ALALÁ
Quizás mañana vuelvas sutil
y frágil como un sarcasmo,
flameando velas
deshojando la Rosa de los vientos.
Pero esta noche no,
esta noche saldré a cantar en cubierta
afinando la sangre y sus arpegios
para no perturbar a los pasajeros del viento
que no descansan
que nunca besan la arena.
Quizás mañana vuelvas poderoso
tomando rizos
como la luz más joven y ardamos en su espalda
ebrios de presente,
confusos de vivir tras el ojo que lame el mundo
y seamos más verdes cada día,
filando cabos
pero esta noche no,
está hollado de silencio y pausa
el canto…
tal vez escuchas, tal vez sueñas
que nunca más tendrás celda, amor,
YET LAG EN UN ARMARIO
J. M. VALCARCEL OVELLEIRO
"Maletas"
"No creo que sea verdad eso que dicen, que al viajar uno pueda convertirse en otro: lo que sucede es que uno se aligera de sí mismo, de sus obligaciones y de su pasado, igual que reduce todo lo que posee a las pocas cosas necesarias para su equipaje".
Antonio Muñoz Molina ( Sefarad)
Tengo un juego de maletas sin estrenar
guardado en un altillo
intactas.
Y lo que son las cosas…
recuerdo que las compré
como se compra un nicho,
en pos del hueco, en primera linea
con vistas
y la dichosa quietud
de su sombrío
** Me voy unos días, para descansar, para que descanséis...
Gracias por la compañía y por dejar una chispa de emoción junto a mis versos.
Un abrazo
SIN TÍTULO...( Most things look better when you put them in a circle)
Estoy lejos, muy lejos
paseando horas, de ida y vuelta…
más frágiles que nunca las palabras,
¡angelitos bellos que acicalaba!
temiendo el sucio instante indiferente
protegiéndolas
de una insolación de minutos
una sobredosis de segundos
expuestas a un abrazo prolongado
más allá de una prima tonsura.
A veces, es más que probable,
algunas se agarran a mis dedos viciados de silencio
como espuma de naufragio
lapidando el fondo de las aguas
y se me quedan entre estas manos
estas
que se jactan de ser humildes y recias,
aullando como lobas, como trenes,
aullando un reproche ganado tristemente,
un instante que defrauda
y un sigilo mortal
repasándoles el lomo mansamente.
Qué lejos estoy, que lejos…
A veces pienso
que cansada.
ESAS COSAS DE MUJER
Tú los ves ahí colgados, tirados, y dices,
vaya cosa, son cosa de mujeres, tonterías,
lo llevan para meter el pintalabios,
el móvil, quizás una compresa. Y te olvidas.
Pero ellas no olvidan, lo llevan como a un gato,
como al fiel compañero, como su santo y seña,
como su claro ex-libris.
Te equivocas si crees, en tu inocencia,
que esa cosa de rafia o de piel beige
sirve para tener a mano el colorete, las llaves, el perfume.
Yo la he visto de noche,
esa cosa respira, es una megalópolis,
no está quieta por dentro, es multiforme y crece.
A la hora del pan huele a cerveza,
y cuando está nublado
te puedes encontrar con que ahí dentro
hay una hija, un sol, unas tijeras
de robar rosas rojas.
Ahí, a tres de julio, he visto amanecer los pájaros cantando
y había un abanico para un novio
y una estrella de miel para la madre.
En el rincón azul, las gafas de coser,
las recetas del padre a la fecha de hoy,
la muestra de la tela –preciosa– que le dio el tapicero.
Al fondo la novela, la última, de Doris Lessing
y el bono de 10 horas del gimnasio.
Por ahí pasa un río,
pasa el día, la música, la niebla...
Esa cosa. Mi bolso.
Que va a dar al mar
"La bolsa o la vida" JUANA CASTRO
SOLEDAD SUPLENTE
PETER WILEMAN
"Horizonte violeta"
Y todo sucede por primera vez
en esa dimensión inevitable
del uno más uno igual a uno.
Luego vendrá el poema
la memoria precoz
el maleficio de las ventanas
Respire…
algo que esperar que desespera,
la verticalidad como sutura y
el nudo en la lengua.
No respire…
Luego vendrá el poema
la topografía precisa del éter
la paz efímera
sintiendo un peligro
a ese lado del latido,
la negrura rendida al frío
queriendo cubrir el vacío
Ahora. Grite. Grite …
¿mejor?(...)
El abismo azul,
al final del pasillo…
Y ...salga sin hacer ruido
FUEGOS FATUOS
“Vapor compacto y suave, que condensa en la noche, y transforma su frío encendiéndose en una flama agitada, la cual frecuentemente, dicen, los espíritus malignos atienden, cubriendo y abrazando con su luz. Engañando y maravillando en su camino, llevando al viajero hacia pantanos y lodazales, y a través de pozos y piscinas. Ahí suben, se pierden, y a lo lejos sucumben…”.
“Paraíso Perdido”, de John Milton
EDUARDO NARANJO
"Alicia en la urna de cristal"
“Paraíso Perdido”, de John Milton
EDUARDO NARANJO
"Alicia en la urna de cristal"
Hoy he visto lo que quedaría de mí
si salgo a buscarme
con credenciales de poeta
en el bosillo, arrebujadas
para saberlas cosa
que no sé explicar,
y yo
percance de las muchas mentiras
que brillan tras las ruinas.
La inocencia me niega la luz, a estas alturas
y uno ha de ir a tientas
palpando el alivio en una sílaba hibernada
en el borde más sensible de mí,
sí, tú, lo íntimo,
allí donde la fachada
se arranca el rostro con las manos
creyendo amar un fuego que lame y saquea.
Hoy he visto evaporarse mi cadáver
Mírate bien- me ha dicho-
qué quieres de ti, hacia dónde huyes
desde tan temprano amasando hierro,
hundiendo las manos en cristales,
haciendo cola en la acera,
en el mismo bordillo al que todo el mundo aspira
¿Qué queda de ti?
Ahora debería decir algo importante,
pero realmente,
desconozco qué.
MOVIMIENTOS SACÁDICOS**
Fulgor y sima… tus ojos,
honestos
como el miedo a morirse,
dos noches tiznadas de avellano prieto
en el extrarradio despejado del horizonte,
dos hambres de ayuno y lucidez
cuadraturas
que aquietan los signos del aire,
las refracciones traslúcidas en la ceguera.
Todos los dones de la soledad habitan tus pupilas,
como historias manuscritas
en el borde cantil de una imperiosa memoria,
todos los íntimos laberintos de Hombre, todos,
ansiando el roce de un parpadeo atento
al resguardo del cuerpo, como un calor…
que tal vez nadie pueda darnos.
Disculpa si he notado que te proteges,
si las miradas fracasan
como alma envidiada y ajena,
pero todavía no entiendo…
qué suerte magnética me hizo merecer
tu tiempo,
allí donde lo inmóvil es invisible.
** El título de este poema está inspirado en un curioso estudio sobre el ojo humano. Puedes leerlo AQUI