logotipo

Te veo salir de un servicio. Tienes gafas de nuevo, pero esta vez llevas corbata. Me pregunto si podré salir de este garito sin pagar. También te has pintado los ojos. No me gusta nada cómo te queda, pero sé que si no me fuera, te preguntaría tu nombre. Tus amigas parecen concejalas del PP, aunque claro, prefiero pensar que no son tus amigas. Adonde voy no hay concejalas del PP. También prefiero no oír lo que dices. Me gustas demasiado. No lo estropeemos. No. No me mires. Soy un pelín fetichista y no soporto la mirada de una mujer con corbata. Me turba. Demasiado... ¿aristocrático?
Enciendo un cigarrillo. No, no fumo. Es para aparentar (para aparentar qué), pura estética, o más bien para espantar a la gente que te rodea (tienen cara antihumo). Hey, chica, yo me voy, pero esta noche dormiré en la ciudad. Me gusta tu teatro. Cómo se aburre la gente en este antro, ¿verdad? Yo no tengo ninguna hipoteca. ¿Te gustan los gatos? A mí me inspira el vermouth de grifo. Me cae bien la gente extraña. No te diré que mi color favorito es el azul porque me resulta demasiado íntimo, pero esta noche podría comerte. Miras de nuevo. Hey, soy tuya.

Hola! Llevo un rato leyendo diversos pasajes de este diario, y me he encaminado al principio, al mes de mayo, porque quería saber cómo empezaba la historia.

Escribes muy bien. Creo que deberías permitir que alguien lo leyera y te aconsejara sobre la posibilidad de publicarlo ... en papel, ya sabes.

Este fragmento en concreto es genial. Es ocurrente, breve, divertido, tierno y técnicamente es una maravilla.

Saludos y mucho ánimo con todo.