"(.....)"
No encuentro palabra en que sentirme cómoda,
con la que aprender a oír
en la que agazaparme y resistir
burlando la prisa del reloj
en su oficio de aturdirme.
¡Es siempre tan ajeno lo perfecto!
Me recuerdas con la vida al cuello,
estirpe de agua
señal de las albas sometida…
mas no encuentro palabra de fulminante blanco
que toda suya, néctar de notas,
rompa los bordes de la imagen
y no desespere en su manera tensa
de ordenarme.
Qué sordos mis oídos,
alguien dijo- amor -
afinando las bordonas en la noche
y mi deseo se hizo más triste.
¡Es siempre tan ajeno lo perfecto!
todo este fracaso atemperado por la tinta
suavizado por la compañía
hecho bálsamo,
travesía para entender
puerta olvidada.
Parecerá una burla cruel
hurgar en la cicatriz acostumbrada,
¡Ay, amor!...paisaje en tierra de nadie
Que otros incendien la luna, repitiendo sus máscaras,
que lancen al aire campanas y burbujas
del amor partido en cuatro o por los cuatro costados
arrasado
que agiten cadenas de insigne artilugio
reclamando alta presencia,
rúbricas en la mano izquierda
como humo en la boca esperando un amuleto plateado.
Hoy tengo el golpe de animal herido por la farsa,
de amor no me preguntes
que si escribo- amor-
es para que no me tomen por una gata…
una gata
ciega.
* Está sonando... " Victor´s piano solo" de Danny Elfman
TIBIO ESPACIO... PARA OTRAS CALIGRAFÍAS
No es difícil dominar el arte de perder;
hay tantas cosas que parecen colmadas por el deseo
de ser perdidas que su pérdida no es un desastre.
Pierde algo cada día. Acepta la confusión
de las llaves extraviadas, de la hora desperdiciada.
No es difícil dominar el arte de perder.
Practica después perder más, y más rápido:
lugares, y nombres, y las tierras a las que pretendías
viajar. Ninguna de estas pérdidas será devastadora.
He perdido el reloj de mi madre. ¡Y mira! la última, o
la penúltima de las tres casas que he amado se perdió.
No es difícil dominar el arte de perder.
He perdido dos ciudades, hermosas ciudades. Más aún,
vastos reinos que poseía, y dos ríos y un continente.
Los añoro, pero no fue un desastre.
Incluso perdiéndote a ti (la voz risueña, el gesto
que amo) no habría mentido. Es evidente
que no es muy difícil dominar el arte de perder,
aunque eso parezca (¡escríbelo!) un desastre.
ELIZABETH BISHOP
Está sonando... la banda sonora de "Forrest Gump"
ASÍ
Quiero a veces- mientras busco-
llenar ese desdén entero,
poder pasar de largo
dejarlo estar así, darme la vuelta y
sonriendo al destino con un rojo de furia triste
alejarme indiferente.
Mas me llama- como nunca-
me llama el corazón secreto de la lluvia
eso que por las ramas insiste en suave,
el goteo simétrico que se impone
silenciando lo estridente.
Quiero a veces- cuando encuentro-
que baste el deseo de sumar moradas
al invierno que adivino…
desde la raíz entera, la voz resuena
como leve arrullo:
Así mi nombre, el árbol y el olvido.
INHERENCIAS
"La iglesia dice: el cuerpo es una culpa
La ciencia dice: el cuerpo es una máquina
La publicidad dice: el cuerpo es un negocio
El cuerpo dice: yo soy una fiesta"
EDUARDO GALEANO
** Estás contemplando "Natursias y la danza" óleo sobre lienzo de MATISSE
GRISALLA
Los colores de la tarde
despliegan su paraguas mestizo de grises.
Alrededor musita
un rumor de cenizas,
escucho entontecida el canto,
los pájaros que traen la fiebre
a un horizonte de gélidos destellos.
Huele
a primera escarcha de invierno,
anidando en las manos
entre voces desnudas que no dicen nada…
Ha pasado ¿qué?
¿una hora?, ¿una vida?
Brevemente viva
brota la espuma lunar
sin más camino que buscar el hueso
entre pavesas.
Ha pasado ¿qué?
…¿una vida?
Apenas
rebaba de humano instante,
tañido de un eco blanco
que se inventa cada día la manera
de seguir sin ser algo, en el fondo del papel,
maculada perplejidad, apenas.
Tal vez tengas razón.
Hagamos como que no pasa nada
más que el invierno llegando voraz,
tragándose el otoño,
pasando del mediodía a la noche
sin contemplaciones.
¡Cómo pesa el amor endurecido!
….Y
tu nombre, junto al mío,
...tan concreto.
** La fotografía es un trabajo de A. MORÁN
** Está sonando..."Somewhere in time" de RACHMANINOFF
PARA CRISTINA, IN MEMORIAM
En la noche pasa el mar
oliendo a algas moribundas,
vasallos despojos derrotados
por la sal que carcome.
En la noche pasa el mar
y nunca se sabe si el viento sopla
desde los huesos
o viene a apoderarse de ellos.
Uno sólo se pregunta dónde nace
el aire que derriba cuerpos, enseñándoles
una quietud llagada y espantosa.
En la noche pasa el mar
y alta la noche sin voces,
enciende la luz de un faro viejo,
se vuelve a la conciencia el peso del silencio
ese arco, ese abandono…
tan lenta y honda y largamente
abrirnos de brazos a lo oscuro,
del estar
sin ser…
Que de noche pasa el mar
robándonos la memoria:
Olvida
lento
la geografía completa
de todos tus trayectos anteriores.
Cruza
atraviesa resuelta
la corriente el tumulto del agua
viene
cede
vence
la histórica clausura
de la puerta
el agujero franco de la nada
su lecho oscuro
su angosto corredor de
tantos filos
espinas
puntas
garras.
Ahora estás aquí
ahí. Ves.
Después de tanto sufrir
donde tu cuerpo estuvo
tu mano alcanza.
Cerca. Estás cerca
(te traen
nos llevarán)
vives ya despojada de dolor
con tu dócil esencia
en la otra orilla.
Hoy nuestro paisano y amigo Ángel ha perdido a su compañera de viaje y sus hijos Arantxa y Alejandro una madre… Cristina.
Me dicen que en un instante de lucidez, entre la niebla de la sedación, susurró: “Qué duro es saber que te quedan unas horas de vida”… Quiero creer que habrá más… una eternidad traslúcida, fecunda e indolora , y que los que te aman removerán las piedras de la memoria y plantarán musgo de Esperanza para que descanses, en paz.
Hasta siempre, Cristina.
oliendo a algas moribundas,
vasallos despojos derrotados
por la sal que carcome.
En la noche pasa el mar
y nunca se sabe si el viento sopla
desde los huesos
o viene a apoderarse de ellos.
Uno sólo se pregunta dónde nace
el aire que derriba cuerpos, enseñándoles
una quietud llagada y espantosa.
En la noche pasa el mar
y alta la noche sin voces,
enciende la luz de un faro viejo,
se vuelve a la conciencia el peso del silencio
ese arco, ese abandono…
tan lenta y honda y largamente
abrirnos de brazos a lo oscuro,
del estar
sin ser…
Que de noche pasa el mar
robándonos la memoria:
Olvida
lento
la geografía completa
de todos tus trayectos anteriores.
Cruza
atraviesa resuelta
la corriente el tumulto del agua
viene
cede
vence
la histórica clausura
de la puerta
el agujero franco de la nada
su lecho oscuro
su angosto corredor de
tantos filos
espinas
puntas
garras.
Ahora estás aquí
ahí. Ves.
Después de tanto sufrir
donde tu cuerpo estuvo
tu mano alcanza.
Cerca. Estás cerca
(te traen
nos llevarán)
vives ya despojada de dolor
con tu dócil esencia
en la otra orilla.
Hoy nuestro paisano y amigo Ángel ha perdido a su compañera de viaje y sus hijos Arantxa y Alejandro una madre… Cristina.
Me dicen que en un instante de lucidez, entre la niebla de la sedación, susurró: “Qué duro es saber que te quedan unas horas de vida”… Quiero creer que habrá más… una eternidad traslúcida, fecunda e indolora , y que los que te aman removerán las piedras de la memoria y plantarán musgo de Esperanza para que descanses, en paz.
Hasta siempre, Cristina.
CAMINOS
Hay un modo de mirar
la clara majestad de los caminos,
dándose a la Tierra
no ciego
sino vidente del aire y sus quejumbres.
Un modo de mirar despacio
la fortaleza del viento
y sus sueños,
las sombras infinitas de los árboles:
sus quejas,latidos, presencias...
lamentos.
Un modo de sanar la niebla de mármol pulcro
que reluce y espeja los cruces
entre verdugales reinos de frescura
y mielgas azafranadas.
Hay una soledad de ligero arrobamiento,
un aroma de zozobra en el ambiente
sólo de asombros infinitos,
llena.
*"El bosque mágico" y "Camino de la felicidad" respectivamente, son óleos sobre lienzo de Pilar Segura .
*Ponte los cascos , ajusta el volúmen y déjate llevar...
Está sonando... "Summer" de Joe Hisaishi