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Dicen que has muerto.
Como el poeta que languidece en su último verso
ahogado por la miseria de lo inconcluso;
huérfano de la metáfora que no fue.

Dicen. En verdad lo dicen.
¡Como si lo intangible fuera tangible
o lo eterno fuera imperfecto!
como si el poema acabase en la gramática del punto...

Dicen, sí. Y a veces yo también lo digo.
Aunque no me lo creo, Amor. No lo creo.
Porque nada, ni siquiera la muerte, es irreversible.

Quizá las gotas sean más lluviosas que el cálido hielo de la casa prestada. Quizá.

Pero el agua, cristalínamente limpia, se presenta serena como un árbol sobre mis versos.

Y ellos, en armónicos sonidos, transcriben la zozobra del estanque; que quizá responda a cualquier pregunta...