Sueño
(Visibilizar el linaje)
-Tu sueño Alex-
"Vivo en el polo
Es un desierto de nieve en cuyo centro hay un armario de madera."

"Salir del armario" luego tan famosa expresión.
Aunque símil parecido usó NostraDamo en sus Centurias:
PhantaCiona o Phantazomai, Fantazomai: HACERSE VISIBLE.
Eligieron los Puros los Perfectos y NostraDamo mostró, una expresión más bella más correcta: HACERSE VISIBLE, para el Amor masacrado que la memez de guardarropía donde los mariquitas tan felizmente a todos nos han puesto dado el consentimiento lésbico. Mundo macho hasta en estas, no tonterías, no naderías, sino bastante trascendencia. Cuando me HAGO VISIBLE, por ejemplo aquí en este blog, donde me han masacrado a placer con el consentimiento, no sabemos si incluso colaboración de alguna asociación gay-lésbica –mira que me repugna escribir las palabritas, máxime si juntas, que ¡joder! no hay nada más mundo macho que mariquita, díganselo a Nietzsche, díganselo a los curas, etc.-; cuando me HAGO VISIBLE Y MI SANGRE MEDIA, LA DESTRUCCIÓN QUE ME DAN, ¿ES APETECIBLE ESCRIBIR ALGO PEOR QUE EL MARTIRIO DE CRISTO O DE CUALQUIERA DE LOS SANTOS IMBÉCILES DE ESA RELIGIÓN, COMO LA CURSILADA DE ANDAR POR CASA O ANDAR JUGANDO A LA SEÑORITA PEPIS MARIQUITA DECORANDO SU HOGAR: “SALIR DEL ARMARIO”? “FANTAZOMAI” ES LO MÍO, ESTE PERFECTO CÁTARO “HACERSE VISIBLE”.
Y escribamos aquí la Cuarteta para dentera de ladrones y otros desalmados en red y en vida real, la misma mierda
(De todo el veneno que me corroe hacia tanta gentuza que se marcha impune de todos los delitos y atropellos, tan fresca y ricamente a casa y a pasársela de la carcajada más sucia con los amiguetes de su misma catadura, debo hacer otro inciso: Además de todo lo que tengo que escribir que ni tiempo me dará en esta vida, ni aunque feliz me la prometa, sin penurias, añado más a mi trabajo. Yo no diré “hipócrita lector” al odiado lector que tal hizo mi Amada Pizarnik; yo diré “hijoputa” y a cada paso si es posible escribiré. Lector hijoputa que sólo si es por hacer daño abres un libro, además de por plagiar sustancia gris estéril, sólo si por rebajar, maljuzgar, si es que tú tienes juicio para permitirte, lo que SIEMPRE VALDRÁ Y ESTARÁ A MILLONES DE AÑOS LUZ DE TI):
“EN LUGARES Y TIEMPOS, LA CARNE AL PESCADO DARÁ LUGAR,
LA ‘LEY COMÚN’ SERÁ HECHA AL CONTRARIO:
EL VIEJO TENDRÁ FUERZA, DESPUÉS QUITADO DEL MEDIO
(En la cúspide de esa civilización estamos: Mientras nos desangran y aguantamos…después “¡Quitadlos del medio!” Geriátrico de mis modernidades, moridero del exangüe)
PHANTAZIONA PHILON COLOCADO VIOLENTAMENTE ATRÁS”
O PUESTO CON VIOLENCIA ATRÁS O PUESTO MUY ATRÁS, O SEA RELEGADO
FANTAZIONA O PHANTAZOMAI, FANTAZOMAI, HACERSE VISIBLE
Y Philon: linaje, género, conjunto numeroso de individuos
HACER VISIBLE EL GÉNERO -¡MI GÉNERO!- FUERTEMENTE RELEGADO,
DEJARSE VER LO OPRIMIDO, ESTE GÉNERO OPRIMIDO,
RELEGADO A LA PARTE DE ATRÁS, PUESTO EN EL LUGAR DEL CULO.

Y digo de esta Cuarteta en mi libro “Profeta en las Twin” y de este descubrimiento del HACERSE VISIBLE:
AL LENGUAJE CABARETERO-MARICONA QUE DICE “SALIR DEL ARMARIO”, PROPONEMOS EL “FANTAZOMAI” GRIEGO INSPIRADO POR NOSTRADAMO
-Y AÑADO AHORA-: O LO QUE ES LO MISMO DECIR, EL CULTO CÁTARO, EL CULTO DE LOS PERFECTOS, MÁS BIEN LAS, A LOS QUE SE MASACRÓ SEGURAMENTE MÁS POR MUJER-AMA-MUJER QUE POR MARIQUITA ELIGE MARIQUITA. TU CULTO GRAN DAMA CÁTARA LA FIN AMORS… LA FIN DEL MUNDO. YA LO AMENAZARON LOS HIJOPUTAS QUE TE MASACRARON, AHORA SE LES CUMPLA: EL TIEMPO DE LA FIN TAN PRECONIZADO EN LAS CUARTETAS, TIEMPO DE LA FIN QUE MIS OJOS VERÁN.


Tu sueño Alex:
"Vivo en el polo
Es un desierto de nieve en cuyo centro hay un armario de madera."

Vivo en el polo
un desierto de nieve

alma mía de nieve
Ya te preparaba para el invierno de la muerte, el sueño,
ya te preparaba para volver a este mundo
del modo tan exiguo que te han dejado
"los Cristos" o "Vigilantes del Más Allá" de mi sueño:
-Volverás -le decían mientras ella moría en la tierra de fuego-
Volverás y si no encuentras el Amor habrás de regresar para siempre...
El Amor.
Y se me curvan las espaldas de responsabilidad,
soñé que de llevarte a caballito, niña jugando...
¡El Amor! ¿Quién puede dar la talla entre esas admiraciones
y viniendo de donde viene, de tu mortaja lila?
¿Qué querría decir que tendrás que volver para siempre?
¿Qué se estropeará cósmicamente si no encuentras el Amor,
si la espalda en la que has confiado para sostener tu ingente peso, o tu liviano, no da la talla?
Es escalofriante si lo pienso.
Pero dejo correr el verbo.
Canto como si no pasara nada
aunque no para nada decir.


Y recuerdo el diciembre 2002 en que te apareciste, enero 2003,
la noche, la una de la madrugada, en que saco a pasear a mi perra, y una inexplicable, no saber de dónde salida y porqué en un momento y porqué tan intensa, un gélido aliento de ventisca, alfileres de hielo más que copos...Juro que lo sentí aliento no de esta vida, no de este clima. Claro está que me intentabas coger. Has sacado tu espíritu de la noche eterna como la ignorancia denomina al dónde estás, pues has sido fiel al Verbo que te declaraba querer saber aun después de muerta, a pesar de que escribieras en tu pizarrón, o en tu mudo muro, "Hemos perdido, la noche ha caído".
Está claro que me intentaste coger, aún lo intentas. Sabes que no doy la talla para algo tan duro... Amor, no de este mundo. Un Amor, llave que encajase en alguna maravillosa cerradura y que como el anj, la cruz de la vida que me cuelgo del cuello, como el anj en algún momento hiciese, girase y abriese... No lo quiero decir. Está en juego la poquísima cordura a la que me hago acreedora ante el incómodo lector. Como si me importase. Girase y se descorriese el telón no cayese, se enrollase el papiro de los cielos, se levantase la tapa de los sesos, se comprendiese, y de los féretros. Un Amor llave, Amor no de este mundo, Amor total. Semejante exigencia.
Tomándome del talle del alma, "¡Ah!" dije volviendo a mí, sintiéndome caer literalmente en el cuerpo, cogiéndome del talle del alma con aquella tu sauce inclinación. Tu brazo espíritu. Pero te comportaste de lo más ioculatora, hablá en catamitano, ya que muy del reino de los cielos, pero palabras bien de la tierra, esa a la que tanto amaste que dijiste sentir una luz por tus huesos al nombrarla -¡Cómo no habría yo de nombrar la LUZ cuando te nombro! por la expresión más tierna jamás encontrada, llamame con un nombre de infinita ternura-; palabras más que de la tierra usaste tú, Espíritu, Amor más exigente:
"Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho". ¿Por aquello de que allí está todo cambiado, o por aquello de que allí al ser todo perfecto, será todo Mujer? A un macho te diriges, a un viviente marcado por su imperfección como Luzbel.
Recuerdo. Vaya sí lo recordaré. Además véase la fertilización. ¿Qué te llaman mis teclas perfecta ioculatora?
Alma mía de nieve. "Estoy en el polo"... Y abrir una puerta. Amor mío perdido, aterido Amor, ¿Tú? ¿Yo? ¿Quién perece padece a la intemperie intentando abrir una puerta? ¿Eres tú, soy yo, Sombra? Sombra mía.

Recuerden el verso de la Cuarteta:
HACER VISIBLE EL GÉNERO –EL LINAJE- VIOLENTAMENTE RELEGADO
HACER VISIBLE LO OCULTADO CON VIOLENCIA

¿Y por qué en esta cuarteta y otras los baratos intérpretes del que llaman Nostradamus no han reparado?
Buena pregunta dirigida al idiotismo comunitario y sobre todo al lenguaje la intelectualidad cabaretero-maricona de la que está toda la cultura permeada. Tan permeada, que son muy pocos los que han escrito sin ser misóginos u homosexuales varones sí o no pública o privadamente confesados. Así lo de VIOLENTAMENTE OCULTADO RELEGADO A UN LUGAR PEOR QUE EL DEL CULO no va por ellos, lenguaje intelectualidad de todos, lenguaje intelectualidad comunitaria mundial, lenguaje intelectualidad poco más que cabaretero-maricona. LO DE VIOLENTAMENTE RELEGADO ¡VA POR NOS! YO, CARMEN LÓPEZ IGLESIAS, ALEJANDRA PIZARNIK BROMIKER –QUE QUÉ BROMA LE GASTARON AL NACER, ME GASTARON- Y OTRAS QUE PUEDEN CONTARSE CON LOS DEDOS DE LAS MANOS, VERDADERO ARTE, VERDADERA CULTURA, CIENCIA VERDADERA, ALMAS VERDADERAS POR TODOS RELEGADAS…. ALLÍ DONDE DEPOSITAN SU MIERDA O SUS MUERTOS NOS HAN VIOLENTAMENTE OCULTADO.
NOSOTRAS SOMOS ESE GÉNERO ESE LINAJE OCULTADO CON VIOLENCIA…. QUE ¡¿CON LA MISMA VIOLENCIA SE DESOCULTARÁ?!

TENED POR SEGURO QUE YO NACERÉ DE MI VERDADERO NACIMIENTO CON ESA VIOLENCIA. Y MÁS OS VALIERA QUE FUESE EN ESTE MUNDO, LA JUSTICIA AQUÍ.

En -otro lugar de- los diarios aparece el sueño completo, Sueño "Vivo en el polo. Es un desierto de nieve en cuyo centro hay un armario de madera":
Sábado 12 de enero 1963
En el penúltimo día de tu vida en la Tierra, sábado, sueño con la islita azotada por las olas su casa con jardín. Y tú en este sábado de nueve años antes sueñas-vives en el Polo:

Accidentes del invierno
En el Polo Norte o en el Polo Sur. No sé cuál, pero me llevaron allí acostada (Con mi cama y mi biblioteca, o sea que trasladaron allí mi cuarto) O tal vez trajeron alguno de los Polos a mi cuarto. No sé. Me incorporé y vi la nieve. La pared de enfrente había desaparecido y daba a una lejanía de icebergs. Montañas de sal helada. De pronto pájaros blancos sin ojos ni patas. Blancuras vagando en la nieve. “Tengo un miedo negro de tanto blanco”, dije. ¿Me oyeron? Pusieron una cómoda de caoba en el centro del desierto de nieve. Los pájaros abrían y cerraban los cajones (Parece que el guionista de Mátrix se asomó a este pasmo, terror de blanco con mueble, el guionista o realizador, para fabricarse uno de lo más parecido pero a lo internet. ¿Y aquel raro sueño mío, tú ya muerta, en el que soy yo la que viajo a la Argentina y no por recoger ninguna maleta sino para entrevistarme con una persona, o buscándola, cuya casa -séptimo piso ascensor, sería afinar demasiado el paradero la intuición onírica- es de lo más hollywoodiense peli macabra? En el centro del salón o rodando por el mismo una gaveta llena de gavetitas con los nombres de escritores o sus obras, cajoncitos que también se abren, aunque no los pájaros, la mano de mi anfitrión anfitriona para mostrarme su contenido, sangre) Del último saltó una niñita grande como mi mano. “¡Lleva sombrero! –grité llorando y riendo- Lleva un sombrero que yo podría usar en mi dedo meñique.” (Si "sombrero" es símbolo de sexo masculino según psicoanálisis. Ya ven mi querida Alejandra declaraba en el sueño, ya que se lo impideron en la vigilia socioheterosexual, que el llamado atributo masculino, sexo o sombrero, era para ella esa insignificancia que ni la yema del dedo meñique. ¡Ella sí mi Viático-sexual!, nada yema de dedo meñique) La niñita sacó de su bolsillo un par de patines minúsculos y se deslizó en la nieve. Su sombrero rojo y verde, con una pluma celeste, giraba en la lejanía.

Y me veo en la niñita. El sombrero, atributo de poder pues fálico en psiquiatría, Freíd escribe el word, Freud, el sombrero se me antoja este poderoso “Sólo veo rosas” que ya va por las 500 páginas escrito en esas tintas por mí dado que a la impresora desde que nos la actualizó por su cuenta la H.Packart, cuando le soluciono una manía, la desinstalo y vuelvo a instalar, le da otra, y ahora tiene el capricho de no imprimir en negro si no a ratos. ¿Me ves como una niñita minúscula desde tu Altura Otro Mundo, yo que así te veo también desde mi minimez, por bienaventurada, serán como los niños, toda una porotita? ¿Esa escritora faltaba en tu gaveta argentina, ese cajón con esa sangre y su nombre, mi nombre, el mismo que me enseñas a encontrar en no sé qué enciclopedia, vademécum, relación, allí muy cerquita del tuyo, sra. Juez descendiendo de su estrado para mostrármelo por las iniciales L P?, esa escritora tu dedo meñique, la del dedo de los anillos averiado, dedo sibílico: esperar ¿a qué compromiso?, mantenerse erecto ¿para qué? ¿Te hago llorar reír del Otro Lado)
Carmen López Iglesias Miércoles, 9 Noviembre 2005 15:19 Enlace Permanente Comentarios