Que mi madre y Aznar parezcan tener el mismo profesor de inglés, es decir, ninguno, podría no tener importancia si no fuera por un pequeño detalle, mejor dicho, en este caso, dos pequeños detalles en forma de estadounidenses llamadas Kirsten y Emma, dos estudiantes que viven en mi casa.
A pesar de que ellas acaban de llegar, mi madre y las dos nuevas inquilinas se entienden a la perfección, porque mi madre tiene muy depurada la técnica. Porque, por ejemplo, ¿Cómo le explicas a un extranjero qué quiere decir "estar hecho un lío"? ¿O "darse con un canto en los dientes"? , y ya saliendo de las cuestiones metalingüísitcas, ¿cómo les resumes el problema de ETA y lo que conlleva la tregua? ¿Cómo le cuentas el fraude de Marbella y cómo se insinúa que Jesús Gil está vivo? ¿Cómo haces para que se aprendan los nombres de los concursantes de Mira quién baila y sus profesiones cuando lo más fácil es que crean que Manolo de la Calva es peluquero? (vale, sí, ha sido malo, pero peor hubiera sido citar al Dúo dinámico). Para todas estas cuestiones está mi madre, que obviamente siempre se guarda el as en la manga (y yo también) de que yo puedo traducir algo en el caso de que sea tan complicado que ella no lo pueda explicar con palabras lo suficientmente sencillas como para que Emma y Kirsten lo entiendan.
Por eso, en el fondo, yo prefiero que no hable inglés, y que las cuestiones políticas me las deje a mí, entre otras cosas para que, si las chicas viajan a Cataluña no traten de pedir antes un visado, o algo por el estilo.

Nota: mientras escribía este post, mi madre se acerca y me dice: hija, me pasan unas cosas más graciosas, y tú no te enteras de nada ¿Quieres que te las cuente? Yo he mirado a la pantalla, he sonreído, y he seguido escribiendo. Si ella supiera...]]>

Con un blog protagonizado por ella recién abierto, un blog que pretende ser bastante superficial, ligerito, sin pretensiones filosóficas, a ella le da por lo metafísico: "La vida es una mierda, yo no sé por qué nos aferramos tanto a ella". Ole, madre. De aquí a llamar por las noches a Hablar por hablar sólo hay un paso (paso, por otro lado, que ella nunca dará porque es fiel a Federico y su emisora).

Dudo durante unos segundos en preguntarle por qué, pero al final me pica la curiosidad y lo hago, y su primera respuesta es: porque sí. Me encanta, madre, me encanta cuando no atiendes a razones, y te dejas llevar por el pesimismo. Pero creo que me encanta porque se da como excepción, porque lo que abunda son las conclusiones políticas poco meditadas y contrastadas, los momentos que te llenan de emoción maternal, las preguntas que cuelas tan disimuladamente (nótese la ironía) para intentar saber de mi vida, las conversaciones con tus amigas, algunos ramalazos demasiado tradicionales (por no decir fachas) etc.

Pero está claro que hoy tiene el día trascendental, y que a menos que le ponga ahora alguna canción que le guste mucho, o que en la tele aparezca algo que le haga cabrearse o reírse, no se irá con muy buen sabor de boca a trabajar.

Aunque no lo vayas a leer: ¡ánimo, madre! yo intuyo por qué nos aferramos a la vida, pero si te lo digo, no tiene gracia ;P
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Me evito todos los lugares comunes porque este blog no consiste en eso.

Mi madre como personaje (también como persona, pero ese es otro tema) es un filón, y los filones hay que explotarlos antes de que exploten ellos solos, así que hablaré de ella, de todos esos comentarios que hace, de sus reacciones, de las cosas que le pasan, y de cómo se enfrenta a ellas. No es una supermadre, pero es la mía, y es graciosa. Bueno, más bien, hace gracia. Bueno, yo me río. Bueno...ya juzgaréis quienes leáis sus historias.
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