Advertencia al consumidor: No todas las palabras que leerán son mías!! Tengo que advertirles, pues la mentira nunca ha sido mi aliada y menos en la soledad, que se llama soledad, soledad de Quitratúe. Hay palabras de Almudena Grande y de mi querido maestro Joaquín Sabina.

Este post pretende ser un pequeño homenaje,
a todos vosotros y al Maestro Sabina,
por acompañarme,
todas las mañanas, tardes y noches,
mientras estoy escribiendo, mi tesina.

Al final del comentario, un poemilla vais a encontrar
Y si queréis conmigo jugar
Los títulos de las canciones de Sabina deberéis adivinar

El mensaje en negrita tendréis que leer,
si queréis descubrir lo que acostumbro hacer.

Sí, ya sé que a ti te gusta más Peter Pan.
Pero ya sabes que yo creo que te equivocas, que ese niño viejo y ñoño, más calculador que Campanilla, menos capaz que Garfio de la pasión, nunca habría escogido tus alas para volar. Por eso, aunque Wendy siga formando parte del -nada ligero, por cierto- equipaje sentimental que una vez te animó a intentar escribir la canción más hermosa del mundo, me voy a atrever a proponerte un personaje distinto. Los dos sabemos que no hay mejor sombra que la de un limonero, y que sus ramas esparcen más libertad que la estatua que vigila a los neoyorquinos.

Existen muchos tipos de seductores, pero sólo uno es interesante. Ése no está seguro de nada, duda, teme, hasta tiembla por dentro, y sin embargo, le bastan sus propias fuerzas para buscarse la vida y llegar antes, y más deprisa, al lugar que codician los demás, que serán más altos, o más guapos, o más rubios, o más robustos, pero apenas llegan a inspirar pasiones inciertas, mucho menos duraderas.

A veces, cuando escucho tus canciones, me tropiezo con versos que son como proverbios, como axiomas, como aforismos o, si lo prefieres, como bofetadas, como un bombón dulcísimo que se deshace con pereza dentro de la boca, como una bombilla que se enciende de pronto en una calle oscura. La belleza... es un barril de cerveza que mata de sed, cantas, lágrimas de plástico azul rodando por la escalera, telarañas acostumbradas a hacer noche en el cristal, todavía quedan islas con playas color azafrán, con dos o tres metáforas en la nuca y una gota de plomo en el lagrimal, los sabios se retiran del agravio de buscar labios que sacan de quicio, bajo el sol que me apuñala vivo sin patria ni dueño, como el aire lo regalan y el alma nunca la empeño, con las sombras de mis sueños me basta para comer... Si me esforzara, podría ponerlo en verso, pero quizás ni siquiera así lograría un efecto parecido a la mención del novillero poeta con su mujer -tan flaquito, me lo imagino siempre, tan desvalido, tan lleno de esperanza al mismo tiempo, con su chaquetita de paño, y su corbata, tan inocente, tan ingenuo, tan poca cosa, el pobre- que, no sé por qué, me enternece sin motivo alguno, sin ninguna razón, desde la primera vez que escuché El café de Nicanor. Y eso sí es lo que ahora importa.

Porque quizás tú sólo querías trabajar, triunfar, vender discos, ligarte, tal vez, a alguna mujer joven, hermosa y mal casada, pero has acabado pintando autorretratos al portador. Si faltan emociones me las invento, añades, y tus amantes, tus víctimas, tus fieles, se han acostumbrado a vivir con las emociones que les regalas, que te inventas para todos pero cada uno de ellos interpreta y acaricia como si fueran sólo suyas. En la banda sonora de nuestra vida, junto a las primeras regañinas de mamá, entre los suspiros que se nos escaparon de la boca sin permiso, sobre los llantos de nuestros hijos, bajo los truenos que rasgan las nubes negras, al lado de las palabras de amor sinceras, y de las otras, en los resquicios que dejan las lágrimas de las despedidas o el risueño crujido de las sábanas satisfechas, estarán tus canciones. Porque nos has pintado por dentro, nos has regalado nuestro propio autorretrato, y aún creemos que lo hemos dibujado nosotros solos.

Los piratas cojos y los cofres escondidos saben de tesoros que maduran a la sombra de un limonero.

Y ahora un pequeño poemilla de ordenación propia pero con versos de vos maestro, maestro Sabina.

Fue en un pueblo con mar un verano después de un concierto
tú reinabas detrás de la barra del único bar que vimos abierto,
cántame una canción al oído y te pongo un cubata.

Nos dijimos adiós, ojalá que volvamos a vernos,
el verano acabó, el otoño duró lo que tarda en volver el invierno.
Y a tu pueblo el azar, otra vez, el verano siguiente.

Y me envenenan los besos que voy dando
y sin embargo cuando duermo sin ti,
contigo sueño.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.

Los besos que perdí,
por no saber decir: "te necesito".

Lo guardaba en el cajón
Donde guardo el corazón

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.
Ella me dio las llaves
de la ciudad prohibida

Yo, todo lo que tengo,
que es nada, se lo di.

QUITRATÚE.

Noe... como cada vez te quiero más... habrá más moentos mágicos... Muchos... espero.

Los comentarios a este post parecen una declaración de amor... Bueno, estamos sólo nosotras dos por aquí...

A mi síii!! Me gusta muchísimo y tu lo sabes!! Por cierto, muchas gracias por el momento mágico que compartimos!! Gracias, de verdad ;)

Joé... ¿nadie dice nada? ¿a nadie le gusta Sabina? Por dioooos.

Sabina nambeeeeer güaaan

PLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLASPLAS

Infinitas palmas, noe, infinitas.


No voy a poner las canciones porque me saldrían un comentario igual de grande que el post. Pongo algo que se me viene a la cabeza ahora:

Y me para la Pooooolicía en la calle melancolía por gritar mi ideología!!