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Esta mañana he leído el relato “Vothy”, que forma parte del libro “Hijos del Monzón” de David Jiménez. La historia que cuenta, basada en hechos reales, narrada desde el punto de vista del autor, me ha impactado profundamente. Su lectura me ha hecho sentir para, luego, forzarme a pensar. Y he pensado en Vothy, la niña camboyana que protagoniza la historia. Y he pensado en David Jiménez, escritor y corresponsal de “El Mundo” en el continente asiático. Y he pensado en mi última borrachera, disfrazado de voyeur en una fiesta de disfraces. Y he pensado en el futuro, siempre incierto. Y he pensado en la última vez que estuve enamorado, que no fue correspondido. Y he pensado en mis padres, que me han enviado una carta desde Polonia. Y he pensado en Riise, jugador del Liverpool que ayer se metió un gol en propia puerta en las semifinales de Champions League. Y he pensado en mcmcomunicazione.com, un sito-web de trabajo temporal donde tengo que entrar para actualizar mi currículo. Y he pensado en las palomas, que siempre están a la búsqueda de un pedazo de comida. Y he pensado en los niños pequeños, que siempre corren detrás de las palomas. Y he pensado en Sandra, que anoche rechazó, por primera vez, la invitación a tomarse una cerveza conmigo. Y he pensado en Antonio, el propietario de una lavandería sobre quien estoy escribiendo un relato. Y he pensado en un filete de ternera, que he sacado del congelador para poder cocinarlo al mediodía...

Es difícil vivir, ser consciente de ello y no sentir miedo. Ser parte de esta realidad de contradicciones, de hechos encontrados, de sensaciones incompatibles, de pensamientos antagónicos. Una existencia que combina banalidad y profundidad. Sentimientos intensos y emociones fugaces. Vidas trágicas y vidas frívolas. Amor y venganza. Experiencias inolvidables y actos rutinarios. Miradas analíticas y miradas incapaces. Suicidios y supervivientes. Políticos pragmáticos y niñas risueñas. Vasos de vino y botellas de agua. Presentes con futuro y presentes infinitos. Oídos que oyen y oídos que escuchan. Manteles rojos y sillas grises. Estómagos hambrientos y cuerpos anoréxicos. Campo y ciudad. Espíritus rebeldes y espíritus conformistas. Humor negro y lágrimas de alegría. Piel y vísceras. Manos que agarran y manos que acarician. Vejez y adolescencia. Días lluviosos y noches de luna llena. Fotografías de guerra y cuentos de hadas. Hombres y mujeres...

Pienso en la vida, torturándome, en mi propia ignorancia, en mi ausencia de experiencia, consciente de mi incapacidad de hallar ninguna respuesta. ¿Qué significa vivir? ¿Qué sentido tiene? Y sólo encuentro un hálito de verdad en un pensamiento: la vida consiste en vivir para, algún día, morir.

Sí, y no sólo amigo, sino también compañero de facultad, de colegio mayor y, sobre todo, de viaje.

Ciao

tu eres el amigo del asturiano no?
un saludo