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Fíjese que olía a cuero gastado, costurones recientes, heridas cerradas. El muñeco imberbe de reciente inocencia, reposando sin vida, lleno de palabras.
Alguien busco el nexo, la chispa, una pequeña combustión, una palanca sin accionar, un niño vino y atizó brutalmente la palanca atascada.
Todos gritaron: ¡Está vivo!



Cadáver exquisito completo

El aire cargado la perfumaba con un aroma rancio y arcaico, envolviendo su silueta esquiva, tan esquiva como las estrellas que se evaporan al ver aparecer la luz del día, se devanecían entre sus pasos sus dudas.

Huyendo de si misma, no podía evitar escuchar el rumor del mar tembloroso como su alma, recriminándole sus harapos fabricados con hilos de vergüenza, ribetes de suspiros y pliegues de sollozos añejos...

Ahora, mientras ella remueve el potaje y yo la miro, sé que esta vez he perdido.

Pude elegir enredarme en las manos expertas de esa otra mujer, que manipulaba diestramente a los que me rodeaban, pude elegir no caer preso en la cárcel de cristal con sólo rodar en otro sentido, pude elegir mirar para otro lado cuando ella se fijó en mí entre todos los demás. Pude huir, pero no lo hice, jugué mis cartas, la elegí a ella… pero he sido un garbanzo estúpido, ella sólo quería cocinarme.

Estoy retumbada en la arena, levanto mi brazo, busco formas y dibujo figuras que me regala el viento.

..quisiera ser tan alta como la luna, como la luna, y pasar por el puente de tu cintura y de Málaga vengo de servir a mi rey y también se me cayó el anillo dentro del agua, y al sacar el anillo saqué un tesoro y en el tesoro encontré la moneda que me pidió el barquero y con ella pagué un boleto para el juego... Aprenda a jugar, juegue a vivir,…

Quedé fascinada con las alas del dragón, ese que se ríe viendo como lo recorro con la punta de mi dedo.

De niña jugaba al rueda rueda mientras cantaba una canción tonta sin más finalidad que la de dar vueltas alrededor de la nada… sintiendo una enorme satisfacción en el empeño de girar hasta el mareo y el vértigo. Por eso me gustan poco los juegos donde el fin último es ganar algo o vencer al enemigo… porque entonces deja de ser un juego para convertirse en el trabajo sin fin de cada día… con todo su montón de sinsabores, sus tejemanejes, sus frustraciones…

Tengo los dedos metidos, enredados, en esta maraña que llamas pelo, jugueteo buscando uno de tus ojos, me dijiste que habría premio si conseguía ver el color de tus pupilas... navego a ciegas, el tacto, el gusto y el olor mis aliados, empiezo a entender tus reglas, te haces grande a media que te recorro. Estoy apunto de perder los papeles, voy a volcar mis fichas, a soltar un renuncio, me pierdo, insomne entre cada uno de tus huecos, te estremeces y empiezo a entender que era un juego, una excusa, y que los juegos hay que disfrutarlos de principio a fin, no importa quién gane o pierda, aunque ahora mismo estemos ganando/vencidos los dos...

Caos: te invoco, te llamo, te grito, te ne-ce-si-to!!! Ya ves, no es fácil vivir en un lugar que es redondo pero parece plano;que gira pero parece estar quieto. Te acostumbrás finalmente, pero terminás registrando mejor el mapa que el territorio. Y no es la idea. Por eso, Caos, quiero que vengas de una vez, me soples en la cara, y cuando yo cierre los ojos, aparezcan tus huellas desprolijas para poder seguirlas un poco, y perderme, y así entonces encontrarme. Esto te lo digo en serio, no creas que es un juego, ok-?

…Es mentira y verdad, es verdad y es mentira. He vuelto a caer en la tentación. Me inclino ante los ganadores pacientes, ante los pacientes que no temen al tiempo, tal vez porque éste no tiene sentido para ellos, tal vez porque se toman todo el del mundo. Supongo que mi debilidad ante las tentaciones, tan simples, se debe a que no tengo conciencia de estratega. Que sean ellos los que jueguen, sólo soy un instrumento. Me adapto al ritmo. La locura ahora son tentaciones, mientras caigo en tentaciones simples.

Y llego a mi por casualidad, silencioso lleno mi alma de incertidumbre, hurgo en mi mente la desestructuro y yo lo deje... logro convencerme. Usó lenguaje que no comprendía, voló mi mente que estaba vacía, mas el me brindaba libertad absoluta con esa propuesta siniestra de jugar por jugar. Me río... suspiro, me siento insegura.. mis ojos se ciegan, se niegan, se nublan, las manos y el alma se conjugan mas no logro imaginar el final. Pero fue tanto lo que he absorbido de uds. que me atrevo y comienzo a jugar por jugar.

Justo entonces su salida fue como una huida hacia adelante. No se giraba a mirar el pasado, imperfecto, perfecto o pluscuamperfecto. No importaba cuál fuera éste ni cuáles fueran los demonios que tan extrañamente andaban en su persecución. No había posibilidad de cambio, ni voluntad de ello. Los otros miraban atónitos, y no hacían sino repetir en tétrica letanía unas palabras casi imperceptibles, pero terrible y admirablemente hirientes, punzantes. Se clavaron los ojos de los unos en las pupilas de los otros y ya no pudo haber otra opción: seguir huyendo.

Acabo de vendarte los ojos para tomar tus manos, que infinitas, recorrerán la forma de mis ojos... el perfil de mis labios... la suavidad de mis pechos... mis pezones erizados... mi monte poblado... mi humedad sedienta... y en este momento he soltado mis manos para sentirte erecto... para sentirte humano...

El circulo de cafe en mi libreta, tu sonrisa, jugarnos la cerveza a piedra papel tijera,tocar fondo para impulsarte con los pies desde el suelo hasta el cielo, llorar, reir, todo es ciclico,estrategias, corazas, corazones abiertos en canal tan solo es eso... el juego al juego por el juego mismo...de poder econtrarte algun día al lado derecho de la cama y perder asi.. la cuenta de los dias en los que yo.. estare al lado izquierdo de la tuya.

Detente peregrino, caminante, vagabundo, bloguero o bloguera, tal vez ficha verde del juego de la oca... Descansa en esta estación; respira y medita. Mira a tu alrededor: es un lugar nuevo. Disfruta de hoy y no pienses en la meta. Camina el camino por el camino mismo. Cada paso es un triunfo y cada remanso un regalo. Ahora es siempre.

Y después... continúa tu camino.

¿¡es que no pensás detenerte nunca!? ¿a qué le tenés miedo, lobizón, a los aullidos de los bostezos, cuando el camino esté detenido, o cuando esté desierto?
mirá a tu alrededor (mentón en hombro izquierdo, mentón en hombro derecho, así... así... ¡muy bien lobizón!), y encontrarás que después del aburrimiento viene el sueño, y en verdad te digo que un buen sueñito vendría bien, ¿verdad? vamos, lobizón... cerrá esos ojitos tan grandes que tenés, y esa boquita tan grande que tenés; andá lobizón, ponete las pilas, bacalao...


Todo inició como una Catarsis tiempo atrás.

Visitando a Fer mil veces me hice la pregunta y no encontré la respuesta que buscaba. Será la adrenalina que recorre por mis venas lo que me impulsa a continuar? Solo se que el placer de estar ahí, rodeada de tanta gente me lleva a seguir adelante. Cuanto tiempo más? No lo sé... tal vez hasta que ya no tenga fuerza en mi espíritu para seguir realizando todo lo que amo.

De pronto una visión llega a mi mente: buscar el camino a Eneta.

Quizá la guerra, como la muerte misma, sea parte esencial de la actividad Humana. No honramos a los muertos porque nos hayan enseñado a acabar con la guerra para siempre, sino por algo más simple y conmovedor; ellos murieron porque lo pedimos. Las tumbas de nuestros soldados, son su terreno sagrado, el santuario al que los vivos sin reposo acudimos para tratar de comprender el significado de su muerte y el dolor de nuestras acciones, un pensamiento se eleva a modo de oración, en pos del que se ha ido...

Se que no te gusta descansar, tu siempre andas atareado en tu infinito recreo. Pero deja que te cuente un secreto. Cuando era muy chico me regalastes el sonido de las canicas, el bailoteo de la peonza y las locuras del yo-yo. Pensarás que es poco, pero esa gracia tuya impregnó mi sangre de por vida. Toda mirada se queda corta si no te lleva del brazo amigo, la vida no sería vida si no tuviese los colores con que la iluminas, pero no te detengo más, no pares amigo, sigue con tu recreo.

Suelta mis manos que necesito ser libre. Cuando me des la espalda y vayas a dormir tu sueño enfermo, pienso reunirme con los niños para jugar. Escribiremos palabras que nunca entenderás, hablaremos de paraísos que nunca visitarás, nos reiremos de todos vosotros que permanecéis en la oscuridad y cantaremos canciones de la tribu a la que pertenecemos.

Por el placer de sentir un intenso cosquilleo al compartir la experiencia con desconocidas almas. Puras esencias, sin rostro al que asignar, que atesoraría en diminutos frascos de vidrio para poder disponer de ellas completando así mi parte más imperfecta. Por el placer de sentirme pieza de un inmaterial rompecabezas, en espera de saber si las bordes estarán lo suficientemente limados como para encajar de algún modo, como lo hacemos formando parte de sociedades imperfectas…

Jugar por jugar, participando con la infinita sabiduría y la inocencia de los niños, que carecen de la preocupación por quedar bien ante los otros. Porque lo trascendental será unir fuerzas para divertirnos. No importa ganar, no importa perder, pues finalmente lo que más disfrutamos es ese mar interior que recorre cada rincón de nuestros cuerpos cuando el juego va llegando a lo más interesante... atesorando y grabando en nuestra memoria cada momento, cada rincón, cada imagen…

Juego divertido es juego recordado,juego aburrido es juego al olvido.
Una brisa,una luna,unas botellas, un mensaje de tu boca,un mensaje de mis manos,un juego limitado,un juego inacabado a pesar de haber terminado.Un corte parte el corazón un detalle lo cose, un sueño lo mueve,una realidad lo marea,la viva en si misma lo sostiene.


Juguemos a vivir en el infierno de los cielos.Juguemos a morir en el cielo del infierno.Juguemos y sabremos que no perdimos el tiempo bajo un gris desafino.Sabores,colores,amores,sal,sol,asfalto o mar....que más da,el caso es jugar...juega con palabras,juega con miradas,juega con el balón o con el camión,pero juega.
No más miedo a los niños,démosles cariño y menos prohibiciones por favor,ellos lo agradecerán aprendiendo por ellos mismos a ser felices.

¿Podéis juzgar que me meta en él? Resulto entonces atrapado en éste juego ¿Qué decida continuar? que no resulta más serio que juego alguno ¿Qué me precipite a salir?, pero tampoco menos. Nada sé de lo que me antecede y a los ojos horizonte alguno se explaya mostrando un final. ¿Qué soy que no sea náufrago entre tanta palabra que me atropella y que casi soy yo mismo la palabra que me atropella y entonces se pregunta qué palabra soy para atropellar a éste que asi piensa mientras el juego marcha y no cuenta se da de que la marcha lo va a dejar ¡Mejor que se corte la cabeza!

JUGAR es una de las primeras formas de aprender mientras crecemos. Es decididamente la mÁs divertida. Como WendyS frustrados vamos perdiendo esa capacidad conforme nos hacemos más grandes y no muchos mantienen a sus PeterPan alertas, y entonces nos transformamos en adultos aburridos...
Los momentos de JUGAR son máGicoS, maravillas de felicidad que deberiamos poder encontrar más seguido...

Eran palabras que revoloteaban en un vaho verde, jugaban a ser mariposas de cenizas achicharradas en un badil. Se sentían juguetonas tras haber huido del mundo de papel, dibujaban espirales sobre los ecos duros y diáfanos, querían ser hijas del sol. Eran blandas al mantenerse regias ante su enemigo el céfiro, que corría lento sobre la lumbre. Las lanzaba a empujoncitos, frenándolas en su baile, el hogar quería vomitarlas no podía contener tantas voces.

TODOS LOS QUE GRITAMOS:
Xana
Teté
Rosi
pedazodecaos
Nahda
Milva
Melytta
Mariha42
Manios med fhefhaked numasioi
Mam-ona
lokura
hormigo
Fer
Fairywindy
El Enigma
El niño
desparafusado
chocoadicta
Bruja de Abril
bruja-azul
Bogato
BioPuritas
Alta incidencia

Eran palabras que revoloteaban en un vaho verde, jugaban a ser mariposas de cenizas achicharradas en un badil. Se sentían juguetonas tras haber huido del mundo de papel, dibujaban espirales sobre los ecos duros y diáfanos, querían ser hijas del sol. Eran blandas al mantenerse regias ante su enemigo el céfiro, que corría lento sobre la lumbre. Las lanzaba a empujoncitos, frenándolas en su baile, el hogar quería vomitarlas no podía contener tantas voces.

<---Biopuritas (anterior) ( Comienzo ) Xana--->

Brisa, viento cambiante,
que acaricia mejillas con rubor,
que mueve dunas,
se lleva las palabras.
Mece los árboles y convierte los suspiros en rumores lejanos.

Yo nací un jueves, precoz y dentro de un ascensor. Mi madre decía que tenía prisa y un viejo de sombrero de ala ancha y pipa en mano me llamo patilarga, desde entonces he permanecido, en puntas de pie. Semidespegada del suelo, el agua de arroz no suele ser buen pegamento, pero sí el más barato.
El jueves se acabo el pegamento,
en mis cuatro paredes,
floté,
rompí una bombilla,
alguien vino,
ato los tobillos a la cama,
Se sorprendería el mundo de la capacidad sintetizadora de un plano cenital desde los ojos de quien ondea en un espacio cerrado, objetos que tomaban forma en la oscuridad por culpa de un filamento roto dentro de un vidrio.
Los jueves sin pegamento siempre se veían mejor:
Cuantos agujeros tenían mis bolsillos,
cuantos dueños de objetos perdidos y objetos de dueños perdidos,
cuantos ecos de memorias en la pared fuera de contexto,
cuantos tiempo sin desenfundar sentimientos,
y cuantos días sin desatascar conductos lacrimales taponados de días de polución.

De dormir tanto se le habían quedado enredados todos los sueños, no te deshaces de ellos ni con suavizante, ahí se quedan haciéndote cosquillas en la espalda, quien dice que no, si se desprendiesen algún día podrías ser víctima de una neurastenia.
¿Se te habían olvidado acaso que estaban ahí? Que ha sido de aquellos días en los que corrías y pensabas que la luna te seguía. Solo un efecto óptico dicen. Adoro los efectos ópticos, las noches desiertas cuando corres y la luna te sigue. Al final ni siquiera te seguía, solo echabas carreras.
El primer beso, te aseguraste bien que no hubiese nadie cerca, solo sentir el roce, nada más, dar explicación a tantas películas en las que te hacían taparte los ojos. Y te supo frío, solo sentiste el eco de un beso, los museos estaban vacíos por entonces, te habían enseñado que los besos debían tener sonido. El amante de mármol no supo responder. Primer amor no correspondido.
Las carreteras de los puertos de montaña las construían lagartijas, ellas eran adictas a las eses y tu a la biodramina.
Los platos de garbanzos eran dignos de metamorforsearse en plazas de toros, gracias al capataz tenedor y la ingeniosidad de una arquitecta amateur sin hambre.
Tu burbuja del tiempo nunca fue desenterrada, adiós a la princesa nadie y a los cuentos, aún esperas el día en el que puedas alquilar un martillo neumático para levantar el asfalto.
¿Y qué hay del el emocionante poder de las lupas de convertir a tu tortuga, en un monstruo jurásico?



Se buscan arquitectos amateur sin hambre, apasionados de las lupas, poseedores de monstruos jurásicos, con muchas cosquillas en la espalda. Para proyecto de un sueño urbano...

En el enlace de los autobuses 3 y 4, un rincón en Salamanca, la tahona, la gran vía enfrente, niños jugando a ser adultos con pitillos colgando de sus bocas, gente sorteando presencias expectantes ante la llegada del autobús.
Con Bukowski cansado de ser leído, debajo del brazo. Y una font vella medio llena en la mano. Dirección casa de las conchas, (dejemos a Bukowski en su sitio)
Él y yo acontecimos el rutinario baile de rostros conocidos y no-conocidos que supone atravesar sola la capital charra, en hora punta. Algún hasta luego, como siempre, no falta. La educación, pequeña, es lo primero.
Me quede anclada en el baile, parecía que en medio de todo aquel gentío reconocible y rutinario había un rostro no-invitado, una cara que metí en el saco de recuerdos y se había quedado allí perdido en algún rincón de mi memoria.
En mi cabeza la veía, cotorreando en el recreo sobre sueños infantiles, ella decía que iba a ser bailarina de las que llevan tutu, yo le decía que quería dibujar cuentos. Siempre fantaseaba con que algún día cuando fuesemos a la universidad viviríamos juntas, pero en algún momento de mi infancia desapareció.
Y allí estaba B, en medio de la nada cotidiana. Con su cara de mujer y su sombra de niña, casi 10 años después. Al oírle mentar mi nombre fue cuando volví de la luna de Júpiter.
Mi nombre en su boca, sonaba pausado y dudoso, lo único que sabía de B, era que había seguido bailando. En mis recuerdos la tenía como la bailarina que gira y gira en una caja de música. B era capaz de dar vueltas y vueltas sin caerse, siempre había intuido que llegaría lejos.
Le devolví la sonrisa, invitándola a acercarse. Parecía que llevase un siglo sin hablar, ella tenía más capacidad para mostrarse emocionada que yo. Siempre me lo decían, abre más esa coracita que tienes pequeña, que no eres de hielo.
Y ahora, le preguntaba, dónde te llevaron tus vueltas infinitas. Le habían arrastrado hasta una ciudad del norte, después de dar muchas vueltas y vueltas por toda la península. Finalmente había encontrado algo, pero las dificultades le habían arrastrado a renunciar a sus sueños.
Seguía bailando eso sí, había renunciado al tutu, por unos pechos de silicona. Y ahora sus vueltas eran sobre una barra americana.
- Bueno, ¿ Y tú sigues con tus dibujos?
- Sí, ahí sigo dándole.
B, calló y con cara picara saco la cartera de su bolso, como si tuviera algún tesoro que enseñarme, como cuando éramos dos almas de metro cuarenta. Nada más verlo lo reconocí, unos folios con letra infantil y un montón de dibujos adornándolos. B, conservaba un cuento que le hice cuando abandono salamanca para irse con su padre.
- ¿Qué creías que te había olvidado?




Escuchando; Gente normal/ ninos mutantes (el sol de invierno):
La gente no sabe llorar, la gente tiene miedo. Van a diario a trabajar y se mueren de viejos. Y nunca quieren confiar en los demás Dicen que tú y yo seremos gente normal igual que ellos. Dicen que tú y yo seremos gente normal. Lo que digan por ahí puede hacerte daño, puede herirte el corazón, clavarse como un dardo. Y nadie te preguntará por la verdad. Dicen que tú y yo seremos gente normal igual que ellos. Gente que pasa por el mundo gente normal... gente normal... sólo gente normal.

- Ves ese agujero, ese junto a esa casa blanca y azul. Se oye el mar verdad, si te acercas. Dicen que una mujer cayó en ese agujero y nunca pudieron rescatarla. Dicen también que si vienes por las noches aún puedes oír sus alaridos.

Y ahora contemplamos esa ciudad que contiene ese agujero y esta lleno de otros. Aquí, desde el hotel. Su silueta dorada y una luna en lo alto, podía imaginar el dibujo que hacía el reflejo en mis ojos.
Fumábamos aquel hachís e intentaba recordar la última vez que había fumado, mientras se elevaba el humo y desaparecía en la inmensidad de la noche, de los grillos, de la silueta dorada de Peñíscola brillando en el fondo como una piedra de ámbar. Fue cuando recordé, lo ñoña que me ponía cuando fumaba demasiada mierda de esta, la sarta de pensamientos rimbombantes y vacíos que soltaba al aire, así que lancé el canuto en aquella inmensidad echando a perder un par de tiros y mucha filosofía barata.
Te conté que Peñíscola parecía estar llena de agujeros, me recordaba inevitablemente a Medem, era como un cuento sin final y sin principio. Caminabas y caías en un agujero entonces cambiaba el cuento, aparecías en otro y la historia continuaba en un contexto, tiempo y lugar distinto. Nunca sabías lo que te esperaba en un agujero o en otro, pero una vez dentro la marcha atrás era imposible. Yo sabía de gente que pasaba el tiempo buscando el agujero que contenía el cuento que consideraba propio. Ellos eran almas errantes, con los hombros caídos y enfermos de melancolía.
Y allí estaba yo en mi en mi cuento. Pude haber caído en la tentación de buscar otro agujero en mi cuento que me llevase a otro nuevo cuento, todo esto por haber enfermado de tristeza, alguna vez. Pero como decía Rilke, en la enfermedad de la tristeza hay que aguardar a la cura como cualquier otra enfermedad, como un dolor de muelas.
Al fin de al cabo cualquier día podía caerme en otro agujero y que me iba a espera allí ¿la muerte quizás?. No sé si me importaba, la muerte hubiera sido la última de una serie de bromas pesadas.
Todo el mundo que me conoce sabe que al final me acabo riendo hasta de las bromas pesadas, que no de la muerte, así que permanecí en mi cuento. Me quede allí mirando el mediterráneo, junto al faro de Peñíscola. La tripita blanca de las gaviotas pasaban por encima de mi cabeza mientras cantaba:

Que pena no ser ave de paso, ni proa que acuchilla siete mares......

Después baje la calle olvido y volví a casa.



Aún sigo tatareando; Una tarde de sol/ Manolo García

Si usted vive en la costa mediterránea, asómese a la ventana y mire al mar. Verá en la playa una lengua de trapo haciendo puzzles de conchas, dibujando en la arena o envasando el sol en una lata de berberechos.
Si no vive en la costa mediterránea, lengua de trapo volverá en tres días. Le traerá los recuerdos que no se compran en las tiendas de souvenirs. Intentará llenarle los días de historias, días más densos, para que no se escurran entre sus dedos.



(fragmento de storyboard/once upon a time/Marlango)

Puros, ron y marihuana. Un cocktail perfecto para él, se puede decir que con semejante mezcla cualquier artista puede olvidar lo aprendido y dejar que su torpe mano llene de garabatos un lienzo. Y que esos garabatos se parezcan a Víctor Barrière, y puede que casualmente ese autorretrato sea el mejor de su carrera. Todo esto en una noche, San Salvador ,1972.

Casualidades...

“No es posible la invención si al poeta no le ha llegado la inspiración y esta fuera de sus sentidos y su mente ya no habita en él” Platón

Podría liarme veinte canutos, beber ron y esperar paciente a que acudan mis musas, entrar en estado alfa, dejarme crecer las excentricidades, así ir creando mi mundo paralelo donde debería encontrar inspiraciones. Conseguiría engordar el álbum de estereotipos de los creadores.
No lo hice, aún así algunos dirán que me rasco la barriga, que ese rico mundo interior no son más que chorradas, que paso el día dispersa y que parece que perdí el norte.
Tuve la suerte de heredar de mi mama la capacidad de plegar el pabellón auditivo cuando las palabras se tornan ligeramente hirientes. Puedo pasar desnuda tras una cortina de afiladas críticas sin que me hagan un rasguño, no podría renunciar a ser quien soy y por ahora no he necesitado de cocktails perfectos.

Lamentaciones/ Miguel Ángel:

“Se equivoca de camino aquel que busca agradar a este vano mundo, pues cuantas veces tiene que mostrar que goza, cuando dentro de sí padece. Y en sus momentos más dulces, parecer triste y amargo. Al ciego mundo debe complacer y entregar sus profundidades y sus presentes a quien no merece recibirlos. Y a los errores del vulgo ignorante asentir con el látigo de sus mentiras.”

Sabes porque nos odian los galeristas, porque hacemos lo que nos sale de los cojones.(J)

Tenemos alfombras otoñales salpicadas de castañas, camas mullidas de tierra húmeda que huelen a verano y a manzanilla. Percheros centenarios que rezuman aceite de oliva. Retorcidos riachuelos de pies mojados en katiuskas desgastadas. Pétreos y laberínticos senderos en manos de una vieja. Brisas leves que saben a barrica de roble y a vainilla.


Deje su abrigo y acomódese/alta_incidencia
(En Cáceres, un trocito de mi historia, una tarde de diciembre)

../Para el cuarenta de mayo, si es que la inhalación masiva de esencia de trementina no me ha convertido en un vegetal, esta estampa estará adornada con una observadora silenciosa. Que ya se echa de menos la tierra, la gente que la contiene y lo que significa.


Un inciso; recibí un email de un lector que dice ser también una lengua de trapo que nunca deja comentarios y que yo desconocía su existencia. Que dice gustarle lo que lee, yo agradezco la valoración aunque no creo merecerla. Que pide que hable más en primera persona, que haga una declaración de intenciones además de otros sabios consejos.
Algo mejor que nada es un contenedor de pensamientos, anécdotas y observaciones para compartir, no le he dado nunca importancia a las visitas. Aunque reconozco que me gusta ver los comentarios y visitar a esas personas que me escriben.
He añadido a quienes me enganchan últimamente y aunque quiera que hable más de mi misma he hecho un esfuerzo tremebundo y lo que me ha salido esta ahí en el “a cerca de”.

Gracias a todos los lectores, para los silenciosos y para los que no lo son.

En el estudio, o como es llamado familiarmente; el aula de los sentipensantes. A mi se atravesó la cara de una virgen de Goya, en el milagro de Padua. Y en el cassete sonaba; “Mira que eres canalla/ Aute”. A H se le había atravesado un hombre en mitad de la tarde.
- Ya no pinto más.
Se sienta, esgrime un lápiz y un papel.
- Te parecerá estúpido pero me gusta apuntar frases que salen en las canciones, o las que dice la gente.
- No, no me parece estúpido. Yo también lo hago.
Sigo pintando, suena “de alguna manera”, H apunta algo y lo pega a la pared. Leo:

“De alguna manera
tendré que olvidarte,
por mucho que quiera
no es fácil, ya sabes”

Estamos empapelando el aula de los sentipensantes con frases que se nos atravesaron en el alma, “por que todo acto creador nace de cien noches de amor olvidado”Rainer María Rilke y como ya saben “En un mundo sin melancolía los ruiseñores eructarían” Cioran.

Alguna frase atravesada más?¿

(A mama)
Te voy a contar un cuento, de zapatos, pies, juanetes y callos. La conocí ya hace mucho tiempo y he conocido ya a much@s como ella.
Caminan sobre zapatos de tacón, las oyes desde lejos, en percusión, la ciudad es su piel de tambor, no se resisten a ser observadas, capturan miradas y las guardan en el joyero o en la caja de galletas. Las cenicientas dejan zapatos porque añoran abrazos.
Y allí en cualquier rincón los dejan, yo me tropecé con uno en la calle Meléndez de camino al corrillo, un zapatito de cristal esperando a la mirada de un posible galán o traidor.
Las cenicientas no solo añoran abrazos, tiene a la sensatez puesta una orden de alejamiento y jamás creyeron que el lobo fuera disfrazado de cordero. Viven con el yugo de creer que todo el mundo compró la bondad en la misma tienda.

Llovió, soplo el viento y arrastró el zapatito muy lejos de su origen. Hasta un perro se ensaño con él. El deformado zapatito callo preso de un solitario sapo, que buscó a su dueña. Cuando la encontró le calzo su zapatito y la cenicienta urbana no se resistió. Con el tiempo su olvidado zapatito, le quitaba el sueño y no le dejaba caminar, no fueron pocas las visitas al callista.
Las miradas del sapo no eran las mismas que las que guardó en su caja de galletas y por más que lo besó no se metamorfoseo en principito. Se acabaron los cuentos, la madura cenicienta decidió caminar descalza...


Yo no me quito los zapatitos que aún nos quedan muchas perdices por comer...

Cuentos ¿Qué personaje del cuento eres? La cenicientaEl principe de las miradas en la caja de galletasEl sapo malvadoUn torpe caminante que tropezó con su zapatoSolo soy alguien que observaba la escena, en silencio.