Repito tu nombre a cada instante, Maria.

Decidimos ir a pasar el fin de semana fuera, para celebrar Sant Joan.
Pero antes pasamos por el hospital a darle un beso a mi yaya, Maria.
Estaba durmiendo profundamente, más delgada que nunca.
Mi padre y mi hermana lloraban.
Me dijeron que desde nuestra visita, el lunes 20, en que la visitamos para felicitarle su 91 cumpleaños, se había dormido y no se había vuelto a despertar.
El medico les dijo que al estar con el gota a gota, el cuerpo se obligaba a dormir para consumir el mínimo.
Estuvimos abrazándola, besándola, cantándole pero no se despertó.

El día de su cumpleaños si que estaba despierta. Estuvimos cantando, le pusimos música y movía la mano sana al ritmo de la canción. Jugó con sus bisnietas, las tocaba y acariciaba y cuando finalmente nos fuimos nos dijo adiós con la mano.
A partir del día siguiente se durmió.
Nos fuimos porque necesitábamos despejarnos un poco y porque aunque estaba mal no pensábamos que nos fuera a dejar.

El domingo, mientras subíamos en coche mi pareja, mi hermana y yo nos llamó mi padre para decirnos que había muerto a las 7.30 de la mañana.
Fue el trayecto más largo y triste de mi vida. Estuvimos en silencio, llorando, viendo pasar campos, pueblos, coches y mientras fuera lucía un sol precioso, por dentro nos íbamos desangrando, vaciando.

Todo lo que mi padre ha luchado por subirla a mi país y que no dio fruto, ahora, milagrosamente, gracias a la muerte ha sido posible.
La tuvieron que embalsamar porque de un país a otro es obligatorio.

El lunes la pude ver.
Parecía blancanieves, en su féretro forrado con tul, con su traje azul cielo, el que llevó a mi boda y que le quedaba tan bien. Pero cerrada dentro de una urna de cristal, con refrigeración para ralentizar el proceso de putrefacción.
Me moría de ganas de tocarla, de cogerla entre mis brazos y de apretarla contra mi, de besarla pese al brillo del líquido de embalsamar en su cuello, pese al frío mortal que seguro la envolvía. Necesitaba tocarla.
Mi hermana no paraba de llorar desconsoladamente, yo estaba como vacía.
Cuando me quedé a solas con ella en el tanatorio le estuve hablando, le dije lo guapa que estaba, que no tuviera miedo porque el papi (mi abuelo) la estaba esperando y que yo siempre estaría con ella.

Estaba un poco rara porque el maquillaje que le pusieron, la sombra de ojos, no era la que usaba habitualmente, ni el pintalabios. Porque le rellenaron demasiado la boca. Pero estaba serena, tranquila.
Y al rato salí, fuera era un ir y venir incesante de gente que de verdad agradecí. Ver el cariño de la gente me arropó, me distrajo.
A las 9 de la noche cierran el tanatorio pero los más allegados nos quedamos fuera, resistiéndonos a dejarla sola.
Casi no dormí.

Al día siguiente amaneció lluvioso. Triste como nuestras almas.
Estuvimos con ella hasta las 11 menos cuarto. Le rezamos, nos despedimos y luego partimos detrás del coche fúnebre cargado de coronas. Lloraba el cielo sin cesar.

Lo peor fue el entrar a la iglesia, detrás de su ataúd con las rosas rojas de sus bisnietas encima. El cura rezando, la gente en coro mirando, arropándonos.
Estar cerca de ella, pero sin poder verla, con el ataúd cerrado, sin poder tocarla, oyendo las palabras del cura resonando lejos. Yo le iba hablando mentalmente :
“Yaya maca, estic aquí amb tu, no tinguis por, t’estimo i estaras molt bé, ja ho veuras. T’estimo maca”
(“Yaya guapa, estoy aquí contigo, no tengas miedo, te quiero y estarás muy bien, ya lo verás. Te quiero guapa”)

Al salir paró de llover. Parecía que mi yaya ordenaba al cielo que no nos mojara.
La acompañamos al crematorio. Descorrieron una cortinita y vimos como los empleados de la funeraria la introducía en el horno. Cerraron la cortinita. En las películas es más bonito, más ceremonioso.
Estuvimos dando una vuelta en el cementerio, visitando a mi otro abuelo, a un amigo.
Luego nos fuimos a casa de mis padres a esperar. Desde allí veíamos una pequeña parte del cementerio que está en medio de la montaña.
Me la imaginé subiendo con el calor al cielo, mezclarse con los árboles, con las aguas, con los lagos, las plantas, el aire. Imaginando su energía repartiéndose por el universo.

Tres horas después fuimos a enterrar su urna junto a mi papi, su marido.
Paró de llover al llegar al cementerio y una media hora después nos echó de allí haciendo llover de nuevo a mares. Es que Maria tiene carácter. Mi sobrina, la pequeña preguntó por ella y le dije que ya no estaba en el hospital, que ahora estaba en el cielo.

No paro de verla. Estoy haciendo las cosas de cada día, trabajando, pero la veo, a todas horas, la oigo. Es como si me proyectaran una película sin ningún control.
La huelo y la siento porque la llevo en mí.
Y repito tu nombre a cada instante : Maria.



Ojalá el cielo sea como un sueño que me contó : ella paseando por un jardín inmenso lleno de flores en todo su apogeo, rosas rojas, amarilla, blancas, violetas, petunias, flores fragantes, con gotitas de rocío que el sol hacía brillar con el trinar de los pájaros y la brisa del viento.
Si yaya, seguro que ahora estás paseando en ese Eden junto al papi y tus hijos y amigos.
Ojalá y la teoría de la película "Más allá de los sueños" fuese realidad.

Esta noche se celebra Sant Joan, la noche “más larga” del año, con la que se celebra la llegada del solsticio de verano.
Es muy celebrada en toda la cultura catalana.

Antiguamente todos los críos se juntaban y recorrían las casas pidiendo muebles viejos, ropa rota, enseres que ya nadie quería para apilarlos en la plaza del pueblo.
Al llegar la noche se encendía la pila y se bailaba alrededor del fuego, simbolizando éste el astro rey, el Sol, y la gente los planetas que lo rodean.
Se comía y come la típica Coca de Llardons (coca de chicharros, piñones y azúcar) o la Coca de Fruita (coca con crema pastelera y fruta confitada) y se bebe Ratafia, un licor muy bueno casero (mistela en España) o cava actualmente.

Es una noche mágica, rodeada de mitos y de leyendas, en la que se recogen plantas para preparar pociones, se realizan hechizos y se piden deseos.
Es la noche de las brujas, la noche del fuego por excelencia.

Lastima que aquí ya solo es fiesta en la capital, al ser San Juan el patrón, lástima porque ya no se celebra como antes, porque los fuegos ya no son como antes ya que mucha gente trabaja al día siguiente y se van temprano a dormir y además los bomberos aparecen luego, cuando aún no se ha extinguido, a matarlo.
También es la noche de los petardos (no me gustan) y de los fuegos artificiales(me encantan).

Hay una leyenda muy bonita de mi pequeño país que creo que os gustará.



La leyenda popular dice que la noche de San Juan las brujas de Andorra se reúnen en el Llac d’Engolasters a media noche y que bailan desnudas alrededor del fuego en presencia del diablo convertido en un macho cabrío que toca la flauta y el timbal.
Y pobres de aquellos que se aventuren a mirar este espectáculo porque las brujas les lanzaran paja encantada que los convertirá en gatos negros cuya alma será damnificada por siempre.
La única manera de contrarrestar el conjuro es recoger antes de llegar al lago un pomo de flores silvestres, así restar los maleficios de los posibles conjuros a la vez que se les abrirá el mundo del conocimiento de los misterios y secretos.



A mi me han contado que si quiero “limpiar” de malas vibraciones o conjuros mi casa o mi persona. Debo dejar a las 12 de la noche un gran barreño con agua al aire libre y que por la mañana friegue la casa con una fregona nueva o mi cuerpo con una esponja nueva, y ala, adiós males de ojo y malas vibraciones.

¿Tú como celebras San Juan? ¿Conoces algún sortilegio para esta noche? ¿Crees en estas cosas? Anda, no te cortes y cuéntame.

Cash Book by Sondra Wampler

La señorita Caramelo me ha pasado un meme literario.
Así que me he puesto las pilas y ahí van algunas citas que me gustan, con las que me siento identificada y algunas que me hacen sonreír :

"La vida es lo que va sucediendo mientras tú te empeñas en hacer otros planes".
John Lenon (1940-1980) Cantante y compositor británico

"Muchas personas se pierden las pequeñas alegrías mientras aguardan la gran felicidad".
Pearl S. Buck (1892-1973) Escritora estadounidense

"Es mejor estar callado y parecer tonto que hablar y despejar las dudas definitivamente".
Groucho Marx (1895-1977) Cómico estadounidense

"No estoy de acuerdo con lo que dices, pero defenderé con mi vida tu derecho a expresarlo".
Voltaire (François Marie Arouet) (1694-1778) Filósofo y escritor francés

"Quien conserva la facultad de ver la belleza no envejece".
Franz Kafka

"¿Es sucio el sexo?
Solo cuando se hace bien".
Woody Allen

"Por la boca muere el pez".
Anónimo

Le paso el meme a :

La Voisine
maRia
pab
Skywalker
Carol

El domingo fuimos con unos amigos a hacer una vía ferrata, la dels Clots de l'Aspra, en Encamp.
Mi primera vía ferrata.
Una vía ferrata es, como su nombre indica, una vía con unos elementos de hierro, en este caso unos hierros a modo de “peldaños ” que te permiten ascender por la roca de una montaña.
Estaba todo lleno de vacas.
¡Nos bajamos del jeep y ala, a colocarse los arneses y los cascos y para arriba!


Me explicaron las reglas básicas. El equipo consiste de un arnés, con 2 cuerdas con un mosquetón en cada una, y un casco. A parte de los “peldaños” de hierro, tienes una guía, una cable de metal que está atado a la montaña por unos anclajes.
Este cable va por tramos, cada uno se acaba con cada anclaje.

Se tienen que unir los dos mosquetones en este cable y solo puede ir una persona amarrada a cada tramo. Cuando llegas al siguiente tramo, desenganchas primero un mosquetón que pasas al siguiente y luego el otro, el compañero que viene detrás tuyo ya puede engancharse al cable que acabas de dejar.

Muy bonito al principio. Vas subiendo por esta especie de escaleras y cuando te das cuenta ya estás por las nubes, con un paisaje increíble.
Luego se complican las cosas y hay tramos en los que no hay tantos “escalones” donde agarrarse y te tienes que ir agarrando en las rocas, en los troncos...

En algún tramo me temblaban las piernas y me daba la risa. ¡Que no soy la Araceli Segarra ni el Tom Cruise, coño!

En algún momento me jiñé de verdad y no veía el momento de llegar a un puente colgante, estaba en una pared bastante escarpada, sin casi salientes donde apoyar los pies, y suerte de la fuerzas de los brazos...

La bajada a pie estuvo muy bien y ya estaba más relajada.
Me ha gustado pero no sé si me volverá a convencer mi chico ni mis amigos para volver a subir, sobretodo después de que me soltaran que esta vía ferrata es de las más fáciles...

CLOSER me ha encantado.
Pese a las críticas que la definen como aburrida, a mí me ha parecido encantadora, frágil, irracional, como algunas relaciones.

Reconozco que me la compré por Natalie Portman. Esta chica tiene, como dice mi madre ”angel”. Y en esta película destaca ella por encima de actores de la “talla” de Julia Roberts, Jude Law o Clive Owen.

Ella es el alma de la cinta, una joven que huye y busca el amor, el verdadero. Una mujer que se embarca, por amor en una turbia relación de amor, celos y desengaños.
Un cruce de 4 personas todas ellas en busca del deseo y del amor incondicional.

El “streeptease” de Natalie, donde insinúa más que enseña, la manera de presentar y desgranar la historia, con saltos bruscos de tiempo que te dejan perplejo, la fotografía, la banda sonora... todo.

Y la canción final, de Damien Rice, desgarradora, tierna.

maRia, he pensado mucho en ti escuchándola, y viendo la película.

Matin d'Alain Daussin

No he tenido ni un momento para escribir.
En el trabajo fatal, ahora tengo un momento porque están reunidos en Consejo de Administración.

Ayer estuvimos mi padre y yo con los médicos que llevan a mi abuela.
Me puse de los nervios.
Le iban dando vueltas y vueltas al tema, que si ya no le pueden volver a poner la sonda porque se ha dañado todo el tubo de tanto arrancársela, que si a lo mejor lo hace intencionadamente para acabar. Luego me sueltan que tiene el cerebro demasiado dañado y no está consciente.

¿En qué quedamos, es consciente para querer morir, según ellos y para el resto no? Hasta que al final les solté :
“¿Pero qué proponéis entonces si no se le puede alimentar por sonda, ni come por la boca, ni la podéis operar para ponerle la sonda directamente en el estómago, si con el gota a gota tampoco, me estáis dando a entender que la vais a dejar morir de inanición o qué? Que yo sepa eso es eutanasia. Además lo que le pasa es que necesita estímulos, cuando llevamos rato con ella, hablándole, masajeándola, reacciona y hasta juega con nosotros”

Que no era eso exactamente, que el gota a gota la iría manteniendo en vida, que lo que no creen que sea correcto es mantenerla en vida sin calidad, mientras sufre.
¡Nosotros tampoco queremos eso, queremos que no sufra, pero no que se muera de hambre!

Hace días que estamos intentando subírnosla a nuestro pequeño país, burocracia, se pasan la pelota.

El próximo lunes, día 20 es su cumpleaños, 91.

Llegué al trabajo a media mañana, con toda la mesa abarrotada de trabajo, con los consejeros que ya estaban subiendo y venga de llamar para reservar restaurantes, cambiar los coches de alquiler por otros...

Salgo del trabajo bajo el gran diluvio universal, pasa un hijo de la gran p_ _ a y me moja de arriba abajo, y no es broma, me quedé chorreando, menos el rimel, se me corrió todo. Crucé la calle metiendo inevitablemente los pies en varios charcos y me fui a esperar a mi chico mientras los pies me iban patinando dentro de los zapatos mojados.

Él llegó con 20 minutos de retraso mientras yo temblaba como una hoja. La cola provocada por un accidente. Que en este país cuando hay un accidente paran la circulación por 2 horas y se jode y complica todo mucho más.

Y por la tarde para rematar fui a descambiar un regalo que me hicieron por mi cumpleaños, un baúl estilo marroquí, con incrustaciones de piedras que a mi no me disgusta pero a mi chico le horripila y en casa tenemos la “norma” de ponerlo todo a gusto de los 2.
TODA LA TIENDA es de artículos árabes. Y no nos pusimos de acuerdo.
Me tuvieron que hacer un vale. De vuelta al coche, más cabreo porque le he hecho quedar mal.
Total, desde entonces no me habla.
Hay días que si uno pudiese se quedaría en la cama, tapada en ese “utero” reconfortante que te aísla del mundo exterior.

Vestido Rojo de Michael J. Austin

Miedo.
Tengo el miedo metido en el cuerpo.
Me aprieta el alma, me hurga el corazón, me arrebata el aliento, me constriñe las entrañas.
Miedo al qué dirán los médicos, miedo a perderla.

Le han retirado la sonda nasogástrica por la que la alimentaban porque tiene todo el conducto gástrico dañado de tantas veces que se la ha arrancado.
Ahora está más tranquila, le han sacado la venda de la única mano que mueve y tiene el gota a gota.

Ayer la fuimos a ver. Cuando llegamos estaba durmiendo placidamente.
Tiene el gota a gota en la espalda, para que no se lo arranque.
Está en los huesos.

La despertamos al darle besos y abrazos y tardó mucho en reaccionar pero poco a poco fue saliendo del letargo y nos abrazaba con el brazo sano.
Le intentamos dar un flan, un yogurt. Nada, no quiere comer, hace cara de asco cuando le introducimos la jalea o los yogures. Ha estado desde el mes de Febrero sin comer y tiene media boca paralizada.

Mañana martes, acompañaré a mi padre a ver a los médicos.
Quieren hablar con nosotros.
Ella no está en mi país, mi padre baja a verla cada 2 días. Es duro, pesado. Llega tarde, después de trabajar. Tiene poco tiempo para estar con ella. Muchos días duerme, puede que esté sedada.
No puede ver a los médicos y cuando los llama le dicen que de momento no evoluciona.

Le preguntaron a mi padre si mi abuela había hecho algún testamento vital, si dijo alguna vez si quería prolongar su vida en un caso así. Que aunque nos lo parezca no atiende, solo sonríe.
Me gustaría que viesen que tras varias horas estimulándola, hablando con ella, atiende a lo que le decimos, abre la boca cuando se lo pedimos y la cierra de golpe al ver la cuchara.

¿Puede mi abuela vivir solo con el gota a gota? Le dijeron a mi padre que se tenía que reunir un comité de “ética” para debatir lo que iban a hacer con mi abuela pero que así no puede continuar.
¿Qué quieren pues hacer, quitarle el gota a gota, dejarla morir?

Ayer hasta jugó con mi padre, con el brazo bueno lo atraía hacia ella y hacía ver que lo mordía.
El día 20 cumplirá 91 años y aunque delgada, demacrada, sigue siendo la yaya más bonita del mundo, con la piel más suave que jamás haya acariciado.


Mañana. Tengo miedo de perderla, tengo miedo de lo que nos dirán mañana.
MIEDO.

Este viernes se estrena la nueva película del director malagueño Ramón Salazar, "20 centímetros".
No os la perdáis los que tenéis la suerte de poder verla, pinta muy bien.

La protagonista es Marieta, una “mujer” a la que le sobran 20 centímetros para ser “una mujer decente” y al tratarse sin control médico con hormonas sufre de narcolepsia: se duerme en cualquier momento.

Lo bueno es que mientras duerme sueña en clave de musical una vida que no vive en el mundo real, una vida genial.

En ella intervienen mi querida y admirada Najwa Nimri, que interpreta a “La conejo”, una compañera de trabajo de Marieta, Pilar Bardem, Lola Dueñas, Rossy de Palma y Pablo Puyol (un chico de “Un paso adelante”, serie que no he podido seguir por falta de interés)que hace un desnudo integral que se ve que no está nada mal.

Os dejo una pequeña muestra, que me ha pasado Boomer-Bcn, clícame.

Hacía tiempo que no me hacía reír tanto una serie como "Aquí no hay quien viva".
De pequeña ya estaba enganchada a la tira de cómic : “La rue del Percebe”, que es de donde seguro que se han inspirado los creadores de esta serie.

Mi personaje favorito era Paloma Cuesta, interpretado por la fantástica Loles León y la verdad es que noté mucho su ausencia cuando decidió romper con la productora.
Pero aunque la hecho de menos reconozco que me sigue gustando mucho la serie, tiene diálogos muy buenos y algo que otras series “cómicas” no consiguen: hacerme reír.

Con los que más me río últimamente son con el padre de Emilio, Mariano y con la “hierbas”.
Lo malo es que se me ha estropeado el video y mi chico no quiere comprar cualquier cosa. Quiere un dvd reproductor con no sé cuanta memoria y mil cosas más, yo solo sé que se llama “muy caro” o sea que estamos haciendo un rinconcito para comprárnoslo.
Pero mientras tanto, y pese a que nunca me había pasado, me duermo en el sofá.

Anuncian el inicio de la serie a las 21h45 y en realidad empieza sobre las 22h15, que ya estoy medio sobada.
Y luego trufan toda la serie de espacios publicitarios, algunos te avisan de que durarán “60 segundos” pero pobre de ti cuando no te avisan del tiempo que se van a estar.
Te da tiempo de tirar la basura, hacer un pis, prepararte una infusión, tomártela y lavarte los dientes.
Eso la primera pausa, a la segunda, sobre las 23h30 ya me descoloca y me quedo frita en el sofá. Me despierto con la música del final. En fin, suerte que me la cuentan luego.
Pero es lo que digo ¡Esto no hay quién lo aguante!

Coffee de DYLAN GIBSON

Yo no se tú pero yo, nada más despertarme tengo hambre.
Después de ducharme, ponerme mis cremas y perfume, maquillarme un poco sin olvidar mi querido rimel....corro a por mi desayuno, que me espera en mi trabajo.

Es casi, junto con el momento que me acuesto, uno de los mejores momentos del día, sobretodo porque parece como si el tiempo avanzara a su debido tiempo. No como el resto del día en que parece que el tiempo vuela, se escapa.

Por la mañana, si te levantas temprano es una delicia. Mi cuerpo recibe con verdadera pasión de gourmet el café con leche espumoso y mis magdalenas.
Desayuno en el trabajo para no hacer colas.
Llego media hora antes que el resto, me cojo los periódicos y me hago el café con leche a mi gusto, big size. Como dicen mi chico y mi hermana entre risas “eso no es una taza, eso es un perol de café con leche”.
Y me tomo mis magdalenas grandes, esponjosas mientras voy desgranando la prensa.
No puedo funcionar con el estómago vacío a esas horas.

¿Cómo son tus desayunos?

Estaba el sábado, después de mi cumpleaños, jugando con mi sobrina pequeña que tiene 3 años al escondite.
La vi enseguida pero me hice la loca gritando su nombre por todas partes y preguntándome donde se abría metido mientras ella dejaba escapar pequeños grititos contenidos de emoción.
La muy malaca se había metido dentro de un armario pero no había podido cerrar bien la puerta y con los nervios ésta se movía con sus risas.

Y esto me hizo recordar un juego al que jugábamos con mi hermana pequeña.
Nos encerrábamos en el armario de la sala de juegos.
Cuando éramos varias amigas una se quedaba dentro y las demás la encerraban para ver cuanto resistía al miedo mientras todas hacían voz de monstruo y arañaban la puerta.

Otras veces nos escondíamos las dos cuando llegaba mi madre de trabajar y se volvía loca buscándonos por toda la casa.
Era al mismo tiempo un objeto de juego y de miedo porque por la noche tenía que cerrarlo a cal y canto para que no “saliera” nadie de allí.
Tenía mi ritual antes de acostarme: armarios cerrados, la puerta de la habitación cerrada y nadie debajo de la cama.


Mi yaya nos habían explicado una historia medio verdad medio leyenda, supongo que para infundirnos miedo y que no nos pasara nada. Aunque como era muy aficionada al diario “El caso” donde trataban crímenes y misterios varios, vete tu a saber si era verdad...

“...En una masía catalana varios niños jugaban al escondite.
Llegó la noche y no los encontraban y toda la familia y los vecinos de las masías vecinas hicieron batidas para encontrarlos pero sin resultado. Al cabo de los días se les ocurrió volver a mirar en la bodega y los encontraron encerrados en un baúl, se habían escondido allí pero no habían podido salir y murieron asfixiados...”

Al recordarlo le pregunté a mi compañero si él también se escondía en el armario y me dijo que si pero que él utilizaba la parte de arriba del armario para dormir. Trepaba por los estantes con un cojín y dormía allí, en su “cabaña del árbol”, se imaginaba que estaba en la selva.

¿Nos hemos escondido todos de pequeños en los armarios?
¿Tú también lo hacías? ¿Tenías miedo de quién se podía esconder dentro de noche?
¿Tenías algún ritual nocturno? Anda, no te cortes y cuéntame.

¡Yo no se vosotras/os, pero a mi me vuelven loca los zapatos de tacón!

Cuando era pequeña era súper coqueta y me pasaba el día probándome los zapatos de mi madre, sus foulards, maquillándome, perfumándome.
De adolescente me volví un poco más hippy pasada mi época de Spandau Ballet, The Cure y Depeche Mode que eran mis referentes.
Los tacones no entraban en mi visión del mundo, ¡ni que decir del Rimel sin el que ahora no sé estar!

Cuando empecé a trabajar en una oficina durante los veranos tuve que empezar a comprarme mis primeros trajes chaqueta, eso si, las faldas largas y los zapatos planos.
Mi familia se sorprendió con el cambio.

Al cabo de los años, y aunque me prometí que no volvería a trabajar en un lugar así, volví a caer. ¡Otra vez de traje chaqueta!
Pero aquí fue mucho peor. ¡Todas las chicas y mujeres se cambiaban cada día de arriba a abajo, conjuntando los bolsos con los cinturones y los zapatos, algunas hasta la sombra de ojos!
Yo parecía desaliñada a su lado, con solo 2 trajes chaqueta que combinaba hasta el infinito y más allá con veinte mil camisetas de colores.
Pasaba bastante hasta que uno de mis jefes me preguntó un día que si me iba a la piscina. Al preguntarle el porqué me dijo que mi bolso parecía una bolsa de playa.

Pero el “gran paso” lo di cuando me harté de parecer la más bajita cuando no lo soy, y sobretodo de verme tan poco femenina.
Me compré mi primer par de zapatos de tacón para mi primera cena de Navidad, de “gala", y me encantó.

Me vi alta, femenina, mis piernas se veían moldeadas, estilizadas. Y andaba más recta, más segura.

Y me volví loca. A la que tuve cada mes mi sueldo fijo, me empecé a ir con una amiga de compras casi cada fin de semana, COSA QUE ANTES ODIABA.
Venga de comprar zapatos, caros, baratos, plateados, cerrados, abiertos, sandalias... Solo Carrie de Sex & The City me superaba.


Sigo adorando los zapatos aunque he tenido mis temporadas de rabieta porque no me gustaba la moda que me querían imponer. Ahora me suele costar encontrar lo que busco, a buen precio quiero decir, porque siempre me gustan unos zapatos carísimos.
He de confesar que sigo llevando zapatos de mi época derrochona., cosa que no puede hacer Imelda Marcos...

¿Y a ti, te gustan los zapatos de tacón, sueles llevarlos, te gusta ver a las chicas llevarlos, cuales te producen más morbo?