Qué lejos está la sal de las aguas bravas, de esta abrasada tierra.
Qué lejos de este hogar, que no llega a oler el ocle, ni siente el ritmo de las mareas, ni ve la pomposa espuma que deja a su paso.

Qué lejos de la verde hierba acariciada por el tacto de la lluvia y las yemas de mis dedos. Qué lejos la eterna llanura de tierra quebrada, de la recia cordillera en la que un día contemplé un mar de nubes.

Qué lejos las noches que forman espectros, de la luna que a un hada
acuna con la suave brisa marina, que acariciaba mi rostro subyugado.

Qué lejos los ecos del eterno silencio, del melodioso llanto del viento
con acordes de gaita.