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Ya dije en anteriores post que el paso por la peluquería para mi es más bien un trauma que una satisfacción.
Así que animada y decidida me he acercado al super de al lado en busca de un cambio de look.
Tras pasar por la sección de vejetales, a llenarme los ojos de colores intensos, he llegado a la estantería que necesitaba.
Y toda mi decisión se ha ido al traste.
Yo me considero muy poco femenina para este tipo de cosas pero desgraciadamente vivo en sociedad y no me queda más remedio que afrontarlo o hacerme feminista radical (y una, disculpenme por soez, quiere volver a echar un polvo con un hombre en algún momento de su vida)
No sé por qué pero ese momento me recordó a la exposición de torturtas de la Edad Media que vi, tiempo ha, en Santillana del Mar. Ahí estaban todos esos instrumentos de dolor encajetados, empaquetados y con mujeres sonriendo en la parte frontal. ¿Como puede una mujer sonreir mientras se depila?. Si lo pensamos es un acto macabro. Igual de cruel que cuando los indios arrancaban las cabelleras a los blanquecinos ingleses.
¿Y todo por qué? Pues por lo mismo que las mujeres se ponen un plato en el labio o millones de anillos en el cuello para parecer jirafas o aquellos que se atraviesan las narices con palos. Por estética. Eso sí, lo de los demás siempre nos parece una aberración pero lo que nosotras hacemos con nuestro cuerpo es "cuidarse". A ver quién es el médico que me dice que echarse cera hirviendo en la piel y arrancarla de un tirón es bueno para la salud. No es sano.
Bueno, que me desvío del tema.
Estaba yo, como decía, en frente de la galería de los horrores, sección tintes, buscando un color más alegre que el siempreelegantenegro para mi cabeza. Buscaba un "rojo oscuro" de esos que más que verlos se imaginan (yo los cambios de look les hago discretos, que se noten lo menos posible) sin caer en la cuenta de que los tintes de pelo eran otro invento maquiavélico de las peluqueras. Sus tentáculos de venganza se extienden a lo ancho y largo de la vida de una mujer en detalles que una ni siquiera imaginaba.
La tortura comienza con los nombres. Hacen prácticamente imposible que uno encuentre lo que busca.
¿Por qué no le ponen nombres normales? ¿Por qué una no se puede teñir de rojo en vez de "fuego de pasión" o de rubia en vez de "trigo palentino"?
¿Por qué no llaman al negro negro en vez de "ébano de oriente"?
Finalmente decides fijarte en las fotos de las cajas en busca de un color que te convenza. Otra trampa. Ellas son MO-DE-LOS y encima pasadas por photoshop. Vamos, que tu miras la caja y la ves a ella, con esa cara, esos ojos, esa piel tan uniforme, esos dientes tan blancos y ese pelo tan brillante, tan suelto, con tanto movimiento y tantos "matices de color" y crees que echandote el botecito en la cabeza vas a lucir como ellas, se te van a poner los ojos verdes, vas a acabar con tu dermatitis y tu pelo va a dejar de parecer un "nanas".
Finalmente me decidí por el "Violeta hortensia".
Obviamente no he quedado como la señoritinga que salía en la cajita, ni siquiera en el color de pelo. Ha quedado como un granate que solo se ve a la luz del sol de agosto...
Mañana sucumbiré ante sus fuerzas y bajaré a la peluquería.
Miedo me da