El tocólogo (el rapidito que me despacha en cuatro minutos cronometrados) me dice que he engordado y me cae una bronca.
Un kilo y pico de más (sin tener en cuenta que estaba muy por debajo de mi peso ideal antes del embarazo)...
La ecografista (¿ecógrafa? ) me dice que la pantalla está para que el médico vea a mi criatura , no yo. Que mi madre, la que me ha parido, no puede entrar para ver cómo se mueve algo en mi útero que no es más (ni menos!) que un milagro. Mientras, mi chico me tiene que bajar el pantalón corriendo porque está echando el gel sin mirar.
Y se preguntan porque no parimos.
Te dan tantas razones que lo extraño, más bien la extraña (en mi caso l@s extrañ@s), son l@s que elegimos libremente, y sin tener en cuenta el orden impuesto, embarazarnos, traer a una criatura a este mundo terrible, donde en la seguridad social no eres más que un número y en la privada una chequera...
Y mientras tú esperas que alguien, en algún momento, se dé cuenta de que lo que estás haciendo, lo que te está pasando, lo que está sucediendo es algo Trascendente, que no es algo susceptible de ser medicalizado o protocolizado, que es un milagro...
Siempre me quedará el National Geographic, que les demuestra que incluso de ésta experiencia se puede hacer un Gran Hermano.

"Durante los proximos tres días llegarán a ser claramente visibles los órganos sexuales externos, tanto en lo que respecta a los fetos de sexo masculino como a los de sexo femenino"
todo el mundo anda preocupad@ con mi obstinación de que Quisquilla es nena...
y digo yo, ¿qué más da que yo esté obstinada (y algo intuitiva) si luego, sea lo que sea, va a ser amad@?
yo , desde chica, siempre quise tener una nena..
quizás en parte para dar oportunidad a todos esos espíritus de nenas chinas que se quedaban en el camino por no ser "utiles" para las familias campesinas (y no tan campesinas).
(-qué queréis, yo era una niña muy leída y muy instruída pá mis cosas, no sólo de Torres de Mallory y de Puck viven y se alimentan las chicas-)
por cierto :resultado, ahora en china están intentando re-educar a este respecto porque sus varones se encuentran sin mujeres con las que casarse...)
quizás porque, teniendo tan claro que iba a ser mamá soltera (quien iba a quererme a mi, feminista y rubia y complicada como la que más...), pensaba (esto ya de más mayor) que no sería capaz de criar a un chico porque -evidentemente- no les comprendía en absoluto y seguro una maldición me condenaba a ser la peor mama del mundo)
quizás porque, de niña te enseñan a cuidar de otras nenas (tuve una nenuco, una nancy -cuando todavía tenían curvas-, unas barriguitas...nunca un ken ni un gijoe) a las que puedes peinar, vestir y pintar los labios de rotu.
el caso es que una no puede ir en contra de su naturaleza.
el caso es que elucubrar (sé que hay un 50 % de posibilidades creedme) no es ahora mismo algo que mi naturaleza y mi cuerpo me permitan.
¿aprenderé de ésta a confiar (o negar) mi intuición?...
¿le marcará a Quisquilla esta obstinación que fluye por mi útero junto con el líquido amniotico y el rechazo a la cerveza?
¿soy o seré ohdiosasnoloquieran responsable de un trauma adolescente (o adulto!)?
¿marcará esto su sexualidad o su identidad?
ay! que sinvivir...

Vivo mi existencia en soledad.
Como las hemorroides (que no tengo pero que , según todos los pronósticos, aparecerán sin duda).
Y sin poder hablar de ello. Porque si lo digo estoy siendo ruin y vivo en el planeta Autocompadecimiento, a la izquierda de Tú-te-lo-has-buscado y dos calles más allá de En-qué-estabas-pensando.
Al fin y al cabo soy yo la que ha dado un giro de 180 grados (30? 69? 3´1416?) a su vida.
La que ha elegido los potitos en vez de las tapitas.
Las nauseas en vez de las borracheras.
La sin a la con.
La cama a la calle.
Dicen que son los tres primeros meses.
Y yo siento que no hago más que comer, dormir y callar. (Ah! Y trabajar (pero una vez más sóla solíta, esto es una pescadilla , como la Marilyn en una fiesta).
¿Al cuarto mes querré echarme a las calles? ¿Querré entonces salir, beber (cocteles sin alcohol of course) , bailar y no parar de reir? ¿Podré entonces hablar y hablar de otra cosa que no sea Yo y la Quisquilla? (me debato: por un lado necesito compartir con alguien toda esta incertidumbre, por otra, a veces tengo necesidad de gritar eso de “Soy Una Ademas de un Útero”)
Quién sabe, lo que sé ahora es que no tendré con quien hacerlo.
Me dieron ya por imposible, sólo me llaman para hacerme encuestas y yo no sé que decir, no sé distinguir naranjas ni quiero un piso en multipropiedad...