Hubiera preferido vestirme de chulapo Hubiera sentido el poder de los músculos De vivir a expensas y cazar en colectivo De practicar la tauromaquia, jugar en colchonetas… No mancharme de barro, con la carne tersa y caduca. Veinte años de roces en la vida, de daños… Rodillas sucias y corazón duro en mollera De calles, cabañas y cigarros de papel sin prender Niña de colores marcados por el Sol de cuatro estaciones De ropa rasgada y berretes de helado fundido al Sol.. Sin quitarme lo bailao, disfruto de su recuerdo. Con el paso de los años, tiro de repasos y prendo Las calles, el calor dentro de nuevas cabañas y los cigarros… De diferente chocolate y ya no sólo de papel. Ningún reproche yo haría a las angustias, a los sobros… A los sobros, como a los vicios, solo hay que acicalarlos, Solo hay que saberlos mecer.
Es muy jodido tomar decisiones, por muy banales que sean, por muy simple que sea una… Cada día, con cada grano de arena, las cosas se piensan más, o pensar no es quizá la palabra para alguien que no lo hace a menudo, mejor “las cosas se llevan de diferente manera” cuando el mundo se deja de ver en colores de circo, para verlo negro -que no negativo-. Este rincón pide un descanso, ya no acepta cualquier burrada, ni cualquier insensatez… me lo pone difícil para darlo color, ni con la inmesurable lucidez de Berlín en septiembre. Y es que como decía Michi Panero… “en la vida se puede ser todo menos coñazo”. Me aplico el cuento; eso sí, éste no me impide leeros.
A falta de poder utilizar la página para subir canciones, tiro de rucursos alternativos... aquí]]><![CDATA[Se tiende a no apreciar lo que no tiene precio]]>Estoy harta de ver buitres con talonarios. Esperando presas de forma indirecta, o sin reparo de forma explícita como hace el empleado de funeraria en la planta de un hospital en las últimas. Indagando, acechando y adentrándose en la mierda cuando creen olerla. Todo se deja firmado antes de la muerte, por si acaso no se responde. Inteligentes son, descubriendo que los muertos no hablan ni se rebelan, y por suerte para sus almas, tampoco sienten. El valor que se le adjudica al papel es el valor que nos adjudicamos. Todo tiene un precio que hay que pagar. Poco vale el desmejorado, y algo más el repeinado. Pero nada vale nada, si se le pone precio. Prefiero el mercado negro, una alternativa más, a comprar y vender unas armas que, por moda, no conviene ofrecer a la vista. Desafortunadamente, lo ganado/robado del millonario pasará a otras manos sucias, como el mechero, la pelota de playa o el beso. De mano en mano y de boca en boca… perdiendo valor. Nada poseemos realmente, solo lo que pisas en ese momento, lo que coges con tus manos, lo que haces… Pero nos movemos, las manos palpan cien mil cosas al día y todo lo que haces se desvanece tarde o temprano. Quizá no seamos tan importantes, cuando sólo estamos de paso. ]]><![CDATA[...]]>KENNAMORE STREET
Yo quiero que tú sufras lo que sufro: aprenderé a rezar para lograrlo.
Yo quiero que te sientas tan inútil como un vaso sin whisky entre las manos; que sientas en el pecho el corazón como si fuera el de otro y te doliese.
Yo quiero que te asomes a cada hora como un preso aferrado a su ventana y que sean las piedras de la calle el único paisaje de tus ojos.
Yo deseo tu muerte donde estés. Aprenderé a rezar para lograrlo.
Jose María Fonollosa
Si quereis oirla adaptada por Albert Pla, pinchad aquí]]><![CDATA[...]]>
Aterrizaje forzoso en una ciudad de dios sin obligación de ir a comulgar. Oposiciones y movilizaciones que se estancan al no ceder ninguna de las dos partes. En esas leyes se basan los proyectos para el nuevo año sin paz aparente ni ganas por aparecer. Propósitos que, de antemano saben ellos, no serán cumplidos. Proyectos de emisión de gentes con rasgos en rostros y pieles, países extraños, condiciones insalubres, tendencia a la marginación y guetos. Así es la vida en la gran ciudad desayunando disparates vendidos en escaparates de cristal reluciente. Trasfiriendo noticias de reformas en calles irreconocibles y cortadas al paso humano. Obras y reformas que perdonas porque no te queda otra, aunque asumes que muchas ni hacen falta y van a endeudar la comunidad de la que dicen que formas parte. Poco campo, poco saldo y poco rango. Alcaldes que manchan calles y embadurnan de polvo nuestros cristales. Industrias que no conformándose con ensuciar paredes escupen saliva tóxica durmiendo tranquilas en sus camas de agua purificada. Sin interrupciones de sinusitis, durmiendo del tirón. Tribus urbanas culturizando calles y plazas, siendo penadas y condenadas a vivir en clandestinidad. En el argot de los baldosines que pisan lo llaman arte, mal visto y peor tratado. Cerrando bares y Plazas con arte. Cerrando emisoras pelás´ pero con demasiada dignidad. Porque cuando no se saca dinero no vale la pena mantener cultura abierta en un país movido por la pasta fresca, de “gallinas” pero sin el Gallo. Que todos sabemos que quien no tiene sólo quiere para comer; pero quien caga dinero a raudales mata por cagar más. Derroche de humildad. De tragos derramados en barras que siempre tienen algo que contar. Porque los bares están para hablar, bailar y disfrutar de bebidas frescas en compañía similar. Si cierran bares nos cierran la boca. Avivan las ascuas. Y quisiera gritar, cantar, y vomitar los líquidos con los que relleno mi cuerpo en los bares para así cerrarlos con motivo y mi boca, ahora con excusas que me sirvan. Puto dinero envenenado. Puta manía de guiarse por él. No es malo guiarse, lo malo es actuar. Y dictar, que aún habiendo pasado treinta años en libertad la dictadura sigue y con ella la censura. Y lo peor de todo esto… es que no tiene mucha pinta de cambiar. Estupideces contadas en parlamentos y legisladas en constituciones. Limitando horarios de conciertos para después mantener música en garitos vips al mismo volumen. Para no dejar hablar. Sólo bailar y pavonearse al ritmo del cortejo. No interesa más. La habladuría acongoja, oprime vientres y nubla vistas. Por eso mientras el público esté adormecido ellos comerán y dormirán a gusto. La cultura no está bien vista. La cultura es un arma arrojadiza que puede llegar a hacer daño de la manera más sutil. Y sutileza es lo que les falta además de formación y cultura, al fin y al cabo un poquito de humanidad. El pececillo –o, mejor dicho, pez gordo- que se muerde los cojones vacíos y que chupa culos de los peces que van delante, así vamos, en bancos marinos oliendo a pescadería turbia sin cumplir las reglas de Sanidad. ]]><![CDATA[El tiempo no me espera]]> Powered by Castpost
Apostando serio y fuerte, En la primera tanda me tocó la vida. Los árbitros aportaron su rutina Y eran las venas quiénes portaban la suerte.
Y bolas, y más bolas repletas de mierda Embadurnando de sí la enmoquetada mesa… Los números al azar, y las manos… Las manos compradas y espesas.
Todo el valor al postor más potente Que los débiles ni siquiera gastan fuerzas Para escupir, sonreír, llorar u oponerse. Las miserias se idean veloces en cada era.
Laberintos de poder, de wisky caro… Semejantes perdedores, vulnerables adictos… Octogenarios negociantes con puro habano Sala incubadora de dolor, de destrezas desbocadas en ríos De alcohol y regencias de peces gordos.
Paga mi fianza, apuesta por mi número Tira tu dinero, tira la copa y mancha la mesa… ¿Mi rastro? Lo apuesto, no pierdo nada, y ni me esmero… ¿Quién nunca pierde? El que apuesta por el tiempo.
]]><![CDATA[La mierda cambia de lugar]]> Powered by Castpost
Me sigo mordiendo las uñas con el mismo desquicie que gastaba en la niñez. Corro el riesgo de llegar al hueso, pero pienso en la neblina absurda y funesta que embadurna todo y muerdo, masco y machaco mis dedos. Sé de sobra que el seguro no me cubrirá los gastos de una prótesis nueva de plástico o acero inoxidable, pero no lo pienso, me entrego primero a la infección. Hace tiempo dejé de acariciar la televisión, de mirarla con aprecio, de prestarla la atención como miembro más que es de la familia. Son escombros de un vertedero de extrarradio, y aunque la poesía en ocasiones se abraza a la impureza de la basura más sucia, ésta no posee –ni poseerá- el gusto de colindar, y mucho menos, bailar con ella. Pensaba que todo era inventado e interpretado en un plató hecho reality show con realidad falseada, pero… no creía llegar a estos extremos. Y es que cuando enciendes el botón, saliente y desgastado de apretar, sólo verás un habituado hecho vacilante y monotemático en todas las cadenas del país, para posteriormente quemarlo y empezar a prender otro… y comenzar a forjar las brasas. Los besos falsos, las sonrisas forzadas, las informaciones dudosas, los días convertidos en noches, sueldos caros y floreros hechos azafatas usando ropa que tapa exclusivamente sus vergüenzas. De todos es sabido que el corazón se aferra a lo perdido, que los labios urgentes no quieren después soltar dos besos pausados, que todo es falso y deprisa. El tiempo es oro en televisión, como si un panadero no tuviese horarios que seguir y se quedase a echar horas por amor al arte de elevación de la levadura al contacto con el calor. Me revienta la importancia que se le da al medio, la seriedad que se le otorga a un programa de entretenimiento y lo medido que está cada milímetro, segundo, palabra y rizos de las presentadoras de telediario o telemagazine; porque no las diferencio, ninguna me da la credibilidad precisa tras un objetivo acoplado a una montura pagada por la mirada de la sociedad con déficit de personalidad. Sobra decir lo alto que estamos pagando esta liberación del medio digital (debería decir de comunicación, pero es lo que menos hace, comunicar), quién iba a decir a mi generación que Topo Gigio era un salido por andar entre los pechos de la oxigenada Xuxa, que Bésame Licia era una cursilada idealista por tratarse de una animación manga con protagonistas que se amaban y que Willy Fog no podría emprender hoy día su viaje puesto que sólo está bien visto viajar en primera pagando unos precios desorbitados no al alcance de todos. No cambian las épocas, los que cambiamos somos nosotros, los que estamos y los que están por venir. Espero que dentro de unos años, cuando se apague este volcán que nos calcina, tengamos otra visión de lo que ahora denominamos mierda, o por lo menos, las moscas ya no ronden y el olor empiece a cesar… o cambie de lugar.
La ingresan en un hospital periférico, recién salida de una calle que la echó a patadas. Ella pedía un vestido nuevo. Un camuflaje, algo que la ocultara y protegiera a la vez. Difícil a sus alturas. Sus medidas y sus gestos perdidos. Éstos los posó en el banco que, como trono, presidía el parque de aquel barrio alternativo. Donde dejó sus virtudes, educación y principios. Guardándose en el bolso la decencia. El banco mismo que la violó, y apretó el gatillo soltando sin control la bala. La convirtió pues, en bala perdida.]]><![CDATA[Ni malo Ni bueno... solo gris]]>
Hasta lo más relativo está sujeto a la relatividad. Llegarás a enrollarte en descifrarla y tu fruto será siempre claroscuro. Todo tuerto y complejo, porque nos esculpieron así. Y no es por generalizar, pero ¿si somos iguales, porque somos tan diferentes? Nada es ni malo ni bueno del todo, generalizando ahora sí con los demás adjetivos. Hasta el más cabronazo será apreciado y tratado como el ser más honrado del mundo, en su casa, en el caso de que el infeliz la tenga ocupada por una familia amable y peinada. Porque un cabrón jode a unos pocos o a muchos, y a otros los tiene intactos y/o desprende cariño sin la alevosía de sus anteriores actos. Al igual que el ladrón, que roba a su víctima, pero luego se desarma de lo incautado para pagar el alquiler de un mes tuerto y sin final. Tratando de no despeinarme en descifrar el código del color gris, me mojo y apuesto por el blanco o el negro. Dispares colores que conjuntan a la perfección sin necesidad de mezclarse en un solo tono grisáceo y lúgubre. Funesto y miserable término que acaba por joder el color primaveral del que alardean las flores pidiendo dejarlas crecer. Ya ni eso se las concede. Cuando se cambia el sistema de referencia nos perdemos. La vista se nos nubla y nos detenemos, antes de que lo hagan los agentes con placa llevándonos a su maldita porra. El amor que desprenden sus placas no es del valor del gris, éste está por encima. Nada es del todo bueno, ni tan malo como para ser detonado. Bondades y crueldades… sus dosis son como las letras, ciencias no exactas. ]]><![CDATA[Líneas Rectas]]>
UCI, Unidad de Cuidados Intensivos. Te conectan a una máquina que te controla el ritmo de los latidos del corazón, y si este se para lo único que ves en el monitor es una línea recta. La vida de algunas personas es una línea recta. Nunca experimentan la pasión.
Arnie Warren
Imagen--> U.S 285 New Mexico Frank]]><![CDATA[La vida se fuma, y no por ello tiene que esfumarse.]]> Powered by Castpost
Fúmate la vida. Tacto de alambre, cabellos erizados, cambio semblante de ánimo. Perspicaz seriedad y modestia manchada de riguroso luto. Guárdate tus delirios y púdrete por dentro. Eso ha sido siempre, y será, la educación. Y las carretas y los carros pasan por encima de los cuerpos, obligando a tragar el barro formado por la saliva y la tierra de las cunetas. La consideración al dolor está tan lejos que ni la hueles, ni la notas, ni la presenciarás nunca. A ver si una vez, de una vez, sale el Sol y la Luna a la vez. A ver si el polvo lo muerde por una vez otro, y lo mastica hasta sacarle el gustoso sabor agrio, y el sabor seco de los granos de arena pisados por tanta gente durante tanto tiempo. Nosotros nos iremos de este puto mundo, pero los fuertes quedarán; los filamentos, las rejas, los granos de arena, las piedras, las malas costumbres y maneras. Bolas de ilusiones, válvulas de placer… manejos de ternura que incitan a fumarme la vida, antes de que me la apaguen. De ahí las quemaduras y los cenizas que pueblan las calles y caen a las cunetas porque no gastan de equilibrio. Pero la ley me impide fumar a gusto, tragándome el humo, y me hace perder la poca educación palpable y guardada con recelo. Eso sí, mi celda será el más placentero submarino, y la jaula con más libertad del mundo. ]]>
