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No tenía sentido quedarse allí. Ella quería casarse y tener hijos.
Pero no era la heredera de la ‘casa’, sino que lo era su hermano mayor. Por supuesto que podía quedarse en ella, cuidando de sus padres y trabajando para la casa. Su hermano y su cuñada nunca la echarían, así que no le faltaría ni comida ni un techo donde vivir. Pero la condición era que no podía casarse ya que su obligación era cuidarles a ellos, trabajar con ellos, vivir con ellos…
La única posibilidad de casarse y quedarse allí era si lo hacía con un heredero. Pero en el pueblo y alrededores no encontraba novio. No le gustaba el que la quería ni era querida por el que le gustaba.
Así que un día de 1959 se decidió. Un matrimonio amigo de la familia vivía en Barcelona y ellos le darían cobijo mientras encontraba un trabajo, es decir, una casa donde servir. Eso era a lo que aspiraban en aquel entonces las campesinas emigrantes.



Llegó a la Estación de Francia donde le estaban esperando, gracias a Dios. A la salida del andén la policía paraba a todo el mundo para preguntarles si alguien venía a buscarles y se responsabilizaban de ellas. Si no era así no podían entrar en la ciudad, pues les obligaban a subir a un tren de regreso a su origen. En aquellos años llegaban a Barcelona muchos emigrantes de otras zonas del estado huyendo de la miseria o de lugares donde no tenían espacio, buscando un trabajo, iniciando una nueva vida.
Así entró por primera vez en esta ciudad: franqueada por un matrimonio amigo después del permiso de la autoridad. Aquí inició una nueva vida. El principio fue duro, muy duro, emigrante en una ciudad desconocida, grande, muy grande, hostil.
En 1960 a través de unos conocidos comunes, conoció a un buen hombre con el que se casó tres meses después. Sí, tres meses, y después de una cita a ciegas. Que en aquel entonces ya existían.
Esos conocidos los invitaron por separado a su casa para que se conocieran y allí se encontraron. Él era un solterón de cuarenta años y ella era una solterona de más de treinta años. Quedaron para salir otro día, y otro, y otro… hasta que un día, después de tres meses saliendo, él le dijo algo así más o menos:
“Mira, tú quieres casarte y tener hijos y yo también. Nos llevamos bien y somos buenas personas. Con nuestra edad no tiene sentido esperar mucho y ahora sería un buen momento para casarnos. Yo tengo derecho a pedir unos días de vacaciones y no sé cuando volveré a tener esta oportunidad, así que si nos casamos ahora podemos ir al pueblo, tú conoces a mi familia y yo a la tuya”. Y así lo hicieron. Y así se enamoraron, creo, y tuvieron dos hijas.

¡¡¡Y es que mi padre era todo un romántico!!!

Bonita historia. En verdad que se isnete algo muy especial al leer un texto tan bello.

¿Como no amar la vida?

Esa historia, esa casa, esa estación... todo me recuerda tanto a la historia de los míos... pese a las diferencias...
Moitos bicos

Qué historia tan hermosa, reinvindica la existencia de la palabra amor. Además que suerte la tuya al escribir este bello episodio de la vida de tus padres. Un abrazote.

que ternura, bueno,a lo mejor si estaban enamorados como tontos, pero en esas épocas el lenguaje era así, o sería tímido...la historia es muy bonita, y me sigue sorprendiendo ese tipo d eehrencia en cataluña, en Galicia se "partía" entre hermanos, de ahi el minifundio, dicen.

Me pareció una historia preciosa y la propuesta de tu padre fue de lo mas sensata y ya ves, todo salió bien. Es una historia de amor diferente pero no menos interesante.
Un abrazo

Pues a mí me ha parecido una historia muy bonita. A veces parece que las historias de amor tienen que seguir los patrones de las pelis americanas. Ese amor no tenía por qué ser menos sincero.

Cada vez estoy más convencido de que solamente funcionan bien los matrimonios en los que la boda no es el culmen de la relación sino un hito dentro de una curva creciente... (ahora soy yo el poco romántico, pasándome a las matemáticas :D)

Un beso

pues muy romántico, muy romántico pués no, pero que claras tenías las ideas, seguro que es un gran tipo.

un saludo

Seguro que se les ha olvidado contarte alguos detalles... pero no les preguntes, porque te dirán que eso en sus tiempos no existía.

Ains como me gustan estas historias de amor con final feliz. Me ponen hasta de buen humor. Besotes.

me ha encantado la historia. hay que ver las vueltas que da la vida y lo valiente que fue tu madre al irse del pueblo. enhorabuena. besos

Vivo en Barcelona desde el 66 y también soy emigrante. Llegué desde mi Galicia a trabajar y estudiar. Me casé con un catalán en el 69 y gracias a Dios, todavía nos amamos...
Me emocionó leer la historia de tus padres, tan dulce y tan hermosa a un tiempo.
Un abrazo- Muralla.

Pues claro que lo era. Es que ahora se piensa que sólo es romántico el que se gasta una fortuna en flores y o algúna que otra sortija, nunca más errado.

Una historia muy tierna Mar.
Un abrazo