Hermanos
- My name is Djembeje
- Sorry?
- [Djembeje]
- Aha, ok, I'm Magenta
Sábado 30 de Diciembre de 2006 - 2.00 p.m
Los ojos de Djembeje o algo así, brillan juguetones al comprobar que no tengo ni idea de pronunciar su nombre. Estoy en medio de una nave industrial gigantesca de la Royal Mail, el equivalente a Correos España. En la otra cinta de correo, trabajan tres hombres, mediana edad, bigotes, ropa y actitud como para trabajar de extra en Borat. Me pregunto si son iraquies, porque miran con mucho interés los periódicos forrados en plástico que anuncian la muerte del dictador. Pudieran serlo, o no, me imagino que lo son y que piensan sacudiendo la cabeza "quién me iba a decir a mí que estaría trabajando en Inglaterra repartiendo prensa con la cara del dictador ahorcado en portada".
Djembeje o algo así intenta darme conversación y que intervenga en el corrillo que con otras dos hermanas está montado. Pero yo, que ya me he empezado a comportar como una auténtica inglesa o una auténtica "paso de todo" tengo el iPod puesto a todo volumen contando el dinero por horas que voy a ganar por trabajar en lo que ningún inglés se dignaría hacer. En los intermedios de las canciones oigo que habla con sus otras hermanas sobre matrimonios y hacen bromas sobre la diferencia entre hombres y mujeres. Entre canción y canción de Razorlight escucho "claro lo bueno es tener una mujer aquí y otra en Africa cuidando de tus hijos", trufando estas frases unas carcajadas abiertas. El jefe malo blanco, clónico de Jorge Cadaval de los Morancos está demasiado lejos como para decirnos que dejen de hablar de éste tipo de cosas. En medio de la conversación se giran y me dicen:
- No te preocupes, estamos sólo bromeando, todos venimos del mismo país. Nigeria. ¿Tú de dónde eres?. ¿Polaca?
- No, soy de España - digo con un hilito de voz algo avergonzado.
Tres pares globos oculares blancos hundidos en la espesura de su piel negra se abren con sorpresa. "Yo tengo muchos amigos, viviendo en España, dice que está muy bien, ahorraron mucho para llegar ahí", comenta una de ellas, la joven que tiene marcas de cicatrices profundas en su cara. Cicatrices de navajazos o quemaduras.
- España buena economía, ¿Qué hacer tú aqui?, me dice la de mediana edad.
Y me quedo en blanco, mirando sus ojos blancos, pensando en lo mismo, qué hago aquí si no soy feliz. Si España economía bien, si familia fuera, si padre enfermo, si no polaca, si no amor, si no dinero, si ser rica entre pobres, si quitar trabajo a gente que necesita. Me recompongo y musito un tonto:
- Necesitaba un cambio en mi vida.
Sonríen de medio lado y se que piensan que soy una niña de papá que ha podido elegir y elige estar con su familia lejos y su país en plena Navidad. Una niñita europea que igual está aquí intentando parecer ser alguien o contar anécdotas divertidas sobre las inexistentes pescaderías inglesas o la eterna moqueta en los pubs.
Sigo trabajando en silencio, y al finalizar me preguntan:
- ¿De qué religión eres?
Miento y digo que toda mi familia es atea, que no estoy ni bautizada ni he hecho la comunión que nunca he ido a misa. No sé por qué les digo esto, me sale solo, sin pensar. Djembeje me mira, asintiendo con la cabeza, juntando la poca información que tiene sobre mí, me dice " Te invito a mi iglesia, mañana Domingo, creo que lo necesitas", me sonríe, me da la mano y me dice "Que tengas suerte en la vida, ha sido un placer trabajar contigo". Las dos hermanas negras me sonríen y me desean feliz año nuevo 2007.
Escuchando: Razorlight- America (No estoy segura de si esta canción ha sonado algo en España, pero en Inglaterra era una obsesión nacional que me recuerda a aquel día)
- Sorry?
- [Djembeje]
- Aha, ok, I'm Magenta
Sábado 30 de Diciembre de 2006 - 2.00 p.m
Los ojos de Djembeje o algo así, brillan juguetones al comprobar que no tengo ni idea de pronunciar su nombre. Estoy en medio de una nave industrial gigantesca de la Royal Mail, el equivalente a Correos España. En la otra cinta de correo, trabajan tres hombres, mediana edad, bigotes, ropa y actitud como para trabajar de extra en Borat. Me pregunto si son iraquies, porque miran con mucho interés los periódicos forrados en plástico que anuncian la muerte del dictador. Pudieran serlo, o no, me imagino que lo son y que piensan sacudiendo la cabeza "quién me iba a decir a mí que estaría trabajando en Inglaterra repartiendo prensa con la cara del dictador ahorcado en portada".
Djembeje o algo así intenta darme conversación y que intervenga en el corrillo que con otras dos hermanas está montado. Pero yo, que ya me he empezado a comportar como una auténtica inglesa o una auténtica "paso de todo" tengo el iPod puesto a todo volumen contando el dinero por horas que voy a ganar por trabajar en lo que ningún inglés se dignaría hacer. En los intermedios de las canciones oigo que habla con sus otras hermanas sobre matrimonios y hacen bromas sobre la diferencia entre hombres y mujeres. Entre canción y canción de Razorlight escucho "claro lo bueno es tener una mujer aquí y otra en Africa cuidando de tus hijos", trufando estas frases unas carcajadas abiertas. El jefe malo blanco, clónico de Jorge Cadaval de los Morancos está demasiado lejos como para decirnos que dejen de hablar de éste tipo de cosas. En medio de la conversación se giran y me dicen:
- No te preocupes, estamos sólo bromeando, todos venimos del mismo país. Nigeria. ¿Tú de dónde eres?. ¿Polaca?
- No, soy de España - digo con un hilito de voz algo avergonzado.
Tres pares globos oculares blancos hundidos en la espesura de su piel negra se abren con sorpresa. "Yo tengo muchos amigos, viviendo en España, dice que está muy bien, ahorraron mucho para llegar ahí", comenta una de ellas, la joven que tiene marcas de cicatrices profundas en su cara. Cicatrices de navajazos o quemaduras.
- España buena economía, ¿Qué hacer tú aqui?, me dice la de mediana edad.
Y me quedo en blanco, mirando sus ojos blancos, pensando en lo mismo, qué hago aquí si no soy feliz. Si España economía bien, si familia fuera, si padre enfermo, si no polaca, si no amor, si no dinero, si ser rica entre pobres, si quitar trabajo a gente que necesita. Me recompongo y musito un tonto:
- Necesitaba un cambio en mi vida.
Sonríen de medio lado y se que piensan que soy una niña de papá que ha podido elegir y elige estar con su familia lejos y su país en plena Navidad. Una niñita europea que igual está aquí intentando parecer ser alguien o contar anécdotas divertidas sobre las inexistentes pescaderías inglesas o la eterna moqueta en los pubs.
Sigo trabajando en silencio, y al finalizar me preguntan:
- ¿De qué religión eres?
Miento y digo que toda mi familia es atea, que no estoy ni bautizada ni he hecho la comunión que nunca he ido a misa. No sé por qué les digo esto, me sale solo, sin pensar. Djembeje me mira, asintiendo con la cabeza, juntando la poca información que tiene sobre mí, me dice " Te invito a mi iglesia, mañana Domingo, creo que lo necesitas", me sonríe, me da la mano y me dice "Que tengas suerte en la vida, ha sido un placer trabajar contigo". Las dos hermanas negras me sonríen y me desean feliz año nuevo 2007.
Escuchando: Razorlight- America (No estoy segura de si esta canción ha sonado algo en España, pero en Inglaterra era una obsesión nacional que me recuerda a aquel día)
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por cierto que tal tu padre?? espero que mejorando !
un besazo
un besazo
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Esta gente basa muchas cosas en la religión, de hecho casi todo esta fundamentado por la religión, Djembeje es buena gente al parecer.
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A veces encontramos personas a nuestro alrededor con las que no compartimos casi nada y sin embargo podemos sentirlas cerca. Este pequeño episodio me retrotrae algunos años cuando me pasé por una situación con cierta similitud. Y quien me iba adecir a mí que iba a estar allí...
Supongo que por diferentes motivos tpdos allí estábamos jodidos. Pero me ayudaron, y aquello pasó, hoy solo es eso, un recuerdo, Por un lado o por otro, el sol siempre acaba saliendo,...
Como siempre que te leo, un placer...
Supongo que por diferentes motivos tpdos allí estábamos jodidos. Pero me ayudaron, y aquello pasó, hoy solo es eso, un recuerdo, Por un lado o por otro, el sol siempre acaba saliendo,...
Como siempre que te leo, un placer...
Comentario:
"comenta una de ellas, la joven que tiene marcas de cicatrices profundas en su cara. Cicatrices de navajazos o quemaduras."
Muchos nigerianos (hombres y mujeres) tienen esas cicatrices, me explicaron que sirven para identificar cierto rango en ciertas tribus (se las hacen como parte de un ritual).
Muchos nigerianos (hombres y mujeres) tienen esas cicatrices, me explicaron que sirven para identificar cierto rango en ciertas tribus (se las hacen como parte de un ritual).
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YO CREO QUE ERES UNA PERSONA , QUE ESTÁ COMO UNA PUTA CABRA Y TODO LO QUE HACES ESTÁ EN TU QUERER DESTACAR Y ECHAR MARCHA ATRAS CUANDO TIENES ALGUNA RESPONSABILIDAD ,DEJA DE DECIR TONTERIAS Y ayuda a tu padre
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Me imagino la cara que se le debió quedar a la gente después de tus respuestas. La gente normal no entiende que uno quiera complicarse la vida, cuando lo fácil sería seguir el camino está marcado. Coincido con los demás, bonito el post y triste a la vez.....
Besos
Besos
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Bonito post.
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puf me imagino a la nigeriana de las cicatrices y me entra un no sé que...
un besote gordo guapa!!!!!
un besote gordo guapa!!!!!
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Precioso este post.. triste pero precioso...