Llevo todo el santo día hablando por teléfono con hombres que no conozco de nada. La primera llamada fue a las 8,30 de la mañana, justo cuando acababa de pillar el sueño tras una noche digamos que animada. La banda sonora de “Tres bodas y un funeral” en versión melodía polifónica me sacó de la cama de un salto. Entonces descubrí que mi churri se había largado al “Campeonato infantil de baloncesto ciudad de Zamora” sin su móvil.

Cada vez que se le olvida el móvil me toca ejercer de secretaria – amiga y GPS para la sociedad de entrenadores – padres de jugadoras - jugadores perdidos - presidentes de club despistados – encargados de federación … y todos los demás gremios que estén relacionados con directa o indirectamente con el baloncesto. Es poco menos que estresante.

Como cuento, la primera llamada fue a las 8,30, ya que hoy es domingo, me ha sentado como una patada en el hígado. Me he levantado con los ojos pegados y he buscado el móvil por la casa, afortunadamente no compramos el adosado de 4 habitaciones, salón, cocina, garaje, y buhardilla que nos gustaba, porque entonces habría necesitado un perro cazador para hallarlo.

Estaba en el baño, mismamente en el lavabo, al ladito de un charco de agua que no llegaba a tocarlo, una pena, la tecnología punta suele reaccionar malamente con el agua, y no me habría despertado. Leí algo así como Luismi en la pantallita, “A saber quien es este pavo”, cogí aire descolgué y solté la parrafada que me tengo preparada para la ocasión >“hola, soy Miércoles, la novia de mi churri, que se ha dejado el móvil en casa y se ha ido a Zamora”.Silencio profundo. Esto suele ser habitual en los entrenadores, les descontrola oír una voz femenina que les cuenta su vida, la mayoría cuelgan sin decir “esta boca es mía”. Este al final respondió: “hola… y no puedo localizarle de alguna forma…” vale, ahora se pensará que saldré a la ventana ha hacer señales de humo, o mejor llamo a Radio Nacional de España: “Atención, estamos intentando localizar un autocar cargado de jugadoras de baloncesto de 13 años que se dirige a Zamora, por favor, su entrenador, póngase inmediatamente en contacto con un idiota madrugador que acaba de despertar a su novia”.

“Pues mira, lo mejor que puedes hacer es llamar a alguno de los que van con el”, silencio profundo, “es que no se quienes van con el”. “pues llama al Presidente y pregúntaselo”, “ya, pero a estas horas, me da palo despertarlo”. ¡Hay que joderse! En este país tienes que ser un importante constructor para que no te despierten a las 8,30 de la mañana un domingo. Tomo nota para mi próxima reencarnación.

Al final cuelga, no se que va a ser de su vida, ni me importa, yo me levanto porque va a ser tontería volver a intentar sobar. Cuando me estoy tomando el desayuno, vuelve a sonar la melodía. Son las 9,15, no apago el móvil primero porque no se (la tecnología punta y yo somos tan incompatibles como el agua y la tecnología punta) y segundo porque siempre hay alguna llamada desesperada de verdad. Este es el turno de los entrenadores perdidos.

“Hola mira, es que nosotros vamos a jugar en la cancha del Polígono X, y como no somos de aquí, nos hemos perdido, y no encontramos a nadie por la calle para preguntar”, “Vale, ¿dónde estáis?” “No se… es que no somos de aquí” oigo un fuerte griterío de fondo, las jugadoras adolescentes quieren ir al baño, por unos momentos el entrenador me da pena, pero sólo por unos momentos.

“¿Puedes describirme lo que ves?” se toma su tiempo, como me diga que un árbol o una farola, cuelgo y que se lo coman las jugadoras. “Veo una glorieta con un león gigante” lo dice sorprendido el tío, debe ser que en su pueblo los alcaldes tienen mejor gusto. Bueno, sólo está en el otro extremo de donde deberían ir, en estos casos suelo pillar el callejero y trazo ruta con el delante, por suerte el chofer es espabilado y llegan a su destino. Las jugadoras gritan alborozadas. La verdad, es que no les arriendo la ganancia a los entrenadores.

Las siguientes llamadas son las típicas que al oír mi voz cuelgan, invariablemente me recuerdan al cuento de los “Cabritillos y el lobo” que me contaba mi abuela de pequeña para que no le abriese la puerta a nadie nunca jamás. Deberé tomar clara de huevo para afinar mi voz y no asustarles.

A la una suena la llamada desesperada, es un padre, que ha enviado a su hija a Zamora sin bocadillo y ahora se da cuenta de que la pobre pasará hambre y se siente fatal. Al parecer es la primera vez que la dejan largarse por ahí sin progenitores y están cagados de miedo. Me imagino a la niña más feliz que el pompa cebándose a chuches. Llamo al que yo creo que es el segundo entrenador, al que atribuyo la llamada de las 8,30 pero resulta que no, me dice que el es otro entrenador de otro equipo del colegio, y que está cómodamente sentado en su casa viendo la tele.

“¿Entonces tu no me llamaste a las 8,30?” pregunto perpleja “No, yo a esas horas dormía” y por la voz quebrada deduzco que se ha pirado el Campeonato y ha estado toda la noche por ahí de picos pardos. Ahora me queda la intriga ¿Quién fue el que me despertó? Necesito saberlo para llamarle durante un mes todos los domingos a las 8,30.

Al final localizo al segundo entrenador (el auténtico) y me garantiza que el Ayuntamiento les da un bocata a las participantes. Suele ser lo habitual, pero yo no me fiaría. Una vez curré como cuidadora de un equipo y la comida que les dio la organización no la querían ni los perros (y no es una metáfora, unos niños intentaron alimentar con ella a un perro callejero, y el bicho se alejó aullando). Ahora mismo son las 14:03 y me queda toda una tarde de recibir llamadas. Creo que voy a pedir un sueldo al club por servir de teleoperadora.

no he encontrado la info q qeria

que buena tu historia por casualidad esta buscando aluna información para un tema y me encontré con tu blog, yo acabo de crear el mío te invito a que proximamente puedas opinar, un beso

cristina
Arica-Chile

Podriais plantearos hacer el telf de esos tipo "900" , así os sacais una pasta extra,.... ;-) que esta la vida muu mala. Ya que te despiertan al menos amortizas el domingo.

Un beso

K bien se esta en la kamita durmiendo a pierna suelta y k mal sienta k t despierten ....

Lastima k ahora no tengo tiempo ni pa dormir ..... la buskeda d mi pollo llena todo mi tiempo y no puedo perder ni un solo segundo .... le debo enkontrar ..... aunk me kueste la vida ...

¡Ah! Quiero aprovechar para añadir, que la dichosa glorieta del león es una de las más bonitas de esta nuestra ciudad. (Siempre se me olvida poner esas cosas en el primer comentario, y sólo me acuerdo cuando un rato después empiezo a aburrirme).
Miércoles, sigue así... Del Blog a Presidente.

Yo en otra vida quiero ser perrito de casa bien, es menos estresante (excepto de Michael Jackson). Porcierto.......no se me ocurre ninguna ciudad de este nuestro pais que tenga un León gigante en medio de una glorieta ummmmm Madrid??? A no!!! Que es un oso en un matojo jajaja

jajaja creo que de toda tu historia hay un tema principal que mueve el resto de la trama: el triunfo del amor. ¡Hay que querer mucho a alguien para hacer de centralita un domingo por la mañana!

Miércoles, ¡espero que nos digas cual es el maravilloso pueblo que cuenta con una glorieta y un león gigante! Quizás Almodovar ya sepa dónde rodar su próxima peli. Un saludo!

La verdad es que joden muchísimo esas llamadas domingueras, pero piensa que al menos te has sacado un tema para el blog. Menos da una piedra.

Domingo, juerga, llamada a las 8:30... Ahí es cuando se le cruzan a una los cables y sólo aparece una palabra en su mente "Matar, matar, matar..."
Pídele un sueldo al club, q al menos tendrás una excusa para responder al teléfono perdido con cierto ánimo.
Sigue contándonos, sigue contándonos, pero no te olvides del triángulo "Marilí-Pizarrero-Solete".

Pobre... con lo bien que sienta dormir los domingos hasta tarde, y más después de una noche movidita.

Entiendo cómo te sientes, a mí me pasa igual con la consulta del médico del 2º y las radiografías del portal de más arriba. Pero a parte es que la gente es muy lerda y parecen no saber leer, por alguna razón todo el mundo asume que el médico está en el 1º y claro, aunque en la placa ponga que es el 2º, llaman a mi casa, ¡¡y encima se enfadan porque se han equivocado!! Lo bueno es que el médico cierra los domingos ^^. Esperemos que al menos te dejen echar la siesta... ¡Ciao!