Pero entre todos si que he sido fan de un grupo español desde hace años, único grupo y ahora cantante en solitario del que tengo todos sus discos: EL ÚLTIMO DE LA FILA, y ahora MANOLO GARCÍA. Cada vez que escucho sus canciones descubro algo nuevo, una nueva poesía, porque eso son sus letras, y si no lo creéis sólo teneis que escuchar atentamente:
Aleja tu espejismo del amor eterno,
sólo eres literaria veleidad,
ni al peregrino das posada
ni al sediento agua,
ni al que ansia saber muestras la verdad.

O esta otra estrofa de otra canción
Vendrán días en que el peso que hoy te abruma se hará liviano
vendrán días en que ese peso ya no será carga sino bagaje,
vendrán días, han de venir.
Porque un alma que alberga sentimientos viles no brilla,
y un alma sin brillo es un tiempo marchito para quien lo soporta.

No me canso de escucharlo, ni de prestar atención a sus letras, he crecido con ellas y creo que envejeceré con ellas, es por eso quehe querido escribir este pequeño post, es una forma de hacerle un homenaje a un grupo y a un artista que ha puesto banda sonora a muchos momentos de mi vida.]]> Un fin de semana vinieron a vernos nuestros amigos de Cádiz, salimos como era costumbre a hacer nuestro botellón en el Salvador y el recorrido por la Alfalfa. Llegamos a casa a las cinco de la mañana, y por supuesto, escandalosamente, según las vecinas, que llegaron a llamar a nuestro querido casero para contarle que aquello no era un piso de estudiantes, sino un antro de perversión, que allí entraba mucho hombre seguido...(dios nos libre del pecado). Por la mañana radio patio me despertó con sus comentarios: esas niñas tienen un negocio arriba seguro...el otro día vi entrar a uno que no salió hasta el día siguiente, y era mayor (y tanto, era mi padre, que se quedó a dormir allí), y ahora, traen hasta grupo de hombres, que vergüenza para esta nuestra comunidad.... Pero ya se sabe, a palabras necias, oídos sordos, y les seguimos el juego, bajando las escaleras mi compañera de piso se abrió de piernas y comentaba en voz suave.....para que se enteraran las justas....."esto de tanto follar..., estoy "escocía"... Nos miraron mal durante un tiempo, creo que después pillaron la ironía e incluso nos echaran de menos....
Los vecinos, bueno, no conocimos a muchos, aunque teníamos unos en frente que nos intrigaban, que niños más limpios, siempre con una escoba y fregando el balcón, o tendiendo ropa... un misterio sin resolver, yo quiero uno de esos...
Bueno, la vida transcurrió tranquila durante esos dos años, conocimos hombres, nos enamoramos, nos dejaron, nos abandonó una de nuestras compañeras porque acabó la carrera, la sustituimos por una chica encantadora, Dolo (que tenía un novio transportista, que no camionero..., con todo el respeto hacia el colectivo, que mi padre fue camionero), que sólo nos duró un añito porque se trasladó y finalmente volvimos a mudarnos...a la calle de al lado.....]]>
Hicimos el camino portugués, es poco conocido aunque casi igual de antiguo que el francés, y menos transitado (cosa que se agradecía, que por lo visto vaya coñazo el francés con lol del año santo). Comenzamos en Tui (en Pontevedra), unos 120 kms. Sólo pisar Galicia te das cuenta de que estás en otra tierra, que de verde por dios...No hacíamos más que comparar con la vía de la plata que habíamos recorrido, no había ni matojos por no haber... (que por cierto, vaya coñazo de viaje en autobús 15 horas desde Cádiz). En fin, te das cuenta de la diversidad de tu país (que sociata me ha quedado esto).

Pero volvamos a lo importante, el camino, imaginaos por un momento con una mochila y un bastón para andar, y que esos simples signos sean motivos para que todo el mundo, sea peregrino ,o no, te salude y te desee buen viaje (que diferente a la estación, que te van empujando aunque estén numerados los billetes para entrar primero y no se dan ni los buenos días), aunque os parezca una chorrada, cada buenos días que me daban y el deseo de buen viaje me hacía sentir mejor aunque estuviera muerto y deseando llegar al albergue del pueblo siguiente. Y antes de seguir: un 10 a la hospitalidad gallega.

En el camino había días buenos o malos, tramos largos, menos largos, con lluvia, sin lluvia (bueno, eso lo cuentan algunos), con más lluvia...Todo hay que decirlo, vaya tiempo de lluvia nos pilló, desde que comenzamos el camino hasta que acabó. Aún así, daba igual, seguías adelante, y si no tenías ganas los ánimos nunca faltaban, tus compañeros de viaje, el resto de peregrinos....

Otra de las cosas que me sorprendió gratamente era la actitud entre peregrinos que no se conocían de nada, siempre prestando ayuda cuando se necesitaba o compartiendo. Siempre pensé que era un mito, pero el camino te une y aunque viajaramos a horas diferentes (eramos siempre las últimas en levantarnos, aunque no en llegar, olé nuestros ovarios) se preguntaban unos a otros por los demás grupos o parejas, y al llegar al albergue siempre había con quien conversar después de que todos te preguntaran que tal la etapa.

Hubo un día en que no podía más, malita con mi amiga la regla, lloviendo, el tobillo hinchado, con ganas de llorar en los dos últimos kilómetros... Pero cuando llegué y vi que todos se volcaban conmigo para darme lo que necesitara se me quitaron las ganas y lloré, fueron dos lágrimas nada más tampoco me puse allí a sollozar..., pero fue de bienestar. Quizá sea la costumbre de vivir en un lugar deshumanizado, donde cada uno vaya a lo suyo y su entorno próximo, que me sorprendió que el simple hecho de tener la misma meta y el mismo recorrido una tanto a gente que si se cruzan un día cualquiera en su ciudad de origen ni se mirarían a la cara.

Y el día soñado: la llegada a Santiago, ahí si que lloré, en cuanto vi las torres de la catedral a lo lejos....No sé por qué, si porque estaba cansada y tenía ganas de llorar, porque me parecen preciosas (para eso soy Historiadora del Arte) o porque alcancé algo que me había propuesto....Supongo que sentí lo que se siente cuando te propones algo en la vida y luchas mucho por ello y al final lo consigues a pesar de todos los obstáculos.

La otra gran lección que aprendí: Lo más duro del camino no es el camino en sí, sino cargar con la dichosa mochila. Mientras vas haciendo el camino vas pensando, para que coño habré metido la toalla grande, tenía que haber cogido mejor balletas para secarme (primera lección para el siguiente viaje), y la cámara reflex, sus muertos, la próxima vez la pequeñita, y tres pantalones.... Fue en la Misa del Peregrino que nos dieron la moraleja (entre muchas chorradas que dijo aquel hombre que no sabía lo que decía): lo que importa en la vida son cosas mínimas, la mayoría de las cosas son prescindibles, sobre todo las materiales, hay que darle importancia a otras cosas: la compañía y nuestra propia forma de ser con nosotros y con los demás. Podía haber hecho perfectamente el camino con solo un pantalón y dos camisetas, sin toalla, con menos dinero, pero nunca lo habría logrado si no fuera con alguien y gracias a la gente que conocí en ese camino, a las que siempre tendré reservado un trocito de mi corazón.]]>Por supuesto no faltaba una integrante okupa: Silvia y su entonces novio Mario (integrante de un grupo musical), y sus amigos venían también a visitarnos de vez en cuando...

El piso.....llegan las complicaciones.....Primero plantearse los horarios de limpieza (tengo que admitir que en aquellos tiempos era maniática de la limpieza), que bonitos nos quedaban, con colorines, formas geométricas (cuadrado para el salón, círculo para el baño....). Los colores eran para cada una de nosotras, he olvidado mi color....Supermaduro, ¿verdad?, pero a todo el mundo le encantaba, en fiestas dibujaba algo representativo...a lo que llega el aburrimiento. Después de plantearlos cumplirlos, que en gran medida se hacía para que yo me callara pero aún así fue algún motivo de bronca.

No olvidemos las comidas, aprendimos a cocinar pasta, salchichas y puré de patatas (menú de los domingos). Al final ya hacíamos platos elaborados, mi especialidad: Pollo a la canela, que era lo que poníamos en cada una de las cenas especiales que hacíamos, poco variado...

Igual que teníamos una loca en la residencia teníamos nuestro loco particular en el bloque: el marido de la de abajo, sufría de los nervios. El día de la final del Falla (carnavales), quedamos en casa con un grupo de amigos para verlo, y por supuesto, hubo ruido, aunque puedo prometer y prometo que no fue nada del otro mundo, de repente, en el silencio de la noche escuchamos un grito y cristales rotos....Lo que se piensa en esos momentos....Un borracho por la calle. Al día siguiente, la vecina (la típica que está detrás de la puerta y abre justo cuando pasas por delante y más de uno suele caer al suelo): Por favor, otro día, menos ruido, mi marido anoche sufrió un ataque de nervios y rompió dos cristales a puñetazos....De nuevo el miedo cada vez que nos cruzábamos con el marido....

Lo mejor de aquel año, conocer a la patrulla de la capa de Cádiz. Uno de ellos, Raúl, era primo de Patricia. Para la fiesta de la primavera se les permitió quedarse en casa para dormir solamente, al final pasaron el fin de semana con nosotras. Lo de la patrulla de la capa vino porque la primera noche que salieron, yo aún no los conocía, entraron en un fotomatón para hacerse la típica foto de borrachos los cuatro y acabaron robando la cortina, que fue usada de capa durante el fin de semana. El domingo cuando se fueron los acompañamos a Santa Justa. Ideas para hacer el carajote en la estación: mientras familiares o amigos están en su vagón y tú en la calle, empiezas a moverte lateralmente despacio hacia el lado contrario al de la marcha del tren....y te despides con la mano. Ahora lo recuerdo y me da vergüenza de mi misma, pero se acabó convirtiendo en tradición cada vez que venían a visitarnos y se iban.

En ese piso solo duramos un año, encontramos uno más barato, pero eso es ya para mañana...]]>
No quiero llegar a eso, pero tampoco dejar atrás aquello que ha forjado lo que soy ahora, que no sé bien lo que es, sólo que cuando me acuesto y no duermo bien es por el café y no por mi conciencia...

Hace ya más de nueve años que comencé la carrera, Historia del Arte, concretamente en octubre del 95. Allí estaba yo, una auténtica pueblerina (de lo cual no me avergüenzo) en una capital: Sevilla, a 120 kilómetros de casa de mis padres y sin haber salido nunca de casa más de un día, aunque eso sí, con mi libertad en cierto modo coartada por estar en una residencia de monjas....(cosa que duró dos años). Ya os podéis hacer una idea, un descontrol....

Todo era nuevo para mí, la ciudad, el lugar donde vivía, el lugar donde estudiaba, la gente con quien vivía (en mi planta eramos 30 aún adolescentes que sólo pensaban en salir y conocer al amor de nuestra vida en algunas de nuestras salidas, menos mal que esto último se pasa con los años). Fue divertido, salir a escondidas, firmar permisos por nuestros padres para quedarnos a dormir fuera (en el portal de enfrente o en Plaza de Armas), beber, reir, llorar. Lo mejor de aquella época era la significación que se le daba a la amistad, por encima de cualquier otro valor, los amigos ante todo, cuidarlos y vivir nuevas experiencias juntos/as. En esos años de nuestra vida nada se interpone entre dos amigos, y se cree fielmente en ellos. Cuando pasan los años valoras el tener un solo amigo con el que contar plenamente. En ese aspecto tengo mucha suerte, mucha....Me han quedado muchos amigos con los que realmente puedo contar cuando lo necesite, aunque ahora no los vea o haga incluso años que no sepa de ellos sé que con una llamada estarán ahí. Sin dudarlo, los amigos que han pasado por mis años en Sevilla han sido el mejor título universitario que he conseguido...

Así entre amigos fuimos todas conociendo nuestros primeros amores, algunos platónicos, otros cabrones, otros un fracaso y algunos que han llegado hasta hoy (muy pocos). Teníamos una costumbre en la Residencia, cada día, después de comer, preparábamos el café en una de las habitaciones y un grupo de doce amigas se reunían allí para hablar de todo: política, religión, y claro, no defraudamos, es el momento de apogeo hormonal: de hombres....
Las conversaciones eran apoteosícas los domingos al mediodía (para las que se quedaran el fin de semana) o el lunes...

También había momentos malos: cuando a una de nosotras le hacían daño, era como si nos lo hubieran hecho a todas. Incluso momentos extraños, con la gran leyenda de la residencia: Elena, la mujer ya madura que vive allí con las monjas y de la que se dice está loca y a todas nos daba miedo...se decía que robaba sujetadores y bragas para olerlas y que te la podías encontrar detrás de tu puerta al abrirla, ahora me produce gracia, pero echábamos el pestillo de la puerta por las noches.....

Corrupción entre las monjas: una de ellas (la de nuestra planta) robaba tabaco a las residentes, y supuestamente tenía un romance con una prenovicia...., no sabemos que habría de cierto en lo último, lo primero estaba confirmado, y fue motivo de expulsión de algunas de nuestras compañeras y casi de nosotras.... Mil tonterías que en aquella época eran un mundo y ahora traen una sonrisa a nosotras cuando las recordamos.

¿Qué saco de aquéllos años?Once amigas, que tal como está todo hoy me puedo sentir afortunada......
En fin, lo dejo por hoy, que ya me he pasado escribiendo....


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Pretendo contar como ha sido mi vida mientras estuve estudiando la carrera en Sevilla, ciudad que quiero con el alma, donde en cualquiera de sus rincones puedo encontrar un recuerdo, bueno o malo, pero un recuerdo, una parte de mí y de quién soy ahora. También como siguieron los cuatro años después de acabar la carrera y situarme en el momento actual, en el paro y en el pueblo viviendo con mis padres, viviendo la sopa boba lo llaman algunos...
Quizá algún día me de por la filosofía y reflexione sobre la guerra de Irak, no sé, ahí voy, en patines cuesta abajo (como dice una canción de Bebe). De antemano, gracias a los que se molesten en leerlo. Un saludo a tod@s.]]>