Que este sábado sea Sábado de Joda,
Que se unan un marcopero y un sabinero.
Que les rindan un buen tributo a todas
Las que nos dejan las palabras en el tintero.

Que esta noche el sentimiento se desvista,
que no nos aclamen las que nos despreciaron,
que hoy no exista ósculo a primera vista
con afán de olvidar a quienes nos olvidaron.

Que el alcohol, esta vez, no ahogue mis penas,
Al menos hasta que aproveche la inspiración,
Que la inspiración no me salga tan corta-venas,
Ni que me haga llorar escuchando una canción.

Que tus mentiras ya no me enamoren la vida,
y si lo hacen, que sea por más de una semana;
que no me den menos de lo que mi cariño pida,
ni me terminen dejando una tarde por la mañana.

Que haya esperanza en las salas de espera,
Que toda ilusión tenga donde apoyarnos.
Que podemos querer sin buscar la manera,
Y que podamos amar sin enamorarnos.

Que no te ilusionen con el príncipe-rana,
ni estés pronosticando cuando aparecerá;
que se empañen con pasión nuestras ventanas
y así nunca más sepamos cuándo amanecerá.

Que al fin valgan la pena tantos esfuerzos,
Que fiebrero deje de apoderarse de abril.
Que de cada cien románticos versos
No les dediquemos, a ellas, más de mil.

Que el amor y el afecto se queden en la poesía
porque hoy solo quiero acostarme contigo;
que hayan atajos entre tu cama y la mía,
para así dejar la mala costumbre de ser amigos.

(escrito por: Luis Alva y Omar Mejía...)

Esperaré hasta que la suerte nos ampare,
Pero en esta sala hay demasiada soledad,
Y a este poema, con estrofas tan impares,
No le dispares, pues le hace falta un par.

De todas formas, existe un post-propuesta,
Y aunque es diferente, creo que es casi igual.
No tengo mucha voluntad para las apuestas,
Pero me sobra cuando se trata de esperar.

‘Lo bueno de los años es que curan heridas,
Lo malo de los besos es que crean adicción.’
Muy bien, Sabina, te has estudiado mi vida,
Ahora, hazte una y escríbeme una canción.

¿Qué le contaré en estas noches a la luna?
Si ya ha escuchado lo que tenía que escuchar,
Ya entendió que mis abrazos, en ayunas,
Son muy nostálgicos, por eso te extrañarán.

Ya he aprendido a publicar que sufro un poco,
Y que, aunque haya nacido antes, tú eres la mayor.
Y si esto suena medio romántico o un poco loco,
Es que soy algo cursi y estoy perdiendo la razón.

Estoy escogiendo mis polos y mis zapatos;
Escribiendo más, pero publicando menos;
Encariñándome con el ‘smoking’ de un gato;
Aprendiendo a usar los cambios y los frenos.

Estoy echándome un poco más de colonia;
Seleccionando con más cuidado mis palabras;
Quitándole, a mis días, aires de parodia;
Cerrando puertas esperando que ella las abra.

Estoy pensando, mucho más, lo que digo;
Diciendo, sin complejos, lo que pienso;
Contándole menos secretos a un blog amigo;
Entendiendo que un segundo puede ser inmenso.

Estoy ocultando, cada vez peor, mi cursilería;
Tratando de controlar los whiskies en las rocas;
Asimilando que, abrazarla, me causa alegría;
Despidiendo con unos versos a la vida loca.

Sin ti, esta esquizofrenia es una simple locura
Y el invierno no es más que una fría estación.
Sin ti, mis confesiones son mucho menos puras
Y Julieta no es más que un travesti en un balcón.

Sin ti, la semana no es más que siete días
Y los días no son más que el simple paso del sol.
Sin ti, lo que digo no es más que tonterías
Y la vida no es más que un largo partido sin gol.

Sin ti, el año empieza solamente en enero,
Sin ti, febrero no es más que el segundo mes.
Sin ti, mi bombín es sólo un simple sombrero,
Sin ti, mis zapatos tan sólo visten mis pies.

Sin ti, las estrellas sólo están en el cielo
Y los ríos que yo sigo, sólo me llevan al mar.
Sin ti, un viernes en la noche es día de duelo;
Sin ti, los videos poco me llegan a importar.

Sin ti, este poema no es más que burdas palabras,
El viento y la brisa son sólo aire y nada más,
El final es cerrado a menos que tú lo abras.
Sin ti, prefiero mil veces la guerra a la paz.

Sin ti, París no es más que un nombre en un mapa,
Sabina no es más que un cantante español,
Superman no es más que un loco con capa,
El whisky no es más que unas gotas de alcohol.

(un poco de fiebrero en este mes... porque se notan las mismas ideas y la misma musa...)

A este beso le queda aún una asignatura pendiente,
A estos labios, la luna los sincera y ya no nos mienten,
A este recuerdo del viernes pasado le sobran canciones,
A esta mirada, a este abrazo, no le hacen faltan nociones.

A este video, le corta el acto una triste polilla,
A este bombín, se le cuelan debajo unas feas patillas,
A este Grant's le falta whisky y le sobran ‘rocas’,
A esta palabra le sobran poemas y le faltan bocas.

A esta madrugada le cuento mucho, pero le digo poco,
A este manicomio, tan falto de locas, le sobra un loco,
A esta insinuación le hace falta valor para ver de frente,
A estas rejas negras les robo secretos para conocerte.

A este poeta tan inspirado le hace falta su musa,
A esta inocencia le sobran un par de montañas rusas,
A este silencio le sobran discursos, pero le faltan oídos,
A esta declaración le sobran anuncios, pero le faltan latidos.

(a ti ,que me has robado el mes de abril...)

Si el silencio es tan tuyo, como mío,
Si es un pasatiempo que no podemos evitar,
Si entre palabra y palabra hay un vacío
Que dice mucho más de lo que llega a callar.

Si un abrazo es tan tuyo, como mío,
Si se escurre en tus hombros una vez y otra vez,
Si un brazo busca deshacerse del frío,
Que no se crea mucho más de lo que es.

Si una canción es tan tuya, como mía,
Si cada verso hace que te vuelvas a mirarme,
Si le da a la noche más noche, antes del día,
Que no se cuele en un vaso para conquistarme.

Si un poema es tan tuyo, como mío,
Si cada estrofa me obliga a volverla a leer,
Si en cada sonrisa te ríes, y me río,
Que no se acabe la madrugada, hasta el amanecer.

Y nos dieron las once, con whisky en las rocas,
Sabina ya había comenzado a encantar,
‘Medias negras’, antes, ‘Yo me bajo en Atocha’;
‘Ganas de’, ‘Princesa’ y ‘Barbi Superstar’.

Las doce se acercaban, con casi seis vasos,
Joaquín nos abrazó con sus ‘cuarenta y diez’,
El ‘Delirium tremens’ fue un Ave de paso,
Tú no tomabas, yo no dejaba de beber.

La noche posó un bombín en la cabeza,
Johnnie le dio el paso al militar Grant,
Y como nunca es demasiado tarde, princesa,
Siempre quedan ‘sabios que enseñen a besar’.

Se unió un tal Juan Luis, de apellido: Guerra,
‘El Niágara en bicicleta’, ‘La bilirrubina’ y una más.
Mientras yo sigo rodando por las escaleras,
Te dejo un poema para cuando quieras ‘no tomar’.