"Interiores" nació con vocación de vergel. El verde es el color de la naturaleza: produce efectos sedantes, reconstituyentes, suaves y frescos.

Sobre ese tapiz verde los poemas han ido llegando, posándose despacio en la emoción fértil que transmite su frescura...

Pero el año nuevo y la falta de espacio son una oportunidad para algunos cambios estimulantes.
Espero que la audacia de anaranjar el panorama, no fatigue la vista .


Seguís teniendo la palabra, si así os place, en esta nueva dirección:

http://blogs.ya.com/narimatres

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Distraídamente escribo la palabra agua,
siete veces siete, hasta cien incluso,
sobre cualquier pedazo de papel, en los labios,
en negrita, en cursiva o…
en cada nube que se aleja ceñida de espumillones.
Así:
agua/agua/agua/agua…. no llueve, no moja
la palabra agua, no moja.

Escribo entonces la palabra fuego/fuego....
no quema:
no calienta mi mano si la escribo
ni brilla en la oscuridad,
allí donde la escriba
permanecerá,
aguardando unos ojos que la incendien.

De pronto, se me ocurre escribir

FELIZ NAVIDAD

Palabras que hoy apenas queman ni mojan
como si quisiera desear agua y fuego
empuñando esas dos palabras,
hacerlas chocar en el aire.
Tal vez, salten chispas en un hogar ya lejano
o prenda en el fuego un agua acariciante.

La palabra fuego no quema
pero aviva rescoldos en la sangre.
La palabra agua no moja
pero riega la hondura del quizás.

Tal vez, debamos siempre escribir en el aire,

FELIZ NAVIDAD

Para que no se cansen las emociones de doblarse
y se vuelvan nada,
sin brazo fraterno que las sostenga.




Un abrazo muy especial, que avive las ilusiones y acaricie desencuentros. Y que el año que se aproxima, sea venturoso y pleno en vuestros corazones de buena voluntad.






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"Amapolas de Otoño" F. Javier Gimeno






Me detengo.
Es una noche mansa,
con su buril de frío y de carencias
con la inercia de la fuga, aun caliente.

Está bien, está todo bien,
he salido a ver qué luz
ha dado con el hueso de las cosas
enderezando la emoción del silencio apalabrado.

En el otro sendero,
todo me lo trae la brisa, menos tú…
tu levedad me atenaza
en el fondo de mi nombre,
he de cuidar la lluvia
echar pan a los ojos de los días
con sentido
aunque desconozco su idioma, todo está bien…

he salido a ver qué luz
y está tan distraído este otoño
como si no tuviera tiempo
de acariciarme para que descrea del artificio
extraño y necesario que no recala en las heridas.

Lo sé, los silencios llegan como llega el otoño,
pero no sé si estoy preparada
para recibirlos.




No, no digo no puedo más y aquí me quedo. No, mis presuntos versos son línea que dibuja su propio límite.
La verdadera imagen es el trazo; a veces torpe sombra tras el espejo, rastro de tinta, dibujo de un dibujo para que el filo invente la herida que a sí mismo lo remite.
Además de daros las gracias, debería de pedir disculpas por estar yo con vosotros. Sí, más que lectores, a algunos os siento amigos. La amistad encuentra sin buscar, sólo pide esa lealtad que es hija del conocimiento y la gratitud. Pero triste vínculo ese de sentirse en deuda con alguien. No sé si alguna vez he tenido algo que enseñar, lo que sí sé es que todavía hay muchas cosas que tengo que aprender y que he ido aprendiendo de cada uno de vosotros.
La gratitud es una “grata actitud” de generosidad y confianza reactivas que me habéis transmitido… es deseo de hacer ese sentimiento común y proliferante …Gracias…

Un abrazo



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"De Profundis" M. ANGEL PRADO







No pregunta que si barloventos o naufragios…
cómo calmar con versos lo que gemía.
Se puso una piel de palabras y detrás hay eso,
sólo palabras,
la fe de los pájaros cuando se arrojan al aire.

Mañana, espera despertar cantando…
rema y no pregunta,
ahuyentando la penuria
que no sabe o no dice
o no hace; nada.

Escribe,
antepone el pie al mar y se sumerge
sin saber
qué azota la falta de aire
a qué sabe el dolor de astillas en la boca.

Mañana espera, despertar cantando...
aunque sepa que tampoco
mañana
es el día que iba a ser
aunque arribe el susurro aventajado
y la mentira mejor dicha:

llegas tarde
no hay nada y
nadie está mirando.



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EN SERIO,
merezco más.

Merezco la dureza,
inmunidad a la culpa
ser la víctima exigente
tener cáscara amarga
y pretérito fuerte.

Me restregué los ojos
(tal vez más de la cuenta)
y cesó el rumor de máquinas
que teje el mar

y se dejó la alondra
caer
los harapos
de cala con rocío

y una soledad fluida, porosa
de exilio renuente,
maceró la luz con dulce metralla.

Sangré líquida oscuridad
azul
metal creció el cielo,
insaciable el páramo
durmió mi sangre.

Merezco
sí,
la caricia helada que se deja
caer

pues era la alondra,
no yo,
quien tenía el poder
de abandonarme.


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En un instante soy lluvia de tres días
y me diluyo
humanamente mínima.
Es el silencio más fino
gotea
tiembla, detrás de los párpados
la brisa amarilla,
la desnuda excomunión de los secretos.

Expropiaría al otoño sus esquejes dorados,
los hilillos de sangre que esconde bajo tierra.

Lo dibujaría con fuerza ajena,
emergiendo
por la puerta oblicua que acontece el canto,
entre susurros que tiemblan como hojas
de amor colmado en lugares desnudos…

como pañuelo que agita un truco doloroso,
el adiós aloque
derritiéndose en mi lengua,
sabiendo a dulce ocre
a gajo de naranja
arrancado,
en una imperdonable omisión
de lo importante.



Aunque este poema no fue pensado para la ocasión, se lo dedicado a mis padres, que cumplen mañana sus “bodas de oro”.

Eligieron el otoño, un 19 de Octubre, para entregarse la vida y 50 otoños después, siguen en el mismo empeño de hacerse felices el uno al otro. Ninguna receta especial, el amor, que por amor acierta y así… toda una vida que parece que fue ayer y sigue siendo mañana.



]]>Mira que se esforzaba, su hemisferio izquierdo, en volar
y volar
lejos
para acabar siempre viendo el mundo
en el rellano de la escalera.

Pocas veces subía al desván,
desde allí, el tragaluz
engullía un azul gramatical,
que dio en llamar…nostalgia.

Tenía una casa confortable en el tercer piso,
hasta que un día descubrió que un perro rabioso
custodiaba su cuarto,
se sintió preso tras unos ojos fríos de hielo
y dio en llamarlo… miedo.

Durante años, el silencio
se atrincheraba en su ventana,
algunos pájaros, enfermos de piedra,
se abandonaban en el quicio
empecinados en picotear lo inesperado.
Él tendía fantasías bajo la lluvia,
pensando que el déspota que lo maldecía
al menos
tenía decorada su casa de forma impecable
y dio en llamarlo… perfección.

Una mañana, se quedó encerrado en el ascensor
pulsó la alarma
nadie respondió
el edificio estaba vacío.

Pensó que nunca sabría salir…
demasiado tiempo,
observando por la mirilla de su puerta blindada
la cabeza distorsionada de un gordo (mundo)
que dio en llamar…inseguridad.

Bien podría haberse parado el ascensor- pensaba-
en el segundo piso,
la ambición, soltera,compartía piso con la voluntad,
parecía irles bien, gestando el tiempo:
su sexo
su edad
su horizonte de propiedad vertical/horizontal…
¿Qué sería de ellas? No había vuelto a verlas
desde que se instaló en el piso de al lado una ocupa
venerable
que dio en llamar…. Culpa.

Pensó que nunca sabría salir…
El ascensor se había detenido en el primer piso,
allí residía, desde hacía años, el hastío.
Fue él precisamente, el hastío,
quien lo había animado a armarse de paciencia,
un día que se quejó en una junta porque notaba
que donde ponía los pies,
le desaparecían los peldaños.
Pero el hastío, ahora lo sabía,
jamás
en todos esos años
había pagado la comunidad.





"Sueño" de R. PARKE HARRISON



]]>"...Ten siempre a Itaca en la memoria.
(...)
Si pobre la encuentras, Itaca no te engañó.
Hoy que eres sabio, y en experiencias rico,
comprendes qué significan las Itacas."

Fragmento del poema "Itaca"deKonstantin Kavafis






No tienes que desearme
para acariciarme,
no tienes que callarme
para escucharme,
te imagino
huella superpuesta
en la yema de mis dedos,
flexible y fuerte
como caña de bambú
sintiendo las corrientes
sin sucumbir a ellas,
y me llora un crujido en el hueso…
porque sólo tú
me miras con todo el cuerpo
y te alejas
¡Por qué me dueles tan adentro!
Arrópame…
arrópame, al destejerme.

Ya no quiero sino padecer
de un arrebato frutal
de vaga conciencia,
vibrar en las pulsaciones
de un tímpano sordo,

ya no quiero sino tus labios
de entraña y patíbulo
brotando en los míos,
cuando me muerdo al olvidarte.

No quiero más que mi alma,
soberbia,
de nadie
perdida
se llene de labios y amapolas
donde las sombras se tornan rompiente
adivinando un presentimiento
de luz
y de lugares.









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Hay tres temas: El amor, la muerte y las moscas*





"Las Moscas" LORENZO GOÑI






Y no se más,
no puedo quitarme de encima esa mirada
de gato gigante,
una luz verdosa blinda su brillo sobrehumano
insinuando el verdín de las cosas muertas,
entrando en el reino de los duelos.

El papel bajo los pulpejos, por si las moscas,
el enemigo vigila entre los ojos
Exige. Incordia. Observa…
nunca se intimida al primer manotazo,
está en todas partes la retina inmóvil
sé verla al revés palíndromo invertebrado
posándose en la nariz

memoria de mosca
asidua al festín de los cadáveres,
delatora y vicaria
pasea la innombrable entre las cejas,
arden sus alas en frenético baile
aleteos futuros de la congoja
víctima del hongo que aniquila.

A merced de las moscas, apetece
espantar la muerte pegajosa en los labios,
con ramas de laurel, ahuyentar el zumbido
que se descuelga en un telón de pelo,
¡Llena eres de versos! Huye,
tú que puedes….

Tomo nota, hay tres temas…
Tú mira la mosca. Observa. Piensa. *



* Frases literales pertenecientes al texto "Las moscas" de AUGUSTO MONTERROSO.


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Te das cuenta,
sucede
bajo un cielo nacido tras la lluvia.

Y es extraño, muy extraño…
Mira,
mira como todo está dispuesto
a nacer ante tus ojos,
la única obligación es perseguir la belleza,
la piedra lavada
en esos lugares sin tiempo y sin tiniebla

como si llorar fuera sembrar
una cita con la mañana
-allí te esperas-
enterrada la grana en el consuelo,
sin tomar atajos
y esos lugares dispuestos a nacer ante tus ojos
brotan como árboles frutales,
modelados por un surco húmedo.
Es corteza…
recubriendo la semilla
que aprendió a ser áspera y esquiva
de otras bocas.

Y es extraño, muy extraño…
nacen sólo cuando te quedas con ellos
a solas
y les pones un nombre,
el último silencio del silencio,
un amar
como si la lluvia fuera siempre.







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