<![CDATA[EN LA PLAYA.]]><![CDATA[METODOLOGÍA DE POSICIONAMIENTO VISUAL SALADO O 15000 FORMAS DE ENFRENTARSE AL MAR 1]]>Solo, de pie, mirando el mar.
Solo, de pie, dando la espalda al mar.
Solo, de pie, con los ojos cerrados.
En pareja, de pie, mirando el mar.
En pareja, de pie, mirando al otro.
Solo, sentado, mirando al mar.
En pareja, sentados, mirando al mar.
En pareja, sentados, mirando atrás.
Solo, tumbado, boca abajo, mirando al mar.
Solo, tumbado, boca abajo, mirando atrás.
Solo, tumbado, boca arriba, mirando al cielo.
Solo, tumbado, boca arriba, en paralelo a la costa. ( inédito)
En pareja, tumbados, boca abajo, mirando al mar.
En pareja, tumbados, boca arriba. ( contando estrellas)
En pareja, tumbados, lateral, ojo contra ojo.
En pareja, tumbados, él encima de ella.
En pareja, tumbados, ella encima de él.
En pareja, tumbados, él encima de él.
En pareja, tumbados, ella encima de ella.
Solo, sentado en la arena, leyendo.
Solo, sentado en una silla, leyendo.
Solo, tumbado, boca arriba, leyendo.
Solo, tumbado, boca abajo, leyendo.
Solo, tumbado, frente al mar, con gafas de sol. ( contando estrellas)
En pareja, frente al mar, ella tumbada, él sentado con gafas de sol. ( problemas)
]]><![CDATA[LA COMETA 2]]>Las cometas sin la brisa son simples plásticos de colores.]]><![CDATA[LA COMETA]]>Vuelan cometas en la playa, estructuras siempre delicadas pero muy
vistosas y tecnicamente proporcionadas y preparadas para grandes
vuelos.
Sus dueños preparan el despegue con sutileza y cuidado, realizan to-
dos los preparativos con gran cálculo y eficacia, observando los cam-
bios de marea y la fuerza de la brisa, parámetros indispensables para
la perfecta ejecución del vuelo deseado.
Un golpe seco de brazos lanza hacia las nubes a la cometa, gira y cor-
ta el viento con rapidez, realiza giros imprevistos, bruscos, buscando
la corriente de aire adecuada, que le permita planear alrededor de la
mirada de su piloto y de las demás cabezas que observan la proeza
del vuelo de algo tan leve.
Y esa levedad se transforma en magia, y sus colores se convierten en
la bandera de nuestra infancia, que se repite en cada mirada nueva
de un nuevo observador.
Cada vez que contemplo el vuelo de una cometa, veo reflejado en el
cielo mis intentos para hacer volar mis cometas de papel, lanzadas
desde la ventana de mi habitación, incapaces de flotar breves instan-
tes en el aire, consiguiendo tan sólo golpearse contra la fachada roja
de la realidad de aquellos años.
Cada vez que observo el vuelo de una cometa, envidio su facilidad y su
paseo aereo, su habilidad y su soltura en el espacio.
Pero ya no contruyo cometas.
Aunque siga viendo volar mis sueños.]]><![CDATA[MARINERO EN TIERRA]]>Nunca he entendido los poemas de Rafael Alberti.
Creo que su añoranza de las aguas marinas era una pose, que junto
a su pesada silueta se encallaba en el puerto de sus versos.
Dicen que era arisco como un mar embravecido, tempestuoso ante la
crítica de sus imágenes, guerrero contra los diestros ademanes de la
política.
Siempre portaba un sombrero marinero, azul con visera acartonada,
y apuraba con su mirada el horizonte, esperando pescar alguna metá-
fora salvaje y rescatarla de las redes segundos antes de su última a-
gonía, para leerla en voz alta y explotar su inspiración en un papel mo-
jado de lágrimas, escondido tras la concha ajada de los sueños del
poeta de la barca amarrada de por vida.
]]><![CDATA[EL RUMOR DEL OLEAJE]]>Encerrado en una oficina de la ciudad de Madrid me sorprendo al sen-
tir algo de tristeza por la lejanía del mar.
Han pasado los meses entre papeles y olvidos, encontrando sitio en
una nueva rutina.
Muchas veces me pongo de puntillas para intentar contemplar por en-
cima de las cabezas de la gente, el horizonte azul.
Y a veces creo verlos, surcando las olas, atravesando la bahía, entre
gaviotas y brumas, cargados de mercancías viajeras.
Pero no huele a sal.
Y el rumor que escucho no es el mar, soy yo, que invoco desde mi in-
terior su fresco compás, su olvidada marea.]]><![CDATA[LA BANDERA PIRATA.]]>Me gusta navegar bajo bandera pirata.
La calavera sonriente y las tibias cruzadas ondeando al viento despier-
tan un deseo voraz en mi interior.
Un deseo que sólo se calma abordando un navío cargado de oro y
joyas.
Diez vueltas al mundo conocido atraviesan mis orejas y llevo tatuado
el nombre de todas mis conquistas:
La India.
Cabo de Hornos.
Alaska.
Tasmania.
Hong-Kong.
Ceuta...
Aunque en mi mente siempre se halle Ambodifotatra, mi hogar.
Donde reposamos el ardor guerrero y liquidamos el tesoro logrado en
mujeres y en vino, despanzurrados en sus playas, ebrios de riqueza y
libertad.
Ambodifotatra, la leyenda de la isla invisible.
La que no aparece en ningún mapa de los treinta ejércitos que han
intentado sin éxito, no ya conquistarla, sino hallarla.
Ambodifotatra, el paraíso de los pañuelos de colores, las alhajas de
oro y las prótesis artificiales.
Ambodifotatra, el final del viaje de cualquier viejo pirata, descansando
en su cementerio junto a otros garfios, parches y patas de palo.
El cementerio pirata más famoso del mundo, el cementerio trampa.
En el cual la marea puede sorprender al visitante y dejarle atrapado a
expensas de los espíritus juguetones de sus moradores.
El lugar donde la bandera pirata ondea más allá de la muerte.
Sin compasión.]]><![CDATA[LA COSTA DE LAS MEDUSAS MUERTAS.]]>Nadie se baña.
Toda la playa ha amanecido convertida en un cementerio improvisado
de medusas.
Cientos de medusas muertas son arrastradas por las olas hacia la
expectante orilla.
Nadie se baña.
Las medusas pican, y nadie quiere sentir su latigazo.
Pero están muertas.
Un niño recoje una con un palo, los tentáculos cuelgan inertes de la
rama inerte.
Otro la toca.
- ¿No pica?
- No, están muertas.
Cierto, pero el ser humano prefiere al mar convertido en piscina, con
las olas justas, los peces inofensivos pequeños y los grandes en las
películas o a miles de kilómetros.
Nadie pregunta ¿Por qué?
Todos desean saber ¿Cuándo? van a limpiar la playa y así poder dis-
frutar de sus vacaciones sin molestias ni interrupciones de caracter
natural, tan fastidiosas.]]><![CDATA[UN DÍA DE PLAYA CUALQUIERA.]]>Reflejos solares dibujados en el fondo, siluetas de luz danzando al
son de las mareas.
Vibrando en acuáticas formas de expresión salada.
Esculturas de sal y arena, bajorelieves en la piel tostada de rayos,
dicen, peligrosos.
Incrustaciones solares en los poros abrigados de protección.
El calor primerizo de junio.
La brisa, siempre la brisa.
Y la gorra en casa.]]><![CDATA[LA PLAYA GUARDA LA ROPA DE INVIERNO.]]>La playa solitaria se ha convertido en un hervidero de pies morenos,
que pisotean las conchas que buscabamos en enero como si fueran
piedras preciosas.
Los trocitos pisoteados se clavan en las plantas de los pies de niños
colorados como sus papás.
Los barcos siguen su camino, sin alterar su rumbo.
Cómo si nada.]]><![CDATA[TONO HEDÓNICO NEGATIVO.]]>- Lo que usted necesita es una temporada cerca del mar.
De esta forma se despidió de mí el Dr. Balsa, mi psicoanalista, des-
pués de diagnosticarme un "tono hedónico negativo".
Pero existe un problema más, a mí no me gusta el mar, lo odio.
La mayoría de la gente se lo pasa estupendamente tostandose al sol,
dandose baños de sal, tomando cañas y vistiendo de formas poco ha-
bituales, pero yo no.
¿Tono hedónico negativo ?
¿Qué demonios significa eso ?
¿ Qué puede solucionar la contemplación del mar ?
¿ Para qué han servido las cincuenta sesiones al mes con el Dr. Bal-
sa ?
Creo que para nada.
Mi vida sigue en vía muerta.
Pero le haré caso.
Con mis últimos ahorros alquilé un piso en primera línea de playa,
comí la mejor paella de bogabante posible, bebí vino de la tierra bien
fresquito, me compré el bañador más hortera que encontré y con una