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Oscura luna me había hablado. De nada sirvió inventarnos la barbara mitología. El lenguaje era el mismo, los mismos eran los mac donals, las cafeterías, la palabra ¨chicle¨.
Uno de ustedes me llamó la otra noche, me hice el enfermo para no conversar largo rato. Había tenido un día esperanzador, no quería arruinarlo. Alguien me dijo que ya estaba arruinado el día. No quise creerle. Salí con mi esperanza estúpido (pero esperanza) y caminé hacía los brazos de alguíen.


¨Los brazos del río
aquel lugar donde jugué
a pensar¨

Oscura luna me había dicho que me deje de pavadas...
Era el día soleado el siguiente, un día soleado mojado...
Aburrido invoqué a antiguas mitologías y no encontré más que mi cara, lo que soy ahora, lo que nunca podré ser porque soy ahora.


¨los brazos del sueño,
el más peligroso
de todos los mares¨

PAra las que cantan en los recreos hubo recompensa
No pasarse tres rayas de este soplo del viento
hubo una mermelada negra de ojos y viruelas
Hubo, si, la tan valida recompensa.



La mayor parte de la mañana estuve pensando en mi cara de bobo en el espejo del baño de su casa. Me acorde que en un sueño habia sido marinero por mares secos y ultrajados por buques que se pretyendian piratas. Pero esran botecitos de un astillero sucio, como todos los astilleros. Alguien los habia tirado a la marchanta.

Los recreos van a ensalsarse, a enaltecerse... En el baño de septimo año empezaran los esmaltes, los condones, las caricias en la puerta...

Luego habra tiempo para que llegue la muerte... Primero es el recreo y el timbre de fin de hora. Ahi supe en el espejo que todo lo que sabia )no socraticamente) era cantar en mi una lucides sufrida, una locura exotica e inexistente...

Mientras tanto los de otrora reian... afeitaban sus pechos para el funeral proximo
(ella me habló y el susurro de su vocecita me fue meciendo en el mas peligroso de los mares)

Al despertar la almohada estaba babeada.

Fue una tarde lluviosa, un principio de anemia en el espiritu. Todos sabíamos nuestros faciles nombres... El paraiso le dicen a eso que de alguna manera te salva, pero no era la noche.
Para entrar a la noche había varias puertas:

EL amor
La locura
el sexo
la Muerte...

Entramos a todas y a cada una. Detrás no había nada.


Volví a casa con resaca y ella se durmió. Horas mas tarde, despues de no se cuantos cigarrillos, me acosté a su lado. Nos despertamos al canto del primer colectivo... Apenas nos conocíamos. Nos percatamos de eso. Fue una tarde lluviosa, un principio de anemia en el espiritu

Pero a diferencia de un libro de mil vidas, mil libros de una sola.
No hablo de ese Proust que aún no leí...

En busca de algo perdido... Veníamos de la noche y a ella debemos volver... noche sería la de los cuerpos y las voces... Pero para eso no puedo estar solo, necesito el fuego que arde cuando asi de simple, los seres se comunican( Todos con sus traumas, con sus traumas bien arriba) Necesito ( y duele decirlo de puro ego) ayuda...
Las puertas de la noche están cerradas y soy un muñequito golpeando la entrada de la iglesia, puteando a dios y a esos que viven ahí adentro... Prentenden una noche pero la noche es nuestra, debe ser nuestra como el pan y las cicatrices, como el siglo y los rugidos del pulmón izquierdo... Como una novela de esas interminables que te exterminan los ojos y el pensamiento ( y a veces hasta eso que esta atras del pensamiento, tan tan tan tan)

Asi que esa es la señal, yo llevare una flor en el hojal y los ojos pintados de negro y me llamare oscuro sol para que alguien me prenda.

Era la noche, de ahí veníamos...