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Una historia más de La Gran Planicie.



No era un buen día para Turner, el inquieto reporter del Daily Happening, y caminaba con un deje entre nostálgico y macarra por la avenida. Una contumaz piedrecilla, que se había introducido con discreta elegancia en sus zapatillas afortunadas, hacía de su andar un penoso espectáculo.

Más que un mal día, era aquélla una mala semana, pues en los cuatro días transcurridos de ésta, no se había echado al coleto ni un solo reportaje que valiera la pena. Turner era un especialista en reportajes raros, del tipo "Greg Norman. El hombre capaz de hinchar tres globos con un solo pedo", o "Terele Peláez se confiesa. Yo fui amante de Juan Pablo II". Cuando empezaba en el vil mundo reporteril, competitivo hasta la náusea, le fue fácil encontrar un tema cada semana. En una gran ciudad, hay suficiente número de tarados cuyas extravagancias eran interesantes para el gran público. Además, con él se inició éste género. Y, si en alguna ocasión no encontraba un tema lo suficientemente jugosillo, tenía un método infalible para no defraudar a su editor: se lo inventaba. Luego, pagaba a cualquier muerto de hambre para que se dejase hacer unas fotos que ilustraran el texto, y asunto concluido. Diez años después, los reporteros "inquietos" y originales se habían multiplicado como moscas, y La Gran Planicie era una ciudad demasiado explotada. Inventarse los reportajes, ya no colaba y, además, él era Turner, el rey del reportaje quedón. No podía hacer cualquier cosa. Había que sorprender. Era jodida su vida.

Entró en un bar. Pidió un café -solo, doble y con hielo- y se sentó a verlas venir. No creáis que Turner tenía halo de maldito, ni de Bogart; ya le hubiera gustado a él entrar en la mitología del perdedor, pero era solo un pequeño burgués, un oficinista más, perdido en la maraña de oficinistas que tomaban café a media tarde en un bar cualquiera. En realidad no le gustaba el café, y siempre se quejaba de lo malo que estaba en todos sitios, era un poco recalcitrante en este sentido, pero su imaginación era escasa y su bolsillo corto, así que pedía café y así se pasabalas tardes. Como un tertuliano cualquiera de posguerra.

En el extremo opuesto del bar, vio a una nena de las que le gustaban a él (y a mí, si vamos a eso) que, solita, solita, fumaba un pitillo rubio mientras esperaba que su infusión se decidiera a saber a algo en su jarrita metálica. La infusión podía esperar. Turner no.

Se acercó a ella decidido a ser él mismo (éste era un consejo que todos sus amigos, que ligaban más que él, le daban para que triunfase con los miembros del sexo opuesto, o con los del mismo sexo, en realidad). A Turner le costaba mucho aceptar estos consejos en los que se repetían frases de debate o de película del tipo "sólo tienes que ser tú mismo", "mi libertad termina donde empieza la tuya" y tal, pero ante los repetidos y dolorosos fracasos en sus acercamientos a las personas en general, claudicó y se creyó eso de ser uno mismo.

- Hola - dijo Turner -. Tengo un mal día, ¿sabes?
- Vaya, lo siento - dijo la chica -. ¿Qué te pasa?

Y ante el asombro de la afición y el suyo propio, Turner empezó a largar. Y habló de todo, y la chica no se aburrió (bueno, abrió la boca en denotador bostezo un par de veces, pero era muy discreta y Turner, el muy cebollo, no lo notó). Y descubrió que era capaz de decir sus miserias y sus glorias sin que se rieran de él. Y subió a los cielos. Y de nuevo volvió con gloria a los periódicos para gustar a vivos y muertos, y éste es el reportaje que escribió:


MALISON CLEMENTINE.
LA CHICA QUE SONRIE CUANDO HABLAS.
Menuda mujer esta mujer menuda. Te escucha con sus labios de porcelana, con su cara entera de porcelana, con sus ojos verdaderos, con sus hombros redondos y su pecho de mandarina. Te habla con sus manos de caricia, con su voz de arena, con su cuerpo de lápiz que escribe versos a solas. Y el aire refresca tu cara cuando la ves aparecer. El hechizo es liviano, y el viento es malvado y sopla por despojarnos de la esperanza. Y la esperanza vence si Malison nos besa. Su sonrisa es un beso al aire que tienes que saber atrapar.
¿De dónde la fuerza, de donde el poder? Me pregunto dónde viven ese formidable encanto y esa trémula franqueza. Si no caben en su cuerpo. ¿Dónde están? Tenéis que conocerla. Y como yo, amaréis a la chica que sonríe cuando hablas.

-.-
Después de este reportaje, despidieron a Turner. Y nadie más quiso al que, apenas hacía un mes, todos se disputaban.
Pero Turner se alegró.
Era amigo de Malison.
Malison era su amiga.
Y sonreía cuando la hablaba.

Gilda...
no estás obligada a nada... tómate tu tiempo, guapa, y recibe un par de besos con achuchón, nena.

tengo unos cuantos malos dias sabes????

un beso Wolffo tarde pero llegue a este... y siempre pa variar inmenso...

mi inspiracion se ha ido como la dama de rojo se ha ido

Doc,
tenemos pendientes unas cuantas beer-blues. Ya te digo... Un abrazo, amigo.

Es que Turner encontró exactamente lo que necesitaba: hablar él, y no que le hablaran para fabricarle una noticia rara.
Y tú lo has contado tan ricamente como sabes, Wolf.
Y yo lo he disfrutado un montón. Ya sabes que me encanta ese toquecito de Thriller Blues.
Así pues, sólo me queda darte las gracias y un fuerte abrazo, compañero.

Jopageri,
las ideas están en tu cabeza; hacer que cuando las necesites estén disponibles, es cuestión de gimnasia mental, de entrenamiento. Yo estoy seguro de que la cosa funciona así. Un abrazo.

Des,
pues al empezar a leerte, había sido malpensado, pero no en el sentido que dices... Me había hecho0 ilusiones. Un beso, mi niña.

Caminante,
porque ese es el tipo de cosa que se le ocurre a una persona normal... Pero Turner es excepcional. Un figura, como si dijéramos. Un beso, wapa.

SaLi,
un poeta... pero un poco pelmazo, reconozcámoslo. Un beso, potita, tas mejor?

Trini,
aunque parezca pedante, soy más sensible a la inteligencia que la belleza. Que a esa belleza, enrealidad. Porque la inteligencia y los buenos sentimientos son la belleza más apabullante. Un beso, Triniá.

¡¡Hey!! pero qué bonito sí has hecho prosa poética y todo...
Me ha encantado este Post, esta faceta de Turner el romántico.
Me encanta la gente que sonríe cuando te oyen hablary me encanta sonreír a la gente aunque calle.
Me encanta el autor de este Post, pues estoy totalmente segura de que sonríe cuando le hablan... sobre todo si le habla un bellezón jajajaja.
Un beso Wolffo, amigo

Pues me ha encantado la noticía de Malison xDD ¡Turner es un poeta!

¿Y por qué no llevó después su curriculum al Reader's Digest?

Es un gusto leerte antes de irme a la cama. No, no es porque me entre el sueño, no seas malpensado. Es porque me voy contenta y sonriente.
No cambies nunca Wolffillo.
Un beso.

Alguna vez (o tal vez dos) me pasó lo mismo que a Turner, bueno en realidad no es lo mismo, pero es algo similar.


Ya sabes hay dias en los que se van las ideas, y viene la inseguridad cuando te preguntas a ti mismo como:"¿esto estrá bien?" o, "No, esto no les gustará"



Pero en fin luego de un tiempo regresan las ideas.


Buena historia, saludos!

Amén, Wen, amén.

Preferible saber quien eres y donde estás, aunque no tengas trabajo. Que ser una celebridad sin saber quien eres.

Gracias.

Besos de una maia.

Siempre es un placer recibirte, Xoca,

Bueno, siempre es un placer tener a alguien que no solo sonria, sinoq ue te escuche..

Una preciosidad, como siempre wolff...

Les espero en la barra :D

Captain!
se te ha echado mucho de menos por estos pagos, querido amigo, mucho, mucho. Es un placer volver a contar con tu inestimable estima, de verdad. Un abrazo, Capitán.

MariBinchis,
eso es exactamente lo mismo que pienso yo. Un beso, tesorito.

Tosh,
... me has dejado sin palabras, de verdad. Un abrazo, compañero.

Caro Wolffo: Quizás el viejo Turner, ese "calumnista columnista" consideró que, pese a su despido, aquel último artículo fue el mejor pagado de su dilatada carrera. Al menos obtuvo una sonrisa que no era mercenaria y una amiga que sabía disimular bostezos. No es poco, amigo. Por cierto el artículo le salió bordado. Un abrazo amigo y no, no necesitas dar explicaciones, simplemente se agradece el gesto.

Qué no te deje de sonreir la boca del alba.
Saludos

Afortunado el amigo Turner, que perdió un trabajo y ganó una amiga. Qué sería de nosotros sin amigos? Porque trabajos hay muchos, pero un buen amigo es un tesoro.

Bonita historia, Wolf
Besos y feliz semana! ;)

Yambra...
Turner eras tú, tío... ¿cómo es que te has dado cuenta? Creí haberlo escondido bien, pero veo que a ti no se te escapa detalle... En fin, a la próxima, no te das cuenta.... muacks!, ¡por estas...! Un abrazo, amic.

Grial,
exactamente: has encontrado el nódulo o eje, como siempre, amiga mía, tu perspicacia me desnuda. Un beso, mi depredadsora favorita

Guiss,
es verdad... si tú sientes debilidad por ese lado oscuro de la gente, esa vertiente quinqui de la historia... Y es verdad, a veces, con toda la buena voluntad del mundo vas y preguntas, inocentemente, qué te pasa... y la has cagado. seguro que todos tenemos anécdotas en ese sentido, porque de pelmas está el mundo lleno. Es de lo que más, casi. Por eso, tal vez, por purito contraste, me gusta tanto verte por aquí... Un beso, Princesilla.

A mí Turner me seguirá gustando si aunque haya escrito eso sigue caminando con su deje entre nostálgico y macarra por las avenidas.
Por otro lado, hay que sacar como consecuencia que preguntarle a alguien que qué le pasa es bastante peligroso, porque te lo puede contar con todo lujo de detalles, así que sólo conviene hacerlo con gente que tenga todo nuestro cariño :P
Un beso

Eso si es un notición...encontrar a alguién que te escuche.
¿"Andeandaran" las Malison y los Malison de este mundo?
Hubiera sido mucho peor encontrarse, sin trabajo y encima sin nadie que te escuche...
Un beso reporteril :)

Ufff, al fin algo realmente autobiográfico...

Un abrazo.

Fray,
Turner encontró su sitio... y le echaron de su trabajo. Es una sensación que me resulta familiar. UN abrazo, hermano.

Lola,
estoy contigo; el tipo está de suerte. Y así hay que tomárselo. Otro kiss pa ti.

Cal,
tu harías una buena reportera, estoy seguro... Pero Turner también lo era y fíjate lo que pasa. Este mundo está loco, de verdad. Un beso.

Uy, uy, que me diga Fray Barriga lo se corresponsalía con dietas dónde es que para allá voy... Pobre Turner, con lo chungo qu está el sector.

Besitos.

Que suerte la del reportero, por fin encontro su propia noticia, la que cambiaria su vida.
Un besazo

Creo que Turner salió ganando con el cambio, pero si quiere temas para sus reportajes que se venga por Madrid (de corresponsal y con dietas) y no le van a faltar temas.
Abrazos desde mi convento