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Como entrar en casa, cerrar la puerta lenta, pausadamente, y darte cuenta de que su vieja chaqueta está colgada en el perchero; como descubrir una leve hendidura en la almohada aún tibia; como recuperar el viejo ritual de echar sal en las comidas, porque sabes, recuerdas que le gusta; como escuchar el repiqueteo lejano de la ducha mezclado con canciones desafinadas, mientras el vapor se escapa por la rendija que deja la puerta entreabierta del baño; como esperar en el recibidor a que acabe de arreglarse, con el abrigo puesto y los zapatos limpios; como pedir de nuevo dos programas en el teatro; como hablar solo al llegar a casa, porque tienes la completa certeza de que te escucha mientras se descalza en la penumbra de la habitación...; como volver.

Volver,
con la frente marchita,
las nieves del tiempo
platearon mi sien.
Sentir, que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra.
Vivir,
con el alma aferrada
a un dulce recuerdo,
que lloro otra vez.