Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
(según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en
este nicho en que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar
los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso varias horas gimiendo como el huracán,
ladrando como un perro enfurecido, fluyendo
como la leche de la ubre caliente de una gran
vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios,
preguntándole por qué se pudre lentamente mi
alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en
esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente
en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra
podredumbre ?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
las tristes azucenas letales de tus noches ?

DÁMASO ALONSO, Hijos de la ira. Espasa-Calpe.]]>Nos alejaremos de la gente hasta sólo distinguirlos a través de los prismáticos, y les escucharemos sólo cuando canten. Y, si en la espera, nos sorprende el aburrimiento, que sea pensando en la vida futura, en los lugares donde ser inmortal, en los rincones del bosque.
Bienvenidos mostruos, amargura de la vida, niñas de una noche con coleta. Se me hacía que tardábais. Os hacía poniendo nombres a los recién nacidos.

ENTRAN LOS VIOLINES:

Así que todo este tiempo... ¿hemos estado dando vueltas?]]>El tiempo ha seguido pasando. El tiempo, en casa del relojero, pasa lento, digamos que no pasa, que se adentra.
Llegan sobres vacíos a mi buzón.
Conozco una canción. Los ojos de todas las chicas que me han conocido.
Muertos desde el día que nacimos, más muertos cuanto más empeño e ilusión le ponemos.
La mayor parte de los días son un misterio indescifrable.
Hay días en que soy otra persona, y otros días en que soy una legión de mí mismos. Días en que hablo otros idiomas o el espejo me engorda.
El corazón de los cardiólogos se siente observado.
Los logros de la medicina y los ogros de los cuentos infantiles son igualmente inútiles, como el orgullo y los consejos a los hijos.
Mañana miércoles a las 20.00 h. cierran todas las tiendas. Las niñas se aplastarán como mosquitos contra los escaparates, y no se podrá distinguir ni el color de sus ojos, como dice mi canción.
Mañana miércoles es el cumpleaños de Ana Obregón.
Toriijas 1,50 € unidad.
Como en el google, la búsqueda no produjo resultados

- Me Aseguraré de que todas las palabras estén escritas correctamente.
- Intentaré usar otras palabras.
- Intentaré usar palabras más generales.
- Intentaré usar menos palabras.


]]>Antes de que se empleara para fabricar maniquíes como quiera que se llame el material que hoy en día se utiliza, se hacían con cera como la de las velas. Eran hermanos de los de los museos de cera, presa de los incendios de las películas. Mariano de Cavia se inventó un incendio imaginario en el Museo del Prado de Madrid y lo publicó en el periódico. Todo el mundo le creyó, como dicen que se creyeron La Guerra de los Mundos radiofónica de Orson Welles. Mariano de Cavia, que hoy sólo es recordado en Madrid cuando se pregunta por la calle que lleva su nombre, bebía, vivía en un hotel y le tenía puesto un piso a su imponente biblioteca.

Me han traído MILLION DOLLAR BABY. Le hace sentir a uno que pertenece a una raza de seres trascendentales en los que se puede confiar en todo momento, con los que se puede compartir un café aun siendo absolutos extraños, en lugar de sentir, como es habitual, que pertenecemos a una raza de comedores de hamburguesas asesinos que, en el mejor de los casos, se sientan a esperar la muerte. Si fuera otra persona diría que ésas son las cosas por las que merece la pena vivir pero, siendo yo, sólo lo escribiré.

]]>no importa que envenenes
pozos o que conviertas
gozo en melancolía
con tu siniestra magia;
todos, incluso tú
que sólo te diviertes
con el dolor ajeno,
tú que sonríes cuando
anuncian un desastre
o sueñas en la cama
repugnantes traiciones;
todos (tú también, monstruo
que surges de la sombra
y salpicas de sangre
las oscuras callejas)
fuisteis niños un día.
Piensa en tu infancia ahora.
En el llanto nocturno
que precedía al sueño,
en aquel desamparo
de enfrentarte a la muerte
siempre que te acostabas
al borde del abismo
que era tu cuarto entonces,
dominio del Diablo.
En las sórdidas aulas
del colegio, sembradas
de crueldad doméstica,
torpemente regidas
por mediocres psicópatas
expertos en maldades.
En el jardín ruidoso
donde el juego reinaba
con su ilusoria dicha,
con su mezcla infernal
de prestigio y espanto.
Todo el mundo vivió
aquel horror primero
que algunos inconscientes
se obstinan en seguir
llamando paraíso.

LUIS ALBERTO DE CUENCA "Los mundos y los días" Visor, 1999


]]>Ahora me encuentro tan mal que ni siquiera puedo preguntarme cómo me encuentro. Aunque no puedo mirarme en el espejo, tengo la sensación de que he envejecido diez años, me noto la piel cambiada. Puede que me hayan abierto o que me hayan cambiado la cara.
De vuelta en casa. La tele permanece encendida las veinticuatro horas, pero canales nacionales que no me interesan. Las chicas son tan guapas que se nota que son de mentira.
El doctor Aspa ha dicho que conviene que siga escribiendo, pero ya no podré viajar ni salir solo. No me importa demasiado. Hay vidas mucho peor
Tengo internet. Me llegan correos electrónicos en chino que leo en alto, imaginando lo que querrán decir: buenas noticias, seguro. El google será perfecto el día en que escribas el nombre de una persona y aparezca su vida entera, y lo que está haciendo en ese momento. Me llega un correo de una amiga, lejana por la distancia. Dice que sólo le falta comprar una sombrilla para ser feliz del todo. Y que la va a comprar esta tarde.

]]>Es más cómodo cuidar otro cuerpo hasta que brote que andar sufriendo en los gimnasios, las cremas, las ropas y las hortalizas, para transformar el que la naturaleza nos dio. O, de lo contrario, tener que forzar la inteligencia hasta la estupidez para suplir la falta de imagen, inventando ideas ocurrentes que en realidad no se piensan. O cantar como una sirena. O ser un empresario emprendedor o una joven promesa de lo que dé dinero. O, en el otro extremo, ser crítico con lo que te rodea, no dar nada por sentado, poner el dedo en la llaga o romper una lanza, como se suele decir.
Si al cabo de los meses no ha sucedido nada, siempre puedes devolver el muñeco o el cadáver al vertedero de donde lo sacaste, volver a hablar solo y a cambiar de canal compulsivamente.]]>Los actores dicen que son unos tímidos patológicos pero, en lugar de acudir al médico para curarse, aparecen todo el rato en entrevistas, hablando de lo que se parecen a sus personajes -que presentan a su vez otras patologías que nada tienen que ver con la timidez. Para excusar las palabras vacías de los actores no hay tarjetita. Los escritores también tienen mucho de sus personajes. Hasta los escritores de novela histórica. Las modelos, que también tienen mucho de los diseñadores que las visten pero, sobre todo, de la propia ropa, también se convierten en actrices. Como no pueden decir que son tímidas porque se suelen quedar en pelotas a la primera de cambio, declaran insistentemente que están estudiando interpretación. Después se dedican a promocionar algo de lo que se han puesto: cremas, perfumes o hasta la propia ropa. El otro día escuché decir a una -que presentaba una colección de camisetas y que no era Elsa Ptky-, que "había que devolverle al mundo algo de lo que el mundo te daba", y que por eso donaba parte de los beneficios de las camisetas a una asociación de mujeres maltratadas. La entrevistadora dijo que ella siempre compraba camisetas de esas porque, además, la modelo y ella eran grandes amigas.
En la tele todos se conocen. Aunque acaben de hacerse famosos, se dan besos y grandes abrazos, lo cual viene a demostrar que son muñecos que duermen en la misma caja.
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