por lo tanto un bello ejercicio en esencia irracional, intransferible y doloroso.
MARTÍN RODRÍGUEZ-GAONA