Ahora que estoy desocupado, ahora que no tengo más empleo que el alma, ahora me paro y pienso:
Será amor esta herida que escuece en mi futuro?
La desazón inquieta que construye mis horas, un uniforme blanco, la llamada perdida, un mensaje sin saldo?
Será amor esa risa, unos rizos al viento, el vértigo que causa un escote apuntado, unos vaqueros rotos?
Será amor esa peca al borde de unos labios, unos inmensos ojos, un paseo de la mano con la luna de fondo?
Acaso será amor el sonido de un timbre, un ascensor gastado, la ropa por el suelo tirada en el pasillo?
Puede que sea amor la blancura del lecho, el olor de los cuerpos, las sábanas, el tiempo y ese vaivén de manos?
Será amor ese brillo que ciega las pupilas, será amor el mirar el sueño tan cercano, y la luz que se atisba desde el balcón cerrado?
Será amor la mañana, el despertar del día? Y no es amor la vida con el amor al lado?
Será amor este hueco que me siento en el pecho cuando cierro los brazos y solo yo me abrazo?
La dulzura del beso será amor?
Será.... .

Será