Ponle precio
Lejos. Muy lejos de cualquier conato de civilización. Perdida entre montes y bosques de Palencia se encontraba la España profunda.
Esa España sin toro de Osborne, pero con albarcas y sonrisa antiprofidéntica.
Esa España que habla un idioma irreconocible, que viste de pana marrón y chaqueta de lana. Una España que rie estridéntemente y eleva a categoría de arte la media negra por la rodilla con falda al uso.
En esa España en que las viudas vestían de negro y llevaban moño y se sentaban en el banco de piedra en la puerta de su casa a ver pasar el tiempo y las estaciones, en esa España y no en otra pasé yo los veranos de mi infancia.
Mi abuelo, que en paz descanse (y nos deje descansar de paso), hizo lo que siempre hacía, básicamente lo que le salía de los cojones. Y se construyó una casa en un pueblo palentino que en aquella época ya contaba con la friolera de treinta habitantes. Un pueblo abandonado de la mano de Buda pero en el que, he de reconocer, había justo lo necesario
Ni más ni menos.
No había televisión ni teléfono, ni nada que se pudiera parecer remotamente a lo que hoy llamamos tecnología, excepto la farola que se encontraba en mitad del pueblo. Digo "la" porque era y sigue siendo la única que hay
Ahí se distingue el palo de la susodicha, como veis de metal de aleación nada de nada.
En fin, que el tiempo pasó, la nieta mayor (o sea, yo misma, que egocéntrica que soy) creció, llegaron las nuevas generaciones de amidameasfaltojoderqueascounarana, mi abuelo murió y la casa se quedó relegada a visitas fugaces en fines de semana veraniegos y cuatro días en Semana Santa.
Con esa perspectiva lo único que se podía hacer es lo que mi familia ha decidido. Vender la casa.
Yo he tratado todo tipo de boicots posibles desde la distancia. He apelado al drama, al chantaje emocional, a la tumba de mi abuelo, a los recuerdos, incluso he jurado ir todos los fines de semana que me resten de vida, salvo los que nieve, a mantener la casa en pie.
Pero no ha servido de nada
Mi pueblo, mi casa, el único lugar que he podido considerar mi hogar en 26 años se ha puesto en venta. Y con él se van a vender millones de cuentos de princesas en el jardín otrora lleno de rosales en flor, miles de noches ante la chimenea viendo arder los troncos, años enteros de bicicleta y sueños. Decenas de reencuentros anuales con aquellos que te conocían desde siempre. Primeros y segundos amores y besos, ilusiones, decepciones y rechazos.
Se vende una parte de mi vida, una parte de mi alma, un cachito de mi. Se vende aquella yo a la que siempre podía regresar cuando las cosas no iban todo lo bien que debían. Aquel lugar a quien solo llevé a quien creí que se lo merecía y que se quedó con ese recuerdo y con mis gatos. Se vende, en definitiva, la [insert new name] y la Ofelia que siempre quise llegar a ser y la que finalmente soy.
Maldita sea la madured, una y mil veces. Malditos sean los adultos que no me dejan volver a ser niña. Malditos sean el dinero y la evolución.
Maldita sea yo por dejar que esto ocurra y no cometer locuras.
Maldita sea la distancia
Maldito sea el tiempo
Esa España sin toro de Osborne, pero con albarcas y sonrisa antiprofidéntica.
Esa España que habla un idioma irreconocible, que viste de pana marrón y chaqueta de lana. Una España que rie estridéntemente y eleva a categoría de arte la media negra por la rodilla con falda al uso.
En esa España en que las viudas vestían de negro y llevaban moño y se sentaban en el banco de piedra en la puerta de su casa a ver pasar el tiempo y las estaciones, en esa España y no en otra pasé yo los veranos de mi infancia.
Mi abuelo, que en paz descanse (y nos deje descansar de paso), hizo lo que siempre hacía, básicamente lo que le salía de los cojones. Y se construyó una casa en un pueblo palentino que en aquella época ya contaba con la friolera de treinta habitantes. Un pueblo abandonado de la mano de Buda pero en el que, he de reconocer, había justo lo necesario
Ni más ni menos.
No había televisión ni teléfono, ni nada que se pudiera parecer remotamente a lo que hoy llamamos tecnología, excepto la farola que se encontraba en mitad del pueblo. Digo "la" porque era y sigue siendo la única que hay
Ahí se distingue el palo de la susodicha, como veis de metal de aleación nada de nada.
En fin, que el tiempo pasó, la nieta mayor (o sea, yo misma, que egocéntrica que soy) creció, llegaron las nuevas generaciones de amidameasfaltojoderqueascounarana, mi abuelo murió y la casa se quedó relegada a visitas fugaces en fines de semana veraniegos y cuatro días en Semana Santa.
Con esa perspectiva lo único que se podía hacer es lo que mi familia ha decidido. Vender la casa.
Yo he tratado todo tipo de boicots posibles desde la distancia. He apelado al drama, al chantaje emocional, a la tumba de mi abuelo, a los recuerdos, incluso he jurado ir todos los fines de semana que me resten de vida, salvo los que nieve, a mantener la casa en pie.
Pero no ha servido de nada
Mi pueblo, mi casa, el único lugar que he podido considerar mi hogar en 26 años se ha puesto en venta. Y con él se van a vender millones de cuentos de princesas en el jardín otrora lleno de rosales en flor, miles de noches ante la chimenea viendo arder los troncos, años enteros de bicicleta y sueños. Decenas de reencuentros anuales con aquellos que te conocían desde siempre. Primeros y segundos amores y besos, ilusiones, decepciones y rechazos.
Se vende una parte de mi vida, una parte de mi alma, un cachito de mi. Se vende aquella yo a la que siempre podía regresar cuando las cosas no iban todo lo bien que debían. Aquel lugar a quien solo llevé a quien creí que se lo merecía y que se quedó con ese recuerdo y con mis gatos. Se vende, en definitiva, la [insert new name] y la Ofelia que siempre quise llegar a ser y la que finalmente soy.
Maldita sea la madured, una y mil veces. Malditos sean los adultos que no me dejan volver a ser niña. Malditos sean el dinero y la evolución.
Maldita sea yo por dejar que esto ocurra y no cometer locuras.
Maldita sea la distancia
Maldito sea el tiempo
Comentario:
En Buenos Aires y bien a lo porteño diríamos, "me robaron un cacho de mi infancia, loco!" ("cacho" en España significa lo mismo que en Buenos Aires?..pregunto por las dudas)
Fuera de broma, sí, cuando pasan estas cosas sentimos como que algo se va de nuestras vidas, pero seguro queda el espacio para algo nuevo y por qué no mucho mejor =)
Fuera de broma, sí, cuando pasan estas cosas sentimos como que algo se va de nuestras vidas, pero seguro queda el espacio para algo nuevo y por qué no mucho mejor =)
Comentario:
jajajajaja. Qué infantilistas que andamos ¿no? (y un poco antropófagos, eso de los cachos no sé por dónde tomármelo) En fin, espero ese greatest hits de pueblos!!!!!
Un besillo
Un besillo
Comentario:
Y MALDITOZ ROEDOREZ!!!
(total, ya puestos).
Fuera bromas, si pusieramos en un plato todos los cachos que nos han ido arrancando durante lo que llevamos de vida...más de uno tendría el plato lleno pa seis o siete años!.
Ningún otro pueblo ocupará ese lugar, pero otro llegará. (aquí va un greatest hit de pueblos).
besillo.
(total, ya puestos).
Fuera bromas, si pusieramos en un plato todos los cachos que nos han ido arrancando durante lo que llevamos de vida...más de uno tendría el plato lleno pa seis o siete años!.
Ningún otro pueblo ocupará ese lugar, pero otro llegará. (aquí va un greatest hit de pueblos).
besillo.
Comentario:
Por cierto, creo que es el único pueblo de España que no tiene bar.