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... y de una patada, fuerte y seca, la moto arrancó. Subí al asiento, detrás de él, y partimos. Cabrera pilotaba deprisa, conocía muy bien aquel camino. Los árboles que flanqueaban el camino estaban inclinados sobre ellos mismos, como queriendo ver en la lejanía; luego, según nos acercábamos a ellos parecían erguirse, para volver a su pleitesía cuando los dejábamos atrás. Eran bonitos, y eran corteses.

Enseguida dejamos la espesura del bosque, para seguir paralelamente el curso de un río mal encarado. El agua era sucia, pero llevaba su poca higiene con una dignidad encomiable. Su mal humor, me explicó Cabrera, era debido a que al río no le gustaba la tierra que regaba, por eso almacenaba allí todas sus miserias, todas sus basurillas. Más adelante, me aseguró, el río es una maravilla.

Yo miraba el río y vi nuestra silueta motera reflejada en él. Al verme un perfil tan inclinado y vago, me deprimí un poco, y corregí mi postura, ganando en prestancia y verticalidad, y juré a los dioses ser digno de su atención, y hacer de mi vida la búsqueda de mí mismo, y un diosecillo menor, que andaba por ahí recogiendo madreselvas, asomó su cara cómica y albinamente barbada y me sonrió.

Qué tormenta.
El buen humor empezó a caer a cántaros, pero Cabrera llevaba casco y no le afectaba. Nos detuvimos y le destoqué y, en seguida, empezó a reir también. Yo saludé a los Duendes del Álamo, cuyas tierras estropeábamos con los tacos de la moto. Pero, como no podían enfadarse a causa de la tormenta, nos invitaron a una fiesta demencial, en la que el vino silbaba en las gargantas y los clérigos levantaban sus faldones para esconder su pudor, dejando al aire sus vergüenzas. Cabrera yació con tres duendecillas y yo y otros cuatro duendes de la Cofradía de Contables cantamos madrigales hasta el amanecer. Con el alba, llegó el ocaso de la tormenta, y con éste, la hospitalidad de los duendes desapareció y nos echaron a pedradas.



A quienes no conozcan a los Duendes del Alamo les diré que no son gnomos ni nada por el estilo. Se hacen llamar duendes porque son bajitos, pero no mucho, como Torrebruno o así, y tienen unos bíceps nada tranquilizadores si les da truculenta. Los habitantes de este entrañable pueblo, se caracterizan por unas orejas puntiagudas y desproporcionadamente grandes y una nariz chata y supurante; no existe un censo de población fiable, pero las estimaciones van desde los que dicen que son pocos, porque si no se les vería más, hasta los observadores que afirman que son muchos, pero muy tímidos; políticamente, no lo tienen muy claro, pero tienen un Parlamento precioso que goza de muy buenas vistas y en cuyo bar se comen unas albóndigas que, a decir de los analistas, están de miedo; su economía se basa en la agricultura (cereales, hortalizas y lentejas biónicas), la industria (orfebrería de pego, chalecos de pana sintética y videoconsolas) y una combinación de turismo y mala leche, que usan para desplumar a los viajeros desavisados. En este sentido, es un pueblo muy acogedor. Acogen todo lo que el viajero no tenga bien vigilado.
Bien, los Duendes nos echaron, y Cabrera y yo les escupimos. Es reconfortante escupir en una moto en marcha. Tiras el lapillo con la cabeza vuelta hacia atrás, tiene que ser con sustancia, si no no va, y te parece que eres campeón de jabalina. El pollo vuela que da gusto.
Después de unos minutos de huida, paramos en un claro de película, nos reímos un rato mientras encendíamos un fueguecillo, pues la rasca del amanecer era notable; nos acomodamos y pasamos la media hora más deliciosa de mi vida al calor de la hoguera, recordando todo lo que acabábamos de vivir; pero, aunque jóvenes, estábamos cansados, y nos quedamos dormidos en un pispás.

En esta ocasión, no me importó el olor de los pies de Cabrera.
Era un magnífico somnífero.

Zzzzzzzzzzzzzz...

(esto es un fragmento de una novela maravillosa; un libro de viaje en el que el viajero, como en toda road movie que se precie, viaja por el mundo y por dentro de sí, buscando amor y buscándose en los barrios periféricos de su desconsolada alma)

(el autor es, faltaría menos, aún más maravilloso; al que adivine quién es, se le premia con unos huevos fritos con migas –extremeñian style-)

me parece una hueada, eres estupido, egocentrico y un completo chico inmaduro, primero aprende a escribir y luego lo haces, vale? estupido

Me ENcAnTaN LoS dUeNdEs!!!!!!!!!!!!!!!!1

Me ENcAnTaN LoS dUeNdEs!!!!!!!!!!!!!!!!1

estan muy padrea las imajenes

n8vgwumn ci2, ciq3n

a mi y a mi y a mi amiga nos dan miedo los duendes

Aylen,
pos nada echa la instancia y prepárate pa las migas. Besos.

Cyránobix,
pues podías poner lo que ha desaparecido, que ahora nos dejas con las ganas...

Te juro que creí que te habia escrito algo por aquí. Seguro que leer lo he leído. Ya no sé ni donde tengo la cabeza.
Un abrazo.

¿La receta de las albóndigas te la dieron ellos? no,no,no, seguro que la robasteis ;)
Estos duendecillos son todo lo contrario a los gremlins, que ésos con el agua no se ponían muy contentos que digamos, en fin creo que estoy desvariando :P
Yo creo que todas las sospechas, por lo menos las mías, sobre el autor del texto apuntan hacia ti.
Un beso.

Choi,
a tu jefe vas, no se bloggea desde el curro, bueno si es para venir a leerme, sí... besos.

Eragile,
jeje, cómo fardas, tío, "Wolfele". "titán"... one in a million, lo sé.

Pickles,
¿lo de la tele? ¿he dicho algo? espera que miro... no sé a qué te refieres, bueno sí, pero te lo digo en privao.

Xoca,
eh, con lo divertida que tú eres seguro que tienes un encorve de puta madre (vaya manera de expresarme, como lea esto mi mami...)

Me siento identificada... creo que me paso muchas horas sentadas, y estoy todo el día encorvada, me da verguenza. y después cambio, pero si me vuelvo a mirar 5 min después estoy igual :(

Woooooooolffo! Necesito saber lo de la tele, coñoya, dime aaargo.

Muá.

Epa Wolfele!! El fragmento es precioso. El hecho de que digas que el autor es maravilloso pero no lo cites me hace sospechar que pudieras ser tú..., además parece un poco tu estilo de golfo irremediable.
Ya dirás y ya me pasaré a ver si lo dices. Hasta luego titán.

sin duda alguna esto solo sale de tu cabecita creativa!! jajaja
besitos salados de CHOI

Xoca,
a mí me pasa muchas veces cuando me veo por casualidad; estoy con mucha gente, de repente miro a un lado y veo a alguien que me resulta familiar... trado unos segundos en darme cuenta de que soy yo mismo, vamos, mi reflejo, y 99 de cada 100 veces tengo que corregir mi postura.. Cosas.

Rutipiti,
porque no has probao las lentejas biónicas... eso sí que engancha. besos.

Ya me dirás dónde queda ese bosque, que me han entrado unas ganas de tener un chaleco de lana sintético...
jajaja...
Y felicidades retrasadas por tu santo!!

El parrafo de la silueta me encanta... cuantas veces me habré mirado en un espejo y habré dicho lo mismo...

El autor... mmmm ni idea :)

Un besito guapo :D

susy,
Vaya, pues si he sido tan torpe y he tenido tan poca puntería... deja que sea yo mismo quien se asome al balcónde tu escote para limpiar, ¿no? jeje. amos digo yo, sin ánimo de molestar...

Big,
jajajaja pos no había caído yo en eso del Cabrales. pero, con el asco que me da a mí el queso, si así fuera, no habrían actado sus pies como somnífero, sino como una lavativa, una especie de brutal lavado de estómago... Uf...

Qué viaje más divertido! Suerte tuviste de no caer de la moto al corregir tu postura, deporte arriesgado en ocasiones. Y al otro, creo que me acordaré de él como Cabrales y no Cabrera por alguna asociación rara de ideas ;) xxxxxxxxxxxxxx

Yo creo que cayó en mi escote tu lapo. Vaya, entonces incluso contenta.

Muchos besos.

Aviador,
hablarás por ti, porque yo, de cabroncete... bueno, en fin... sí... loq ue me cuesta encontrar es el lado de mí que no es cabroncete, en realidad... En fin, buena semana, en los cielos que surques.

Crisantemo,
es verdad, el detalle del pollo ha triunfado y, salvo honrosas excepciones, parece ser el prota de la historia. Si sometiera el título a votación habría salido el lapo volador, o The flying pollo , o algo... Un beso.

Yambra,
y cas y te acuerdas de la garganta, colega... Bueno, mejora muy poco a poco. Se llama, he descubierto, esofagitis por reflujo (un nombre ciertamente plebeyo para un hombre de mi altura y dignidad) y la verdad, no veo yo que mejore mucho. aunque es verdad que hago poco caso al médico, así que... Abracito for you too.

Doc,
gracias, gracias, amigo, lo pasé bien, vinieron amigos a comer y pasamos un día en casa estupendo. Si tienes tiempo y posteas, a ver si tengo yo tiempo y paso a leer a los amigos, que me estoy portando como un cretino. Pero he empezado en la tele y ya postearé sobre el tema... alunizante. Un abrazo, Doc.

Dama
anda... ¿y beso? me dejas in albis. Detalles, por favor, detalles.

Trini,
t'apunto para la invitaçao a migas con fried webos, pero te agradezco lo cariñosa que eres, corasssón. Ahora me pregunto, ¿por qué he utilizado en esta frase la conjunción adversativa pero? ¿Eh, por qué...?

Mons,
efectivamente, no has sido tú, qué perspicacia, qué sagacidad, Mons, apuntada quedas en la lista de zampadores de webos&migas. Mil gracias y besos, wapa.

Guisss
es mi parte favorita del relato, gracias por señalarla; ¿no te da a ti esa impresión? Es como cuando vas por una avenida grande de ciudad y te fijas en las farolas: parece quye cuanto más lejos están, más se agachan para mirarte. Eres un sol, Guisanttéesse, caray, con lo poco que me gustan los guisantes... Y, por favor, tengo derecho a la intimidad, y la cofradía decontables, también. Besos, mala perzona.

Ararat,
podemos establecer un debate sobre la cuestión pero te aseguro que un buen chorizo de León, por ejemplo, sin colorantes que no sean el pimentón, añade, además de coloración y aroma, ciertamente, una consistencia grasa nada desdeñable. Pruébalo. Tómate una tapita de chorizo (crudo) y luego tira un lapo al monitor, verás qué cerco dejas, tío. Por mi parte, me comprometo a realizar trabajo empírico con el yogur pa beber.

Mala,
nada, hija por ses vos quien sois,maldad infinita, quedas invitada a güebos, por mis idems. ¿pasa algo...? Ah, pos eso...

Vaya día, gente, vaya día... el miércoles os cuento las andanzas de un chico tímido en la tele. Sús, qué cruz...

Endiluego.. llego tarde, coñes, qué tengo que adivinar para poder optar a los webos con migas?? Tus medidas? tu aliento? tero webos con migas... :'( joooooo

Para que el gapo tenga consistencia lo mejor son los yogures líquidos, déjate de vino y chorizo, eso sólo le da aroma.
Prueba con los Bios de danone bebibles y ya me dirás.
Un abrazo

Me encanta ese paisaje de árboles corteses y aguas dignas aunque poco limpias :)) También me ha gustado conocer a los duendes, lo que lamento es el problema del pobre Cabrera, aunque para pobre, el que viaje con él...
¿Con los duendes sólo cantaste? :O

Yo no he sido! ;-ppp
Genial querido golfo!


muasssssssssssssssssss

Chico Wolffito no tienes precio, hoy que andaba yo con el alma acongojada(una vez más) he entrado en tu casa y se me ha desacongojado en un pis pas y aqui está riendo como una duendecilla loca que no sabía yo morara en mi mismamente yo.

Yo creo que el autor de este interesantisimo libro eres tu mismo, duende, más que duende jajajajjaja.

Besos mil o dos mil, ya puestos...

UHMMMMMMMMMMM..... creo que conozco ese sitio!

prefiero olvidarlo...

un saludo
la dama de Shalott

Lunes lunero y yo con estos pelos, Wolf. Menos mal que me he encontrado tu post y me han subido las defensas con él y con su risoterapia asociada.
Por partes, feliz San Jordi aunque sea con retraso. Espero que te lo pasaras de miedo y disfrutaras tu día.
Lo del joputa lapillo olímpico es descacharrante. Y encima dices que previamente habías tomado vino y chorizo pa darle consistencia.
Perdona, pero es que me lo imagino plásticamente y me descojono de pensarlo. Ya sabes que aquí nos da por reirnos de desgracias ajenas y de asuntos escatológicos. Nichts, nichts, si es que no tenemos remedio. País.
Si pillo un ratillo libre, postearé.
Un abrazo un poco cansado, pero risueño, querido Lobbo.

Y yo me pregunto: ¿habrá pillado algo el Cabrera tras yacer con tres duendecillas? ¿Fueron éstas simultáneas o consecutivas? ¿Utilizó algún tipo de protección el susodicho? ¿Son acaso los suyos los huevos fritos prometidos?

Nada, que no lo adivino. ¿Qué tal esa garganta? ¿Afinada por el silbido del vino?

Un abracito.

espero que el lapillo motero fuese sin el casco puesto, que por lo que veo ha sido el fragmento de mas éxito del relato, si es que, si es que, luego dirémos que no, pero nos va la marcha que no veas

Buenos días Wolffo.

Por fín algo apetecible para la mañana de lunes. En el fondo todos tenemos un poco de esos duendes del Álamo, ya que a poco que busquemos sacamos a relucir nuestro lado más cabroncete.

Un saludo y buen comienzo de semana para todos!!

Scape,
demasiadas pistas, ¿no?, escritor maravilloso... ¿nunca has escupido a favor de viento? Un lapillo con sustancia, digo. Te hace sentir todo un hombre. Un abrazo,

Gemmita,
vaya, parece que, definitivamente, he dado demasiadas pistas. ¿pajas mentales? Eso lo hacenm otros. Las mías no son mentales, G. Kisses.

Binche,
pos igual uno de esos era mi fogata... ¿te fijaste si había gente bajita con pinta de degenerados bailando alrededor? Fueguecillo es una bonita palabra, sí. Un beso

Grial,
¿Cómo se te iba a escapar a ti...? Ya son tres lo platos que tengo que poner en la mesa. Y tranki, tron, que esas Alamedas son, en realidad, fabulosas pa las barbacoas. Kisses,

Pickles,
lo siento, oyes, normalmente no son tan dañinos, pero cuando he comido mucho chorizo asado adquieren esa tonalidad rojiza y ese espesor característico que los convierte en letales... lo siento, no lo pensé. Pero la factura, guapa, a tu abuela, si no te importa, quesque yostoy mu liao... Un beso, wapa.

Javierdebe,
¡hombre...! es que Tolkien, al lado del novelista de quien hablamos... no tiene nada que hacer. Hay más, e irá saliendo, desordenado: hay antes y después, esto es sólo un fragmentito. Pero hay más... mucho más. Un abrazo, amigo.

Wen,
el narrador y el propio Cabrera parece que sí, que pasaron una tarde divertidísima. Incluso cuando huían, que es una parte muy divertida de las juergas, cuando te echan a patadas y sales corriendo tropezando con tus propias e incomprensibles risotadas. Besos, maia.

Paloma,
jajajajaja, justo, Chespir, jajajaja, y el título, también, a ver, camarero, traiga ración triple para esta dama y sus acompañantes, que acaban de ganarse el cielo. Un beso enorme, Paloma.

Des,
hay mucho más, esto es un cachito sólo, pero no es ni siquiera el principio, e imagino que, si lo veo posible, iré sacando otros cachitos. Todo se andará... entre tanto, se te sigue queriendo, desordenadamente, claro.

Kkilla,
lo has adivinado, por ayer y por hoy (Sí a estas horas y ya me he apretado el desayuno.... semejante desayuno) pero ya no puedo repetir. Se me ha acabado. Snif...

Lola,
lo de Cabrera y sus pies hubiera sido un exterminio, una crimen de lesa humanidad, un genocidio. Y gracias a ti por tus palabras en todos tus artículos. Un beso.

Ararat,
ah... bienaventurado el que cree sin haber visto, pues de él serán las bofetadas inavisadas... ¿Sólo porque no los viste crees que no existen? Los Duendes del Álamo existen y son pequeñajos, pero son unos auténticos cabroncetes. Que lo sepas.

Pickles, Ararat,
este es un foro serio, no de contactos; aquí la gente, en fin, tiene un cierto nivel, discuten sobre las pesquisas del alma y de esas cosas... mirar a ver si podéis encontrar lo que buscáis en el blog del travesti ese que se hace llamar Miss, que intelectualmente, es más de ese estilo. Sin acritud, ¿eh?

SaLi,
el pollo volador es una de las pocas verdades de la vida inamovibles, y es la representación de la famosa "Paradoja de Cabrera": ¿Cómo puede algo inamovible ser volador? Una paradoja que podemos abarcar dentro de cinco o seis años, cuando estemos preparados, espiritualmente, para ello. ¿Tas mejor? Un beso, wapa.

Tom,
hmmm... un escritor comilón, ¿por qué será que no me sorprende? El premio son migas y no es negociable. Una vez leí que los tipos más "carpantas" del mundo son los escritores y los soldados de las milicias revolucionarias. Uno de estos me dijo un día, mientras hacía desaparecer unas lentejas con inusitada rapidez: "ser voraz es revolucionario". Genial.

Xanoia,
¡qué bien que aparezcas! se te echa de menos muchísimo. muuuuuchos besos, Xan!!

Wolffo, me encanta como escribes, y me encanta esta historia ;)

Sabías que una vez fui duendecilla del Alamo? Es una vida feliz, te invito a q te vuelvas a pasar otro día de lluvia por una alameda, quizás nos encontremos allí :)

Besos Wolffo

¿Un escritor maravilloso?
Está clarísimo.
Tengo que ser yo.

¿Dónde recojo el premio? ¿Puedo cambiar las migas por albóndigas?

Mira que tienes gracia contanto las cosas. El pollo volador mu cachondo xD

Pickles ¿Hace dos años?
¡no me persigas!, primero en Loranca y ahora allí... ¿dónde será la próxima?, avisa para estar preparado
Besos

Eh! Yo me creo lo del Álamo. Una vez compré hierbas en el mercadillo medieval de la plaza. Jej!. ¡¡Igual hasta nos cruzamos!! (En el sentido bidireccional de la palabra, no en el zoológico-procreacional :-s)

¿Álamo?, conozco un pueblo llamado El Álamo, pero no vi duendes ni escupitajos, sólo un pueblo-urbanización con caballeros medievales a caballo. ¿Suena raro?, pues es cierto.
Wolffo amigo, te lo he dicho cienes y cienes de veces, esas bayas que comes cuando vas al campo no son moras ni tapaculos, son bayas alucinógenas.
Un abrazo

Vaya viaje, lo mejor de todo la fiesta entre los arboles, pero me parece descortes lo de despedirse a lapos pudiendo atropellarlos o peor aun hacerles oler los pies de Cabrera.

Gracias por tus palabras en el otro post, he estado unos dias fuera y echaba de menos tus historias.Gracias por acordarte de mi.
Un besazo

Jajajajajaja. Seguro que adivino lo que has desayunado esta mañana. Que bien te sienta comer estas cosas (aunque sean sobras de ayer), tu ingenio se agudiza todavía más.

Me sumo a la petición de que nos sorprendas con la segunda parte.

Supongo yo... que seguiras con ésto, porque somos capaces de montarte una manifestación de un par de narices. Que me gustan los cuentos de duendes y esos tuyos son la hostia.
Besitos.

Creo que el autor es Chespir y el libro 'el sueño de una noche de incontinencia'.
Besitos de gnoma

Me gustan las road movie con final incierto, queriendo seguir pero sin seguir queriendo... y este fragmento, por ahora termina en sueño.

Pero han disfrutado esa tarde y justo en este momento, es lo que cuenta.

Gracias por eso.

Besos de una maia.

Como la comunidad del anillo, pero mejor. Porque los poderes gnómicos son nada frente a la picaresca de los jinetes del vespino.
Espero la segunda parte: Los dos bares. Espero más aventuras de Cabrera y su paquete (refiriéndome de esta forma a su acompañante en moto!!).

¿Así que eras tú el del escupitajo? Pues que sepas que me costó Dios y ayuda limpiármelo de la falda, que estaba colgada de una rama mientras uno de los clérigos (que no era tal, sino un efebo disfrazado) examinaba de cerca mis vergüenzas, más que nada por comprobar si eran buenas anfitrionas para un evento que quería organizar.

Nchst. Te pasaré la factura del tinte.

Wolffo, eres un crack. Y te prometo que yo sí que me leo tus post enteritos (hasta lo del medio).

Mmmuá.

¿¿No será el inconfundible Wolffo Motoroad??
Creo que las próximas vacaciones las pasaré lejos de cualquier Alameda...
Un beso :)

Jajaja, qué asco el pollo voladorrrr!
Me ha hecho gracia lo del "fueguecillo", es un término que yo uso mucho cuando veo esos humillos de rastrojos quemándose en días de poco viento en el campo. Hay montones de fueguecillos cuando te vas de viaje, igual uno de esos era tu fogata. ;)

Besos

pos no sé..a ver a ver..acaso ereh tu???

:))

Porque esta clase paja mental es muy tuya!jajaja

Muaka

Ummmm, a ver si adivino... tú.

Me gustó lo del lapillo volador! XDD