Plops, plops, suben, las miras, explotan.
Haces otras, y las lanzas al aire.
Miras el mundo a través de ellas, y ellas te devuelven un mundo de matices nuevos, a la carta.
Las nubes son mas claras, que brillantes estrellas, nueva luz, soles limpios si contemplas la vida a través de tus pompas.
Plops, plops, bailan alegres mecidas por el viento, y te entregan su espuma, sus interiores de agua.
Enjabonas tus manos, todo entero te limpias en una sucesión de gotitas de aire acrisolada lluvia que se abre en colores y descubre a tus ojos arco iris nacidos del recipiente que manejas y usas.
Plops, plops, renuevas paso a paso, como una poción mágica, tu marmita de sueños, para lanzar gozoso tus ofrendas al aire, convertido es espumas, transformado en cristales.
Pero cuando se acaban, plops, plops, las bolitas de nácar, cuando observas opacas y jabonosas manchas, y se emborrona todo, regresas a tu vida de pompitas y nada.