<![CDATA[INTERIORES]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[AGRIMENSURA]]>La memoria tiene la textura irreal de los sueños. Los sueños tienen la cualidad escurridiza de la memoria. A veces son tan parecidos la una y los otros.
Es verano y un sol gigante va inflando la calle de bochorno.
Vacías de bullicio van quedando las pocas sombras como adelgazadas agujas del mediodía.
Una puerta sin aire engulle la solana toda, bufa calimas de hierro viejo el picaporte. No muy lejos repica denso y sostenido el sonido caliente de las campanas.
Desde bien temprano, el compás es trino propósito de aire, loca de golondrinas la mañana.
Abajo, en el jardín, la sombra va perdiendo el equilibrio entre las ciruelas claudias, bebiéndose de bruces el rocío, se refugia envés de las hojas.
Aletean retozones los pardales nuevos y a saltitos corretean de rama en rama de seto en seto en busca de pitanza.
A mi ventana alcanzan los dedos verdes y jugosos del chopo, rozando los cristales con la torpe gracia de un gigante.
Afuera de la casa un camino se retuerce empolvando tejados de lustrosa pizarra.
El latir metrónomo va encajando músicas:
A trompicones el carretón del panadero, picado afónico el claxon de la cirila y carillón los cuartillos de hojalata colgados en el cinto del lechero. Cerca de las doce, un silbato que trae cartas.
Como un rebujo pegado al suelo del mediodía, la mujeruca enlutada acompasa con voces el rebuzno de un burro cerrao que bambolea los cuévanos cargados con patatas y pimientos.
Se pierde el sonido de cascos en lo que ladra un perro, en lo que canta un gallo y una trifulca de pinzones se disputa los hilos descarnados de un hueso de pavía.
Sortea los sentidos un mestizaje de aromas en el rellano de la escalera, se hace saliva la tardanza desmayada de las horas.
La radio da el parte, un hilo de agua va llenando el balde. Reblandecida y escurridiza, la pastilla de jabón Lagarto se zambulle en la pila de granito huyendo de un estropajo de esparto.
Ya casi vencida la hora de la siesta arrumba interminable el mercancías el líquido horizonte turquesa custodiado por zarzales y se aleja, bocanada intermitente, tiznando las ramas de una higuera bravía.
Asoman de los portales caras de niños sin escuela, mujeres con labores de costura hacen corrillo y charlan. Echan fresco los delantales, ellas sentadas en sillas bajas de anea.
Pronto las retahílas, las suertes al pinto pinto…
Colorido bullicio hace la calle juego y desafío
A eso de la tibia luz Noroeste hechizado recorre ladera abajo el vello rubio de las espigas, sarpullidos amapola densos, de un calor oscuro sólido de manos transparentes que se agarra a la ropa alborota los flequillos sudorosos repasa las rodillas sucias y acaricia con mimo los chichones.
Y a la fresca, los pájaros se han ido a dormir. Todos los pájaros. El pespunte plateado de la noche, derrama silencio a donde el alma quiere.
Las hélices esbeltas de la brisa mecen sueños agitados, y el parpadeo nocturno de los grillos va ensortijando la noche. Antífona misteriosa,el canto que acompasa la espera, enferma de infinito la alegría centellea junto a la ventana.
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2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[Para ... una musa de bella voz, que tiene nombre de "flor de azúcar"]]>
Si es otoño, la piel advierte una brisa azul índigo que embalsama la tierra con el aroma ácido y dulce de las hojas húmedas.
No muy lejos de casa descubrí un arriate, al abrigo de una pared desencalada, como baluarte en ruinas. Entre la maleza yacen desvencijadas algunas piedras grisáceas parcheadas de esponjoso musgo repartidas al azar, semiocultas, en la maraña de broza y descuido.
Y sin embargo, ajenos a la desolación, crecen dos rosales leñosos, arracimadas sus rosas tardías como encajes delicados que llegando octubre buscarán el sol, mordisqueadas de amarillo sus borduras cuando el rocío afila los dientes.
Casi de puntillas sobre un altar mineral, detenido en gris no cesan de brotar nuevos capullos, exhalan un hondo aroma intenso a desafío.
Su breve terciopelo desviste velos como láminas ardientes de incandescente secreto, salpicando notas vigorosas como el sonido de campanas gruesas, da capo de una sinfonía tenaz el hálito envolvente de los solsticios.
Nacidas alijo de un sol debilitado, sus pétalos abiertos, al mirarme indagadores me hacen bajar los ojos…casi cerrarlos.
Pienso que para escucharlas mejor cuando te pienso, flor de azúcar que te nombra, multiplicando la sensación de florecer de hacer florecer lo que tocas y seguir floreciendo…
Y te escucho acompasar esa respiración que apura el aire en un abrazo de vocales que se abren volutas de viento para que otros las respiren…
Y casi te respiro bajo la piel de las palabras que apenas son, más que rasguños.
* Contemplas "Pared con rosas". Óleo de Manuel Martínez Ortiz]]>
2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[ENCOLADURAS Y ALUMBRES]]>
Es un síntoma que escarba, desbroza la lluvia que sólo sabe llorar en los cristales.
Un no saber sabiendo para el día en que pacte con la tierra desenterrar arrullos del balastro, bajo las pisadas. ………………… (No es quejido, sólo pausa)
Tal vez una infancia que a marzo puso el espejo de septiembre y a esa íntima avaricia de muselinas alegres, una amapola que no sabes por qué con los años del frío y con los días sin sol y sin belleza florece manojo redondeado de pétalos, palabras de fiar, el síntoma que escarba señas en papeles aun calientes, la dulce mentira que dejó su mancha.
Tal vez una infancia, un no saber sabiendo nos sostenga presa la mirada en los prodigios, más cerca,
como oíamos de niños los ecos de lluvias antiguas, el silbo de una llave abriendo de par en par aromas encurtidos, salazón y canela lana burda y tiza…
Nebuloso el timbre de voz que acarició tu nombre diferente y a salvo, en su boca, tu nombre permanece.
Tal vez una infancia, cerco de coartadas invisibles notaciones en un moleskine, envejecida sin ruido la sustancia nodriza que trae lo ganado y lo perdido, ese blanco silencio que relumbra en su regazo.
* Escuchas "Pépinot" compuesta por BRUNO COULAIS para la película "Los niños del coro".
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2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[RETAZOS DE NOROESTE]]>
LENTA ES LA LUZ DEL AMANECER EN LOS AEROPUERTOS PROHIBIDOS
Una vez estaba en la taberna el poeta inspirado haciendo su papel de poeta inspirado. Todos lo respetamos mucho en sus esperas de la voz misteriosa, aunque nunca se le haya visto una página terminada. Vino un parroquiano de la taberna con la alegría lúcida de los primeros vasos, y fisgó el renglón que campeaba en la hoja:
Lenta es la luz del amanecer en los aeropuertos prohibidos.
El verso hermoso, todavía único, con que iba a arrancar el poema. El parroquiano suspiró: —Es un buen empiece, poeta. Pero ahora qué.
ANTONIO PEREIRA. Del libro Meteoros. Poesía, 1962-2006. Editorial Calambur
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[ALGUNAS MANCHAS DE COLOR VERDE]]>
Aunque nada parezca invierno hay agostos sin orillas.
Descubres que lo roto es infinito. Escamas frías te han tocado con agujas y una batuta de cuarzo dibuja toboganes sin tregua sonidos agudos y estridentes tanto que el silencio se vuelve vidrio y estalla.
Yo no ejerzo la luz, a veces, ni la entiendo.
Pero…algo se de eso que baja de tus ojos lentísimo latido en las venas de estos días.
Tienen nuestros encuentros algo de vuelo ¿lo has notado?
Pues aquí estoy, aunque mis manos, solo en sueños, trepan sin torpeza a los nidos.
Y aunque sólo tengo como mío una piedra gris que va ganando corazón adentro, también tengo un pájaro sensible a la humedad, al frío y una voz abierta de manos, y un árbol de lana que presta su estatura a mi conciencia
y una hierba que no acaba nunca.
* Contemplas "Ritmos"y "Bosque encantado" de Silvia Camargo
** Escuchas "The Gravel Road" de James Newton Howard]]>
2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[TÍTULO... ... ... El que sientas tú...]]>
Las puertas del viento no cierran del todo nunca quedan resquicios, hendiduras… pero no oscuridad reacia a un luminoso destino.
Urge una brisa , un desconocimiento que habla bajito, acurrucando un ruido, como eco de las duermevelas.
Elegir la luz usada aun joven y al tiempo anciana, la intensidad de cierto instante que deja polvo de mariposa en los dedos.
Y apenas cuerpo en territorio olvidadizo, buscar es ya lo que nos queda -lo desnudo en mitad de la desnudez-
colmados por la luz del cielo y sus anchos y libres caminos.
Tengo algunas nubes en la cabeza. Supongo que necesitan evaporarse para que sepa el poema empaparse de corcheas líquidas. Entonces, volverá mi necia alegría de refresco, aromada de íntimas presencias, saudades de sed que se llueven unas a otras para mantener la calma. Hasta entonces…
Un abrazo Marian
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[DESLEÍDO EN ROJO]]>
Quisiera persuadirte no sé de que alegría, olvidarme de marcar los días y sus noches.
Hoy necesito oírme el corazón adentro, perderme un poco mía y otro poco echarme a la locura de tropezar desnuda contigo y dar mi boca en la tuya y a solas en la tenaz esquina de tu mirada escanciarnos la ternura de una luz que duele, que depura.
Hoy necesito sentir que no se nublan las señales, oírte jurar que no estoy muerta de pie como un escombro, acaso sin estar del todo enamorados miénteme… me muero de ganas del simple juego de los labios.
Extraño ese aroma que tiene mi cuerpo de tu cuerpo, los gestos ondulantes donde entrañamos años y abastecimos las venas perfumando la tibieza elemental de la costumbre.
Quisiera persuadirte, amor, no sé de que alegría donde muere el lugar y el tiempo se demora en un seno erguido y dulce…
dame esa hermosura empinada del ocaso yo te daré la manzana quiero habitar tus brazos, el calor de la impaciencia buscando el tesoro de tus manos al abrigo de la sangre volver,
quiero volver a escuchar los cascos de caballos por el pecho.
Asoma una hora sesgada, de esas imprecisas en los charcos,
brizada en veladuras, exhala un viento ábrego embetunando afanoso el tegumento.
No llueve tanto es que las lluvias traen tantas cosas incubadas en las gotas trazas de cielo viejo urdidos quebrantos grises de una luz macilenta.
A qué invocarla con signos sobre el cristal tenue de la grieta, no hay señales afables ni ángeles azules que huyan del país deshabitado.
Y se me antoja inédito el gesto, lo que suspiran los labios con avaricia de infinito, el letargo de un vacío cóncavo, el miedo ingenuo a los volúmenes convexos.
** Escuchas "August´s Rhapsody" de MARK MANCINA ]]>
2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[HIJOS DE LA DIOSA ANA (ANOREXIA)]]>
A estas horas confiadas de abundancia,
germinan almendros disciplinantes
de tronco casi carcomido en gris
y escuálidos brazos,
echados a la postrera suerte
de los campos baldíos.
Allozares tempranos
de frágiles flores escotadas,
mucílagos sugerentes
lubricados de un patrón de fruto estéril,
aniñados cálices de un codiciado veneno
para las aves suicidas.
A estas horas confiadas de abundancia,
doblegados a un viento inhumano
penden de un hilo de carne transparente,
como asta de médula póstuma
como disecados trofeos en raquítico solar
-los discípulos de la diosa-
mutilados por su propia sombra.
* Contemplas "Adolescente" de ARTURO RIVERA]]>
2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[PALABRAS EN CAUTIVIDAD II]]>
Oigo cómo miente el eco, cómo se afana en tanto ruido de palabras timbal fiel a sus vísperas.
Se supone que cantarías por mí si no estoy aquí, que por ti cantaré si no estuvieras, que aprenderíamos a no temer, a no causar daño… Mas sobre el plano cambiante nos embiste el tumulto adocenado de la sombra arreciando sedimento, forja de soledad y desastre.
¿Aún la tierra es plana y mana arroyos de sangre? ¿Por qué los muertos de hoy, nos parecen tan antiguos? ¿Aún quedan dueños de nada y de nadie? ¿Hay un hueco allá afuera y el hundirnos en el sopor de los sueños es atávico impulso de alcanzarlo?
Entonces, aventuremos la salida secreta del laberinto, aquello que termina y lo infinito.
Gocemos cuanto se nos tiende esperanza: manzanas de deseo, racimos perfectos de cerezas polímeros ancestrales, que de solo amor abran la luz del día, palabras que conjuren lo perdido y corceles blancos que aún no tienen nombre.
Sin penar ¡Imaginemos! porque todos los lugares aprehendidos, están a la intemperie.
